Mustafa
Llegaste una mañana a la playa argentina
Venías del oriente, la tierra del amor
Traías la esperanza de hacer una fortuna
De luchar con empeño, saliendo triunfador
El día que una criolla, tu alma encadenaba
Formando un hogar santo de dicha te colmó
Para tu compañera luchaste con afán
Recorriendo las calles de esta inmensa ciudad
Sin cesar trabajabas día y noche, caminando con afán
Gritando por esas calles, marchando peri comprar
Mustafá, lindas cusas, cumpra vendi
Viene turco pur acá, cumpra aparatu, ayuda
Que vendi Mustafá
Pobri turco, camina sempri e no gana nada
Pero una cruel mañana, no saliste a la calle
Porque tu compañera, en tus brazos cayó
La pena fue tan grande, que mató tus afanes
Truncó toda la dicha del turco soñador
Se fue la compañera del hombre laborioso
Y con ella se fueron la dicha y el amor
Qué valen las riquezas cuando no hay alegría
La fortuna más grande no consuela el dolor
Mustafá, ya no vas por esas calles, recorriendo la ciudad
Ni te gritarán los pibes, cuando te vean pasar
Mustafá, llora tu dolor hermano, que el llanto lo calmará
¡Llorá! ¡Llorá!, pobre turco, llorá hermano Mustafá
Mustafa
Você chegou numa manhã à praia argentina
Você veio do oriente, a terra do amor
Você trouxe a esperança de fazer fortuna
De lutar com empenho, saindo vitorioso
No dia em que uma crioula, sua alma acorrentou
Formando um lar sagrado, de felicidade você foi preenchido
Você lutou com afinco por sua companheira
Perambulando pelas ruas desta imensa cidade
Trabalhando incansavelmente dia e noite, caminhando com empenho
Gritando pelas ruas, marchando para comprar
Mustafa, coisas bonitas, compre e venda
O turco vem para cá, compre aparelhos, ajuda
O que você vende, Mustafa?
Pobre turco, caminha sempre e não ganha nada
Mas numa cruel manhã, você não saiu às ruas
Porque sua companheira caiu em seus braços
A tristeza foi tão grande que matou suas ambições
Truncou toda a felicidade do sonhador turco
A companheira do homem trabalhador se foi
E com ela se foram a felicidade e o amor
O que valem as riquezas quando não há alegria?
A maior fortuna não consola a dor
Mustafa, você não anda mais por essas ruas, percorrendo a cidade
Nem as crianças vão te chamar quando te virem passar
Mustafa, chore sua dor, irmão, que o choro irá acalmar
Chore! Chore! Pobre turco, chore, irmão Mustafa
Composição: José Rebolini