Al Bando Vencido
Se van llevando la memoria,
queda en la historia una mancha, un borrón.
Mientras el resto sufre amnesia,
un viejo recuerda una canción,
de aquella lejana batalla
donde pudo morir,
en una guerra no ganada,
a veces me pregunta por ti.
Se cree aún en la trinchera,
otra bandera, de otro color,
solemne en su viento ondea,
sobre la cima y en su salón.
A veces habla con fantasmas
de cuyo nombre se olvidó.
Vencidos, nunca regresaron
de su exilio interior.
Ni un momento, ni un recuerdo,
para los que perdieron, los que construyeron
la tumba, el mausoleo,
de la miseria, del carnicero.
¿Cómo esperas ganar sin ellos
las batallas que anteriormente perdieron?
Si han de callar, que callen aquellos,
los que firmaron pactos de silencio.
Tratan de convencerle, abuelo,
las explosiones han terminado.
Pero cuando sale a la calle,
Madrid parece bombardeado.
Y lee escritos en los muros,
gritos contra los que luchó,
y personajes de rostro oscuro
que le inculcaron el terror.
Y un día, sin darnos cuenta,
el viejo, con sus historias, se consumió
Y en la memoria de su nieto
sólo una huella, un leve borrón,
de aquella lejana batalla,
donde pudo morir,
en una guerra no ganada
donde luchó por ti.
Donde luchó por ti.
O Bando Vencido
Estão levando a memória,
fica na história uma mancha, um borrão.
Enquanto o resto sofre amnésia,
um velho lembra de uma canção,
daquela batalha distante
onde poderia ter morrido,
em uma guerra não vencida,
você às vezes me pergunta por ti.
Ainda se acredita na trincheira,
outro estandarte, de outra cor,
solene ao vento que flutua,
sobre o topo e em seu salão.
Às vezes fala com fantasmas
dos quais se esqueceu o nome.
Vencidos, nunca voltaram
do seu exílio interior.
Nem um momento, nem uma lembrança,
para os que perderam, os que construíram
a tumba, o mausoléu,
da miséria, do açougueiro.
Como espera ganhar sem eles
as batalhas que anteriormente perderam?
Se devem calar, que calem aqueles,
os que assinaram pactos de silêncio.
Tentam convencê-lo, vovô,
as explosões já terminaram.
Mas quando sai pra rua,
Madri parece bombardeada.
E lê escritos nas paredes,
gritos contra os que lutou,
e personagens de rosto sombrio
que lhe incutiram o terror.
E um dia, sem percebermos,
o velho, com suas histórias, se apagou
E na memória de seu neto
só uma marca, um leve borrão,
daquela batalha distante,
donde poderia ter morrido,
em uma guerra não vencida
onde lutou por ti.
Onde lutou por ti.