Tradução gerada automaticamente
Masque Of The Red Death
Hades
Masque Of The Red Death
[inspired by the work of Edgar Allen Poe]
[I. Red Death]
It was a time when life was short
Long devastated was the land
Never had there ever been
A more fatal plague against all man
Pungent pain, sudden faintness
Your energy begins to fade
As you stand there somewhat daunted
You know 'Red Death' is on it's way
Blood, blood, blood and more blood
Profuse bleeding at the pores
You watch your blood slowly sizzle
As your flesh dissolves some more
Screams of anguish, blood still flowing
Pollutes the ground a rotten red
Your time has come, you must meet your maker
As you slip into the valley of the shadow of death
[II. The Prince's Master Plan]
All men feared this great disaster
But the valiant Prince had the only answer
For his majesty and his chosen ones
The inception of new life would free them of contagion
Magnificent it was this structure of seclusion
Surrounded by these walls so massive yet elusive
The gates were welded shut impervious to those forsaken
Never letting go of the souls that were taken
There was beauty, there was wine
Ambrosia and sweet nectar
Flowing from within
All appliances of pleasure
Inside the Master-Plan
Providing noble lunacy
Outside the palace gates
'Red Death' just sits and waits for you
[Narration:]
It was toward the close of the fifth or
sixth month of his seclusion, and while the
pestilence raged most furiously abroad, that
the Prince Prospreo entertained his thousand
friends at a masked ball of the most unusual
magnificence... Edgar Allen Poe (1809-1849)
[III. The Masquerade including the Twelfth Hour and Return of the Red Death]
Bizzare it was seven chambers
Held this jubilee except for one
It stood alone, the western wing
Where no one shared it's offerings
Blood tinted panes, brazier or fire
Projects it's rays
A clock stands tall, ominous
It warns of death so soon to be
So loud, so deep the guests pay heed
The dissonant ring of ebony
The crowd goes pale as darkness
Shrouds the maskers in their revelry
Then as the echos ceased
A light laughter spread through the assembly
And all is well
Until the next chiming of old ebony
The ebony clock struck the twelfth hour
And everyting ceased as the revellers cowered
The pendulum swings all still, all silent
Save the voice of old ebony
As the last chime died and sunk into silence
Soon it was felt a presence so strange
Tall and gaunt who is this masked figure
Shrouded in habiliments of the grave?
His blood splattered mask bore a striking resemblence
The countenance of a rigid corpse
He stalked to and fro in a slow, solemn movement
Enraging the Duke, invasion of his sanctuary
'Seize him, unmask him, ' commanded the prince
'Who dares insult us with this blasphemous mockery?
You'll hang at sunrise! '
Not a person came forth it seemed like all was lost
As the intruder make his way unimpeded
An anon he went on trugged through each chamber
Where the music once swelled and the dreams lived on and on
The prince in pursuit dagger drawn aloft
As the figure retreats to the seventh chamber
He suddenly turns, a piercing sharp cry
Now the Prince lay dead in the hall of the velvet...
Then summoning the wild courage of despair,
A throng of revellers at once threw themselves
Into the black apartment, and seizing the mummer,
Whose tall dark figure stood erect and motionless
Within the shadow of the ebony clock, gasped
In unutterable horror at finding the grave
Cerements and corpse-like mask, which they
Handled with so violent a rudeness, untenated
By any tangible form.
And now was acknowlegded the presence
Of the Red Death. He had come as a thief
In the night and one by one droppd the revellers
In the blood-bedewed halls of their revel,
And died each in the despairing posture of his fall.
As the life of the ebony clock went out
With that the last of the gay.
And the flames of the tripods expired. And Darkness
And Decay and the Red Death held illimitable dominion over all...
[Edgar Allen Poe (1809-1849)]
A Máscara da Morte Vermelha
[inspirado na obra de Edgar Allan Poe]
[I. Morte Vermelha]
Era uma época em que a vida era curta
A terra estava devastada há muito tempo
Nunca houve algo assim
Uma praga mais fatal contra toda a humanidade
Dor pungente, desmaio repentino
Sua energia começa a se esvair
Enquanto você fica ali, um tanto intimidado
Você sabe que a 'Morte Vermelha' está a caminho
Sangue, sangue, sangue e mais sangue
Sangramento profuso pelos poros
Você observa seu sangue lentamente borbulhar
Enquanto sua carne se dissolve ainda mais
Gritos de angústia, o sangue ainda jorrando
Polui o chão de um vermelho podre
Sua hora chegou, você deve encontrar seu criador
Enquanto você escorrega para o vale da sombra da morte
[II. O Grande Plano do Príncipe]
Todos os homens temiam esse grande desastre
Mas o valente Príncipe tinha a única resposta
Para sua majestade e seus escolhidos
A concepção de uma nova vida os libertaria da contaminação
Era magnífica essa estrutura de isolamento
Cercada por essas paredes tão massivas, mas elusivas
Os portões estavam soldados, impenetráveis para os abandonados
Nunca deixando ir as almas que foram levadas
Havia beleza, havia vinho
Ambrosia e néctar doce
Fluindo de dentro
Todos os apetrechos de prazer
Dentro do Grande Plano
Proporcionando uma nobre loucura
Fora dos portões do palácio
A 'Morte Vermelha' apenas espera por você
[Narração:]
Era perto do final do quinto ou
sexto mês de seu isolamento, e enquanto a
pestilência rugia mais ferozmente lá fora, que
o Príncipe Próspero entreteve seus mil
amigos em um baile de máscaras de uma magnificência
muito incomum... Edgar Allan Poe (1809-1849)
[III. A Mascarada incluindo a Décima Segunda Hora e o Retorno da Morte Vermelha]
Bizarro eram sete câmaras
Que abrigavam esse jubileu, exceto uma
Ela estava sozinha, a ala ocidental
Onde ninguém compartilhava suas ofertas
Janelas tingidas de sangue, braseiro ou fogo
Projeta seus raios
Um relógio se ergue alto, ominoso
Ele avisa sobre a morte que logo virá
Tão alto, tão profundo, os convidados prestam atenção
O toque dissonante do ébano
A multidão empalidece enquanto a escuridão
Envolve os mascarados em sua folguedo
Então, quando os ecos cessaram
Uma risada leve se espalhou pela assembleia
E tudo está bem
Até o próximo badalar do velho ébano
O relógio de ébano soou a décima segunda hora
E tudo parou enquanto os festeiros se encolhiam
O pêndulo balança, tudo está parado, tudo em silêncio
Exceto a voz do velho ébano
Quando o último toque morreu e afundou em silêncio
Logo se sentiu uma presença tão estranha
Alta e magra, quem é essa figura mascarada
Envolta em trajes de cemitério?
Sua máscara salpicada de sangue tinha uma semelhança marcante
Com o semblante de um cadáver rígido
Ele andava de um lado para o outro em um movimento lento e solene
Enfurecendo o Duque, invasão de seu santuário
'Prendam-no, desmascarem-no,' ordenou o príncipe
'Quem se atreve a nos insultar com essa blasfêmia?
Você vai ser enforcado ao amanhecer!'
Ninguém se apresentou, parecia que tudo estava perdido
Enquanto o intruso seguia seu caminho sem impedimentos
Logo ele atravessou cada câmara
Onde a música antes ecoava e os sonhos viviam eternamente
O príncipe em perseguição, adaga em punho
Enquanto a figura se retira para a sétima câmara
Ele de repente se vira, um grito agudo
Agora o Príncipe lay morto no salão do veludo...
Então, convocando a coragem selvagem do desespero,
Uma multidão de festeiros de uma vez se lançou
Na sala escura, e agarrando o mímico,
Cuja alta figura escura permanecia ereta e imóvel
Dentro da sombra do relógio de ébano, ofegou
Em horror indescritível ao encontrar o sepulcro
Vestimentas e máscara de cadáver, que eles
Manipularam com tanta rudeza, sem qualquer forma tangível.
E agora foi reconhecida a presença
Da Morte Vermelha. Ele veio como um ladrão
Na noite e um a um os festeiros caíram
Nos corredores banhados de sangue de sua festa,
E morreram cada um na postura desesperada de sua queda.
Enquanto a vida do relógio de ébano se apagava
Com isso, o último dos alegres.
E as chamas dos tripés se extinguiram. E a Escuridão
E a Decomposição e a Morte Vermelha mantiveram domínio ilimitado sobre tudo...
[Edgar Allan Poe (1809-1849)]
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