As Minhas Mãos

Sou um escritor meio tímido, meio sereno
Cultivo a ideia antiga nos tempos modernos
A minha poesia propõe o resgate da angolanidade
A minha alegria impõe-se ao tempo da liberdade
Estas mãos são minhas, e não envelhecem jamais
Porque escrevem sobre a paz diferente dos demais
Escrevem com a mesma seriedade com que brincam
Como Theophile Obenga, Aimé Césaire, Wole Soyinka
Se escrever como escrevo é um crime, enfim
Que castigo ou punição recairá sobre mim?
Sou como sou, enquanto a poesia ditar o tempo
Sou como sou, enquanto a poesia dar o exemplo
Quando escrevo, não me calo e não pretendo me calar
Enquanto quem me ouve, não dar sinais que vai mudar
Estas mãos são minhas, transbordando enquanto fonte
A minha acção é a das palavras, a poesia que vos conte

As minhas mãos não são apenas para abraçar
As minhas mãos não são apenas para lutar
As minhas mãos são o alívio quando tudo a volta estressa
As minhas mãos são almofadas para repousar a cabeça

Tenho quarenta e quatro anos e um metro de altura
A questão é que há pessoas com a mesma estatura
Receio ser confundido, mas o que fazer
Gosto de escrever, não sei outra coisa senão escrever
Acho que serei preso por pensar diferente
Acho que serei preso por escrever pela minha gente
Estas mãos são o único instrumento
Que uso para transcrever o que me vai no pensamento
As leis dizem que os homens não podem escrever
A menos que tragam algo no coração para dizer
Vejo tudo o que vejo, ouço o que ouço
Escrevo tudo o que escrevo, posso tudo o que posso
Eu sou as minhas mãos, não sei se entenderão
Eu sou as minhas mãos, quer queiram quer não
Eu sou as minhas mãos, na construção da liberdade
Nada mata mais um homem do que a responsabilidade

As minhas mãos não são apenas para abraçar
As minhas mãos não são apenas para lutar
As minhas mãos são o alívio quando tudo a volta estressa
As minhas mãos são almofada para repousar a cabeça