Der Ankündigungskünstler
Mordechai Kaiser war ein Ankündigungskünstler,
davon ließ sich leben.
Im Fernsehen pries er russische Pubertätspianisten,
einbeinige äthiopische Kinder nach der Amputation ohne Betäubung,
hohlwangige Exnationalmannschaftsmittelstürmer, die stotternd
gestanden, wie fett sie früher waren und wieviel sie neuerdings
nicht mehr soffen, aufgeräumte Kabinettsmitglieder
beim Blindekuhspielen mit Mauerschützen und abgetakelte
Paukerfilmschlampen für ihre Tierschutzmonologe
in Schlangenlederstiefeln. SUPER, kreischte Mordechai, SUPER,
und die Bildschirme beulten sich bundesweit aus den Geräten
wie Parkinsonsche Augäpfel, Beifallsgischt schäumte
auf Mordechais Geheiß durch die leergefegten Straßen,
als schlügen die gepeitschten Wellen von Nord- und Ostsee
über Schleswig-Holstein zusammen.
Als Zubrot ertönte Mordechais Stimme in Supermärkten
zugunsten zweifelhafter Nagellacke.
Doch Mordechai war nicht glücklich mit dem,
wofür die Menschen ihn liebten.
Eigene Werke anzukündigen, Werke, die niemals zustandekamen,
danach gelüstete es ihn.
Alle Kinovorschauen, alle Fernsehzeitschriften,
Buchprospekte, Theaterprogramme, alle Litfaßsäulen
und Funkwerbespots, alle Postwurfsendungen und
Sportflugzeugspruchbänder sollten künden von Mordechais Opus Magnum,
von dem er bislang nur Umrisse wußte, schemenhaft scheue,
die sich wieder und wieder im Nebel verduckten,
sich eindrücken ließen, fragil wie sie waren,
von den tauben, tiefhängenden Wolken dieses teilnahmslosen,
ja mißbilligenden Himmels über unserem Land.
Nein, mehr als einen Arbeitstitel,
einen zutiefst fragwürdigen zumal,
hatte Mordechai Kaiser nach nunmehr fünfzehn Jahren des Grübelns
noch nicht vorzuweisen.
Es hatte mit dem riesigen, goldgelben Hund zu tun,
den Mordechai begraben hatte, ein stolzes, freundliches Tier,
das für sein Leben gern Verfaulendes fraß und davon
wuchs und wuchs, das sie vergiftet hatten,
angelockt, getätschelt und vergiftet, eh es sie
verschlingen konnte, all die Schleimwettpisser,
Taumeltrickbetrüger und Kuhaugenausstecher
in Mordechais Adreßbuch.
Nur Mordechai wußte, wo der Hund begraben lag.
Er erzählte es allen, die Wein mit ihm tranken,
aber keiner konnte es behalten.
O Artista do Anúncio
Mordechai Kaiser era um artista do anúncio,
disso ele tirava seu sustento.
Na TV, ele promovia pianistas adolescentes russos,
crianças etíopes com uma perna só após a amputação sem anestesia,
ex-atacantes da seleção nacional, com bochechas afundadas, que gaguejavam
falando sobre como eram gordos antes e quanto
não bebiam mais ultimamente, ministros arrumados
brincando de esconde-esconde com atiradores de muro e
professores de cinema decadentes em seus monólogos de proteção animal
com botas de couro de cobra. MARAVILHA, gritava Mordechai, MARAVILHA,
e as telas se deformavam em todo o país
como olhos de Parkinson, aplausos espumavam
sob o comando de Mordechai pelas ruas desertas,
como se as ondas açoitados do Mar do Norte e do Mar Báltico
se chocassem sobre Schleswig-Holstein.
Como um extra, a voz de Mordechai ecoava nos supermercados
em favor de esmaltes de unhas duvidosos.
Mas Mordechai não estava feliz com o que as pessoas
amavam nele.
Ele desejava anunciar suas próprias obras, obras que nunca
se concretizariam.
Todos os trailers de cinema, todas as revistas de TV,
catálogos de livros, programas de teatro, todos os outdoors
e comerciais de rádio, todos os panfletos e
faixas de aviões esportivos deveriam anunciar o Opus Magnum de Mordechai,
do qual ele só conhecia contornos, vagos e tímidos,
que se escondiam repetidamente na névoa,
se deixando moldar, frágeis como eram,
pelas nuvens pesadas e surdas desse céu indiferente,
sim, desaprovador sobre nossa terra.
Não, mais do que um título provisório,
um profundamente questionável, além disso,
Mordechai Kaiser, após quinze anos de reflexão,
não tinha nada a mostrar.
Tinha a ver com o enorme cachorro amarelo-dourado,
que Mordechai havia enterrado, um animal orgulhoso e amigável,
que adorava comer coisas podres e, com isso,
crescia e crescia, que o envenenaram,
atrapalhado, acariciado e envenenado, antes que ele
pudesse devorá-los, todos aqueles mictórios de lodo,
trapaceiros cambaleantes e arrancadores de olhos de vaca
no caderno de endereços de Mordechai.
Só Mordechai sabia onde o cachorro estava enterrado.
Ele contava a todos que bebiam vinho com ele,
mas ninguém conseguia guardar a informação.