Comatose
Praxis is the touchtone of our thought.
Minds inform our movement
making music with our actions -
we are all musicians;
dancing to the beat
of a thousand different drums -
combined in tribal counterpoint -
until the chaos is so loud it
can no longer be heard,
only felt - and these words are not spoken,
but they are yelled.
All of your words have fallen to the ground.
You have sold yourself to vanity.
I see your masks, falsehood seeps from you.
But I don't believe a single tale from you.
You scream of destruction and of anarchy.
You writhe in the pain of a love once lost.
But I don't buy a word, not one word.
You sell what's true of yourself (for) vain silver.
Every last drop of your blood runs cold;
(you) stale cadaver.
When did your heart last beat
(you) whitewashed corpses?
Your pulse has faded -
your face so pale (you) stale cadaver.
If this is oppression, your heart should be beating.
If you are a warrior, your foe should be bleeding.
If this really hurts you, I should find you weeping.
I've only just met you yet, I find that your comatose conviction means nothing to me.
Choke on your glory.
I won't let you suffocate what now lives.
Art is the depth of our essence,
it cannot be void of truth.
The truth of your expression has withered -
your wick has become cold.
You cannot buy what's real.
You cannot buy the truth.
Comatoso
A prática é o ponto de referência do nosso pensamento.
Nossas mentes informam nosso movimento
fazendo música com nossas ações -
somos todos músicos;
dançando ao ritmo
de mil tambores diferentes -
combinados em contraponto tribal -
fins que o caos é tão alto que
não pode mais ser ouvido,
apenas sentido - e essas palavras não são ditas,
mas são gritadas.
Todas as suas palavras caíram no chão.
Você se vendeu à vaidade.
Vejo suas máscaras, a falsidade transborda de você.
Mas não acredito em uma única história sua.
Você grita por destruição e anarquia.
Você se contorce na dor de um amor que se foi.
Mas não compro uma palavra, nem uma palavra.
Você vende o que é verdadeiro em você (por) prata vã.
Cada gota do seu sangue está fria;
(cadáver) apodrecido.
Quando foi a última vez que seu coração bateu
(cadáver) pintado de branco?
Seu pulso se apagou -
seu rosto tão pálido (cadáver) apodrecido.
Se isso é opressão, seu coração deveria estar batendo.
Se você é um guerreiro, seu inimigo deveria estar sangrando.
Se isso realmente te machuca, eu deveria te encontrar chorando.
Eu acabei de te conhecer, mas vejo que sua convicção comatosa não significa nada para mim.
Engasgue-se com sua glória.
Não vou deixar você sufocar o que agora vive.
A arte é a profundidade da nossa essência,
não pode estar vazia de verdade.
A verdade da sua expressão murchou -
sua mecha esfriou.
Você não pode comprar o que é real.
Você não pode comprar a verdade.