Wieder Eine Nacht
Wieder eine Nacht, eine von den viel zu vielen ,
an denen mal wieder der Schlaf nicht kommen will.
Und wie schon so oft ziehts dich gegen deinen Willen,
in die dunklen Straßen ohne ein bestimmtes Ziel.
Und achtlos stößt du so, als wenn es ein Papierkneul wär ,
mit den Füßen eine tote Taube vor dir her.
Die Mädchen stehen wartend an der Mauer bei der Bahn,
sie kennen dich und sprechen dich schon lange nicht mehr an.
Der Mann dort hält sich im Schatten , tut als wenn er ließt,
und traut sich erst heraus wenn dein Schritt verklungen ist.
Chorus:
Manche die dir hier begegnen sind dir ähnlich sind allein ,
manche weil sie niemand haben, andre wollen alleine sein.
Und sie sehen dich nicht an, tasten sich an dir vorbei ,
und verbergen doch ihr Mißtrauen, ihre Angst nur schlecht dabei,
als wenn ihre Einsamkeit schon ein Vergehen sei.
Und an jeder Bar siehst du nachts auf deinen Wegen,
viele fremde Männer, volle Gläser in der Hand.
Sie wollen ihren Kopf nicht auf den Fettfleck legen,
der über jedem schäbigen Hotelbett an der Wand,
von den Köpfen vieler hundert andrer Männer stammt ,
die vor ihnen hier lagen und wie sie dazu verdammt,
so trinken, daß die Barfrau ein Wort mit ihnen spricht,
mit der sie sich nicht zeigen würden, nicht bei Tageslicht.
Auch sie weiß das genau, ohne daß sie es verrät ,
doch sicher läßt sie keinen von ihnen in ihr Bett.
Chorus:
Manche die dir hier begegnen sind dir ähnlich sind allein ,
manche weil sie niemand haben, andre wollen alleine sein.
Und sie sehen dich nicht an, tasten sich an dir vorbei ,
und verbergen doch ihr Mißtrauen, ihre Angst nur schlecht dabei,
als wenn ihre Einsamkeit schon ein Vergehen sei.
Und beim Pissuar, wo die Stricher wieder warten ,
unter Büschen Bäumen die du nie so düster sahst.
Drehst du dich gleich um und meidest diesen Garten,
weil du noch von früher ein Bild vor Augen hast.
Den schwulen Alten, morgens früh im Stiefmütterchenbeet,
den Schädel eingeschlagen und auf den Bauch gedreht.
Sein Hirn schon in der Nacht von den Blumen aufgesaugt,
lag er ohne Hose da, ganz mager ausgelaugt.
Von einem Leben voller Elend, wie sei sein Tot so grau ,
und sein Toupee hing noch im Dornbusch feucht von Blut und Tau.
Chorus:
Manche die dir hier begegnen sind dir ähnlich sind allein ,
manche weil sie niemand haben, andre wollen alleine sein.
Und sie sehen dich nicht an, tasten sich an dir vorbei ,
und verbergen doch ihr Mißtrauen, ihre Angst nur schlecht dabei,
als wenn ihre Einsamkeit schon ein Vergehen sei.
Auch im Wartesaal dösen jetzt betrunkene Männer,
reden mit sich selbst immer nur den gleichen Satz.
Auch du setzt dich an den Tisch zu jenem Wehrmutpenner,
der findet jede Nacht hier seinen warmen Platz.
Frische Narben alter Tage Schmutz verdecken fast,
an seinem Handgelenk die Tätowierung aus dem Knast.
Vornüber auf den Tisch gesunken, wie die meisten hier,
den Kopf in einer Laache von Rotwein, Rotz und Bier.
Du fragst dich wie er so verbogen, eingekrümmt und krumm,
noch schlafen kann und du beneidest ihn darum.
Chorus:
Manche die dir hier begegnen sind dir ähnlich sind allein ,
manche weil sie niemand haben, andre wollen alleine sein.
Und sie sehen dich nicht an, tasten sich an dir vorbei ,
und verbergen doch ihr Mißtrauen, ihre Angst nur schlecht dabei,
als wenn ihre Einsamkeit schon ein Vergehen sei.
Du sitzt da und fängst nach und nach selber an zu träumen,
siehst dich als kranke Taube, die sich kaum noch regt.
Hast dich fernab von Luft und Sonne und von hohen Bäumen ,
im Luftschacht eines Hauses zum sterben hingelegt.
Und aus den tristen Fensterlöchern über deinem Grab,
fallen Auswurf und Gestank pausenlos auf dich herab.
Geräusche hörst du während deine Lebenskraft verinnt ,
von denen röcheln, spucken, fluchen nicht die schlimmsten sind.
Doch ganz hoch über dir kannst du ein helles Viereck sehen ,
ein Stück Himmel, ein Stück Hoffnung schon bewegst du deine Zehen.
Stehst auf schlägst mit den Flügeln und erwachst bei dem Versuch,
dich hochzukämpfen zu dem Fleck, der Leben heißt für dich,
der doch nur aussieht wie oft benutztes Taschentuch.
Chorus:
Manche die dir hier begegnen sind dir ähnlich sind allein ,
manche weil sie niemand haben, andre wollen alleine sein.
Und sie sehen dich nicht an, tasten sich an dir vorbei ,
und verbergen doch ihr Mißtrauen, ihre Angst nur schlecht dabei,
als wenn ihre Einsamkeit schon ein Vergehen sei.
Mais Uma Noite
Mais uma noite, uma das muitas demais,
que mais uma vez o sono não vem pra mim.
E como tantas vezes, te arrasta contra a vontade,
pelas ruas escuras, sem um destino certo.
E sem pensar, você chuta, como se fosse um papel amassado,
uma pomba morta que está na sua frente.
As garotas esperam encostadas na parede da estação,
elas te conhecem, mas já não falam mais com você.
O homem ali se esconde na sombra, finge que lê,
e só sai quando o som dos seus passos se vai.
Refrão:
Alguns que você encontra aqui são parecidos, estão sozinhos,
alguns porque não têm ninguém, outros querem ficar sozinhos.
E eles não te olham, passam por você sem te notar,
e escondem seu desconfiança, seu medo, mal disfarçado,
como se a solidão já fosse um crime.
E em cada bar, você vê à noite em seus caminhos,
muitos homens estranhos, copos cheios na mão.
Eles não querem encostar a cabeça na mancha de gordura,
que está na parede de cada cama de hotel imundo,
de cabeças de muitos outros homens que aqui estiveram,
e como eles, estão condenados,
a beber, para que a mulher do bar troque uma palavra com eles,
com quem não se mostrariam, nem à luz do dia.
Ela também sabe disso, sem precisar dizer,
mas com certeza não deixa nenhum deles entrar em seu quarto.
Refrão:
Alguns que você encontra aqui são parecidos, estão sozinhos,
alguns porque não têm ninguém, outros querem ficar sozinhos.
E eles não te olham, passam por você sem te notar,
e escondem seu desconfiança, seu medo, mal disfarçado,
como se a solidão já fosse um crime.
E no mictório, onde os travestis esperam de novo,
entre arbustos e árvores que você nunca viu tão sombrias.
Você se vira e evita esse jardim,
pensando em uma imagem que ficou na sua mente.
Do velho gay, de manhã cedo no canteiro de flores,
cabeça quebrada e deitado de bruços.
Seu cérebro já sugado pelas flores durante a noite,
estava sem calças, bem magro e acabado.
De uma vida cheia de miséria, como seu fim é tão cinza,
e seu touca ainda estava preso nos espinhos, molhado de sangue e orvalho.
Refrão:
Alguns que você encontra aqui são parecidos, estão sozinhos,
alguns porque não têm ninguém, outros querem ficar sozinhos.
E eles não te olham, passam por você sem te notar,
e escondem seu desconfiança, seu medo, mal disfarçado,
como se a solidão já fosse um crime.
Até na sala de espera, homens bêbados agora cochilam,
falando sozinhos, sempre a mesma frase.
Você também se senta à mesa com aquele mendigo,
que encontra aqui toda noite seu lugar quentinho.
Cicatrizes frescas de dias antigos quase cobertas de sujeira,
no seu pulso, a tatuagem da prisão.
Inclinado sobre a mesa, como a maioria aqui,
de cabeça em uma poça de vinho tinto, catarro e cerveja.
Você se pergunta como ele ainda consegue dormir,
e você o inveja por isso.
Refrão:
Alguns que você encontra aqui são parecidos, estão sozinhos,
alguns porque não têm ninguém, outros querem ficar sozinhos.
E eles não te olham, passam por você sem te notar,
e escondem seu desconfiança, seu medo, mal disfarçado,
como se a solidão já fosse um crime.
Você está ali e aos poucos começa a sonhar,
se vê como uma pomba doente, que mal se mexe.
Está longe do ar e do sol e das árvores altas,
em um duto de um prédio, se deitando pra morrer.
E das janelas tristes acima do seu túmulo,
caem restos e fedor sem parar sobre você.
Você ouve sons enquanto sua vitalidade se esvai,
dos quais tossir, cuspir, xingar não são os piores.
Mas bem acima de você, consegue ver um quadrado claro,
um pedaço de céu, um pouco de esperança, já move os dedos.
Levanta, bate as asas e acorda na tentativa,
de se erguer para o lugar que para você é vida,
que só parece um lenço usado.
Refrão:
Alguns que você encontra aqui são parecidos, estão sozinhos,
alguns porque não têm ninguém, outros querem ficar sozinhos.
E eles não te olham, passam por você sem te notar,
e escondem seu desconfiança, seu medo, mal disfarçado,
como se a solidão já fosse um crime.