Puls
Achtundsechzig Schläge pro Minute
ordnen gelassen das Kreischen der Atome
niemand kommt mir waagerecht entgegen
es ist zu kühl für die Jahreszeit
neueste Studien belegen so ziemlich alles
mein Nachbar ist verschwunden
sein Garten ist voll Blut
daß er einen Kampfanzug besitzt wußte ich
aber jeder geht schließlich mal in die Disco
achtundsechzig Schläge pro Minute
auch mal zweiundsiebzig das macht nichts
das bleibt alles im Rahmen
ein Malermeister lächelt freundlich den Flur entlang
er bewundert mein Talent
und streicht alle meine Wände schwarz
wer hat den hier hereingelassen
der muß regelrecht geklettert sein
über die Berge von Fragebögen die vor der Haustür liegen
ich beantworte sie nie
ich versuche meinen Albatros auf die Wurfsendungsüberbringer zu jagen
aber er winkt nur müde ab
und spuckt auf die häßlichen gegenständlichen Gemälde
die überall Gesicht zur Wand unaufgehängt herumstehen
viele längst unerträglich gewordene Freunde
scheinen sich für Maler zu halten
und bombardieren mich mit ihrem Auswurf
achtundsechzig Schläge pro Minute
hin und wieder sechsundsiebzig na gut
auch mal achtzig vierundachtzig
man ist ja schließlich kein buddhistischer Mönch
die Tage folgen aufeinander wie eine Fernsehserie der die Ideen ausgehen
die sich nur noch über Wasser hält indem sie andere Fernsehserien parodiert
die Darsteller und das gesamte Team übergeben sich stündlich
aber es ist genug Geld da es wird weitergedreht
alte gebeugte Mütter aus östlichen Ländern
klingeln unter pausenlosen Verbeugungen am Gartentor
sie bieten an mein Haus auf ihren Schultern zu tragen
wohin es mir beliebt
das Gefieder meines Albatroses kräuselt sich
er hat Mitleid mit ihnen doch das ist ihm peinlich
demütig zucken sie mit den Achseln
und schieben ab mit ihren Kinderwagen voller Brennholz und Skelette
die schwarze Farbe an den Wänden riecht nach einem Moor voller Erinnerungen
ich werde den Malermeister nicht bezahlen
sondern meinem Albatros eine Chance geben
auf dem Flachdach meines Hauses höre ich im Radio
liege ein riesiges Spruchband mit bestialischen Parolen
seien Zeichen aufgemalt als Landeplatz für Kampfhubschrauber
und zweifelsfrei habe man ermittelt
ich hätte am kürzlichen Zwangspreisausschreiben nicht teilgenommen
achtundsechzig Schläge pro Minute
schon vor Jahren sagte ich meinem Arzt
laß uns Freunde werden
aber er wollte nicht
Pulsações
Sessenta e oito batidas por minuto
organizam serenamente o grito dos átomos
ninguém vem na mesma direção que eu
está frio demais para a época do ano
as últimas pesquisas provam quase tudo
meu vizinho desapareceu
seu jardim está cheio de sangue
que ele tenha um traje de combate eu sabia
mas todo mundo acaba indo pra balada
sessenta e oito batidas por minuto
às vezes setenta e dois, não tem problema
isso tudo está dentro dos limites
um mestre pintor sorri gentilmente pelo corredor
e admira meu talento
e pinta todas as minhas paredes de preto
quem deixou esse cara entrar aqui
ele deve ter escalado
as montanhas de questionários que estão na porta
nunca respondo eles
tento fazer meu albatroz perseguir os entregadores de correspondência
mas ele só acena cansado
e cospe nos feios quadros figurativos
que ficam por aí de cara pra parede, sem serem pendurados
muitos amigos que já se tornaram insuportáveis
parecem se achar pintores
e me bombardeiam com suas produções
sessenta e oito batidas por minuto
de vez em quando setenta e seis, tudo bem
também rola oitenta, oitenta e quatro
não sou um monge budista, afinal
dias se sucedem como uma série de TV que ficou sem ideias
que só se mantém à tona parodiando outras séries de TV
o elenco e toda a equipe vomitam a cada hora
mas tem dinheiro suficiente, as filmagens continuam
velhas mães curvadas de países orientais
tocam a campainha fazendo reverências sem parar no portão do jardim
oferecem-se para carregar minha casa em suas costas
para onde eu quiser
as penas do meu albatroz se agitam
ele tem pena delas, mas isso o envergonha
humildemente elas dão de ombros
e vão embora com seus carrinhos de bebê cheios de lenha e esqueletos
a tinta preta nas paredes cheira a um pântano cheio de memórias
eu não vou pagar o mestre pintor
mas vou dar uma chance ao meu albatroz
no telhado plano da minha casa ouço no rádio
há uma enorme faixa com slogans bestiais
sinais pintados como um ponto de pouso para helicópteros de combate
e sem dúvida foi determinado
que eu não participei do recente sorteio forçado
sessenta e oito batidas por minuto
ainda há anos eu disse ao meu médico
vamos nos tornar amigos
mas ele não quis.
Composição: Heinz Rudolf Kunze