Venerdì Santo
Venerdì Santo, prima di sera, c'era l'odore di primavera;
Venerdì Santo, le chiese aperte mostrano in viola che Cristo è morto;
Venerdì Santo, piene d'incenso sono le vecchie strade del centro
o forse è polvere che in primavera sembra bruciare come la cera.
Venerdì Santo, stanchi di gente, siamo in un buio fatto di niente
Venerdì Santo, anche l'amore sembra languore di penitenza
Venerdì Santo, muore il Signore, tu muori amore fra le mie braccia,
poi viene sera resta soltanto dolce un ricordo: Venerdì Santo...
Venerdì Santo, prima di sera, c'era l'odore di primavera;
Venerdì Santo, le chiese aperte mostrano in viola che Cristo è morto;
Venerdì Santo, piene d'incenso sono le vecchie strade del centro
o forse è polvere che in primavera sembra bruciare come la cera.
Venerdì Santo, stanchi di gente, siamo in un buio fatto di niente
Venerdì Santo, anche l'amore sembra languore di penitenza
Venerdì Santo, muore il Signore, tu muori amore fra le mie braccia,
poi viene sera resta soltanto dolce un ricordo: Venerdì Santo...
Sexta-Feira Santa
Sexta-Feira Santa, antes da noite, havia o cheiro da primavera;
Sexta-Feira Santa, as igrejas abertas mostram em roxo que Cristo morreu;
Sexta-Feira Santa, cheias de incenso estão as velhas ruas do centro
ou talvez seja poeira que na primavera parece queimar como cera.
Sexta-Feira Santa, cansados de gente, estamos em um escuro feito de nada
Sexta-Feira Santa, até o amor parece um cansaço de penitência
Sexta-Feira Santa, morre o Senhor, você morre amor entre meus braços,
depois vem a noite, resta apenas doce uma lembrança: Sexta-Feira Santa...
Sexta-Feira Santa, antes da noite, havia o cheiro da primavera;
Sexta-Feira Santa, as igrejas abertas mostram em roxo que Cristo morreu;
Sexta-Feira Santa, cheias de incenso estão as velhas ruas do centro
ou talvez seja poeira que na primavera parece queimar como cera.
Sexta-Feira Santa, cansados de gente, estamos em um escuro feito de nada
Sexta-Feira Santa, até o amor parece um cansaço de penitência
Sexta-Feira Santa, morre o Senhor, você morre amor entre meus braços,
depois vem a noite, resta apenas doce uma lembrança: Sexta-Feira Santa...