Milonga En Ay Menor
No me consueles.
Para morirme,
no quiero apuntador.
Moriré de mí mismo,
lo sé, lloverá.
Soy el perdido
Protagonista
de un drama que Roberto Arlt
se olvidó de escribir:
yo lo hacía llorar.
Crucificado
por las antenas
que florecieron
las azoteas,
viví mezclando,
para encontrarme,
las luces tristes
de veinte tardes.
Al fin la lluvia
borró la calle
que yo tenía
para buscarme.
No sé si existo,
pero ya entiendo
porque la lluvia
llueve en porteño.
No me consueles.
Para morirme
no quiero apuntador.
Moriré de un mordisco
de mi corazón.
Tendrá la lluvia
sabor del llanto
que gritará Roberto Arlt
a un tal Dios
más allá,
al mirar hacia atrás,
al saber que viví.
Milonga Em Lá Menor
Não me console.
Pra eu morrer,
não quero ajuda.
Vou morrer de mim mesmo,
sabendo que vai chover.
Sou o perdido
Protagonista
de um drama que Roberto Arlt
esqueceu de escrever:
eu o fazia chorar.
Crucificado
pelas antenas
que floresceram
nos telhados,
vivi misturando,
para me encontrar,
as luzes tristes
de vinte tardes.
Por fim a chuva
apagou a rua
que eu tinha
pra me encontrar.
Não sei se existo,
mas já entendo
porque a chuva
cai em Buenos Aires.
Não me console.
Pra eu morrer
não quero ajuda.
Vou morrer de um mordida
do meu coração.
A chuva terá
sabor de choro
que gritará Roberto Arlt
a um tal Deus
mais além,
ao olhar pra trás,
ao saber que vivi.
Composição: Astor Piazzolla / Horacio Ferrer