Feierabend
Wie Biertaktmotoren, wie Blutgerümpel,
Beugehaft vorm Fernsehschirm,
LIVE DABEI:
Der Pokal hat seine eigenen Gesetze!
Und wer von uns kommt denn schon klar
mit seiner Favoritenrolle.
Es regnet Anstecknadeln, zum Heulen.
Nachrichtenclowns, die Brustwirbelsäulen
durchgedrückt, Kalauer aus Panik und Neuralgie,
kahl schlagen die Novemberzweige
an die Fenster der Sendezentrale.
Sobald er seinen Atem hört, bekommt er Lust auf Durchfall,
ein Pfund Schlaftabletten,
sein Radiergummigefühl.
Und sie? Nachkolorierter Stummfilm,
ein mundgemaltes Puzzle aus Erbarmen und Periode,
ein Grasdach, später vielleicht,
die ersehnte Schändung wie eine Sturmflut,
ein Eierstock mehr
oder weniger.
SABINE SAUERS LETZTE SENDUNG,
"Das war's" in weißer Schrift auf schwarzem Grund,
und weg.
Ganz kurz vor dem Einschlafen sucht sie ein Traum
von angebissenen Äpfeln,
von Fernbedienungen, auf denen sie
keine Fingerabdrücke finden werden,
aber er
erreicht sie nicht.
Fim do Expediente
Como motores de cerveja, como sangue entupido,
Cabo de prisão diante da tela da TV,
AO VIVO:
O troféu tem suas próprias regras!
E quem de nós consegue lidar
com seu papel de favorito.
Chove alfinetes, de chorar.
Palhaços das notícias, as vértebras torácicas
esmagadas, piadas de pânico e neuralgia,
ramas de novembro batem
nas janelas da central de transmissão.
Assim que ele ouve sua respiração, sente vontade de ter diarreia,
um quilo de comprimidos para dormir,
sua sensação de borracha.
E ela? Filme mudo refeito,
um quebra-cabeça pintado à mão de compaixão e menstruação,
um telhado de grama, talvez mais tarde,
a tão esperada profanação como uma enchente,
um ovário a mais
ou a menos.
A ÚLTIMA TRANSMISSÃO DE SABINE SAUER,
"Foi isso" em letras brancas sobre fundo preto,
e sumiu.
Bem na hora de dormir, ela busca um sonho
de maçãs mordidas,
de controles remotos, nos quais ela
não encontrará impressões digitais,
mas ele
não a alcança.
Composição: Heinz Rudolf Kunze