Tradução gerada automaticamente
Three Strikes You In
Ice Cube
Three Strikes You In
One mo' strike and I'm through, nigga
Bottom of the ninth swingin, for my life
I'm up at the plate, goin for the gate
They got my moms seated in section eight
Been on deck since my last felony
I'm that 0 for 2 mothafucka
With the Louisville Slugger
Shay Whitie, that left hand punk
is on the mound and he comin wit dat off-speed junk
Its the Westside Hustlaz, vs these LA Pigs
You can say the damned vs the nigs
My little homies in the dugout
They lookin' sad, cuz fourteen niggas done struck-out
My first offense was possession of weed
Now I'm in the major leagues and
that mothafucka Bill Clinton-is a son of a bitch
had the nerve to throw out the first pitch
I'm just tryin' to get rich like Trump
The Home Run king is now in a slump, pass me a hunk
How the fuck can I stay out the pen
When its one-two-three strikes you in
Chorus:
One-two three strikes you in
Now how the fuck a nigga supposed
to stay out the pen, I'm on a blend
of Gin and Hen, everyday of my life
With two strikes it ain't right
He's in the wind-up
Here come the pitch
I swing, aw shit (foul tip)
They felt the chill cuz if I get on first
You know the deal - a niggas gots to steal
Like to steal home and I betcha
That I can run over, the LA Pig catcher
Just because I'm black, wit a bat
They wanna send a nigga back to the warning track
fulla count they say I won't amount to shit
But fool I can hit like Kenny Grit
With a split in my mouth on tha cellular phone
(It's going, going, gone!)
And watch a pitcher get served
You from tha LA Pigs
I know you coming with a curve
Ay batter, batter is the chitter-chatter
I'm the designated hitter, a nigga
much badder, than Babe Ruth
Will I tell the truth and nothing but the truth
Hell yea, I'd rather be shootin' hoops
Cuz a niggas guaranteed to win
Against a bullshit loss and three strikes you in
Take me out to the ballgame
Take me out to the crowd (wha what, wha what)
Another nigga on trial
Keep ya peanuts Jeezuh
And fuck you Cracker Jack
I hope I never come back
I gots to root for my homeboys
If they dont win its a shame
Cuz its one-two-three strikes you in
twenty-five years of pain you know my name
They wanna nigga to run and get hung
high strung, so this pig can win the Cy-Young
I'ma hit this mothafucka a mile
In the batters box, high as Steve Hal
You can't salary cap my gat
No strike, cuz gangsta-rap is on the map
I'm like Satchel Paige wit a gauge
Or Jackie Robinson, when I'm robbin' one
of you Cracker Jacks fool I'm a mothafuckin vet
And fuck yo seventh-inning stretch, so
Take me out to the ballgame,
and see my neighborhood name
In your Ghetto Hall of Fame
Chorus x 3
Yea (It ain't right)
Playin' people like a game (It aint right)
Human beings, puttin' em in a jar (It aint right)
for double life, triple life (It aint right)
Take me out to the ballgame
Take me out to the crowd (wha what, wha what)
Another nigga on trial
Keep ya peanuts Jeezuh
And fuck you Cracker Jack
I hope I never come back
I gots to root for my homeboys
If they dont win its a shame
Cuz its one-two-three strikes you in
twenty-five years of pain you know my name
You know my name (wha what, wha what) x 4
If I die tonight, you know who did it (you know)
If I ride tonight, you know who did it (you know)
If they sheck me up, you know who did it (don't guess)
If they check my nuts, you know who did it (get 'em)
If they break my bank, you know who did it (yea)
If they pull my rank, you know who did it (get 'em)
If they sock me up, you know who did it (yea)
If they lock me up, you know who did it (get 'em)
If they smear my name, you know who did it
If they kill my game, you know who did it
Remember me (you know who did it)
Wha what, wha what (you know who did it)
Três Erros e Você Está Dentro
Mais um erro e eu tô fora, mano
Última entrada, batendo pela minha vida
Tô na base, mirando na saída
Minha mãe tá sentada na seção oito
Tô na fila desde meu último crime
Sou aquele 0 em 2, desgraçado
Com o bastão de Louisville
Shay Whitie, aquele punk canhoto
tá no montinho e vem com essa bola lenta
É os Hustlaz do lado Oeste, contra esses porcos de LA
Você pode dizer que é os malditos contra os pretos
Meus manos tão no banco
Eles tão tristes, porque quatorze caras já foram eliminados
Minha primeira ofensa foi posse de maconha
Agora tô nas grandes ligas e
aquele desgraçado Bill Clinton é um filho da puta
teve a cara de pau de lançar a primeira bola
Tô só tentando ficar rico como o Trump
O Rei do Home Run tá em baixa, me passa um pedaço
Como é que eu posso ficar fora da cadeia
Quando é um-dois-três e você tá dentro
Refrão:
Um-dois, três e você tá dentro
Agora como é que um mano deve
ficar fora da cadeia, tô numa mistura
de Gin e Hen, todo dia da minha vida
Com dois erros não tá certo
Ele tá se preparando
Aqui vem a bola
Eu bato, ah merda (foul tip)
Eles sentiram o frio porque se eu chegar na primeira
Você sabe como é - um mano tem que roubar
Gosto de roubar a casa e aposto
Que eu consigo passar pelo pegador de porcos de LA
Só porque sou negro, com um bastão
Eles querem me mandar de volta pra linha de advertência
cheio de contagem, eles dizem que eu não vou valer nada
Mas idiota, eu bato como Kenny Grit
Com um cigarro na boca no celular
(Tá indo, indo, foi!)
E vejo um arremessador se ferrar
Você é dos porcos de LA
Eu sei que você vem com uma curva
Ei, batedor, batedor é só conversa
Eu sou o batedor designado, um mano
muito mais foda que Babe Ruth
Vou dizer a verdade e nada além da verdade
Hell yeah, eu preferia estar jogando basquete
Porque um mano tá garantido pra ganhar
Contra uma derrota merda e um, dois, três e você tá dentro
Me leve pro jogo
Me leve pra multidão (o que, o que, o que)
Outro mano em julgamento
Guarde suas amendoins, Jesus
E se dane, Cracker Jack
Espero nunca voltar
Eu tenho que torcer pelos meus manos
Se eles não ganharem, é uma vergonha
Porque é um-dois-três e você tá dentro
vinte e cinco anos de dor, você sabe meu nome
Eles querem que um mano corra e seja enforcado
nervoso, pra que esse porco ganhe o Cy-Young
Eu vou acertar esse desgraçado a um quilômetro
Na caixa de bateção, alto como Steve Hal
Você não pode limitar meu gatilho
Sem erro, porque o gangsta-rap tá no mapa
Eu sou como Satchel Paige com uma arma
Ou Jackie Robinson, quando tô roubando um
de vocês, Cracker Jacks, idiota, eu sou um veterano
E se dane seu intervalo da sétima entrada, então
Me leve pro jogo,
e veja meu nome de bairro
No seu Hall da Fama do Gueto
Refrão x 3
É (não tá certo)
Jogando com as pessoas como um jogo (não tá certo)
Seres humanos, colocando eles em um pote (não tá certo)
por vida dupla, vida tripla (não tá certo)
Me leve pro jogo
Me leve pra multidão (o que, o que, o que)
Outro mano em julgamento
Guarde suas amendoins, Jesus
E se dane, Cracker Jack
Espero nunca voltar
Eu tenho que torcer pelos meus manos
Se eles não ganharem, é uma vergonha
Porque é um-dois-três e você tá dentro
vinte e cinco anos de dor, você sabe meu nome
Você sabe meu nome (o que, o que, o que) x 4
Se eu morrer hoje à noite, você sabe quem fez isso (você sabe)
Se eu andar hoje à noite, você sabe quem fez isso (você sabe)
Se eles me pegarem, você sabe quem fez isso (não adivinhe)
Se eles checarem meus bagulhos, você sabe quem fez isso (pega eles)
Se eles quebrarem meu banco, você sabe quem fez isso (é)
Se eles puxarem meu peso, você sabe quem fez isso (pega eles)
Se eles me socarem, você sabe quem fez isso (é)
Se eles me trancarem, você sabe quem fez isso (pega eles)
Se eles mancharem meu nome, você sabe quem fez isso
Se eles acabarem com meu jogo, você sabe quem fez isso
Lembre-se de mim (você sabe quem fez isso)
O que, o que (você sabe quem fez isso)
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