Elegia
En el barrio guardan luto por tu ausencia
y maldicen el marrón de tu destino.
Se agotó todo el costo en la plaza vieja
y las litronas en las tiendas de los chinos.
Brindaron por tu memoria
los muchachos de La Mina.
En Barna llueve, cantan bulerías para ti.
No eres héroe ni bellaco.
Pero te golpeó la vida
de la periferia gris.
Libre, libre quiero ser, quiero ser libre,
cantan en las galerías de La Modelo.
En el patio te recuerdan, te bendicen.
Con cuarenta tacos nadie fue tan viejo.
Vencido rey del volante,
no reponen ya tus cintas
en la vieja filmoteca.
Vendedores ambulantes
se toman libre hoy el día.
Triste está hasta la madera.
Hoy en los suburbios celestes
te invita en el peor antro
a unos vinos el Durruti.
Un Seat 124
te espera en la salida
con el motor encendido.
Tocan trompetas divinas
una canción de los Chichos.
Antes de nacer ya eras carne de trena,
luego bebiste espejismos por la aguja.
Nunca cupo tanta rabia en una celda
y la cirrosis te frustró la última fuga.
La justicia es implacable
con los que no tienen guita
y sólo queda resistir.
La vida en la periferia,
cruel, siempre abre una herida,
tú fuiste su cicatriz.
Hoy en los suburbios celestes
te invita en el peor antro
a unos vinos el Durruti.
Un Seat 124
te espera en la salida
con el motor encendido.
Tocan trompetas divinas
una canción de los Chichos.
Hoy en los suburbios celestes
te invita en el peor antro
a unos vinos el Durruti.
Un Seat 124
te espera en la salida
con el motor encendido.
Tocan trompetas divinas
una canción de los Chichos.
Hoy en los suburbios celestes
te invita en el peor antro
a unos vinos el Durruti.
Un Seat 124
te espera en la salida
con el motor calentito.
Toca en el loro un ángel
una rumba de los Chichos.
Libre, libre quiero ser.
Quiero ser, quiero ser libre.
Elegia
No bairro guardam luto pela sua ausência
e amaldiçoam o marrom do seu destino.
Se esgotou todo o custo na praça velha
e as litrões nas lojas dos chineses.
Brindaram à sua memória
os caras da La Mina.
Em Barna chove, cantam bulerías pra você.
Você não é herói nem vagabundo.
Mas a vida te pegou
na periferia cinza.
Livre, livre quero ser, quero ser livre,
cantam nas galerias da La Modelo.
No pátio te lembram, te abençoam.
Com quarenta tacos ninguém ficou tão velho.
Rei vencido do volante,
não repondo mais suas fitas
na velha filmoteca.
Vendedores ambulantes
tiram folga hoje.
Triste até a madeira.
Hoje nos subúrbios celestes
te convida no pior bar
a uns vinhos o Durruti.
Um Seat 124
te espera na saída
com o motor ligado.
Tocam trompetas divinas
uma canção dos Chichos.
Antes de nascer já era carne de prisão,
depois bebeu miragens pela agulha.
Nunca coube tanta raiva em uma cela
e a cirrose frustrou a última fuga.
A justiça é implacável
com quem não tem grana
e só resta resistir.
A vida na periferia,
cruel, sempre abre uma ferida,
você foi sua cicatriz.
Hoje nos subúrbios celestes
te convida no pior bar
a uns vinhos o Durruti.
Um Seat 124
te espera na saída
com o motor ligado.
Tocam trompetas divinas
uma canção dos Chichos.
Hoje nos subúrbios celestes
te convida no pior bar
a uns vinhos o Durruti.
Um Seat 124
te espera na saída
com o motor ligado.
Tocam trompetas divinas
uma canção dos Chichos.
Hoje nos subúrbios celestes
te convida no pior bar
a uns vinhos o Durruti.
Um Seat 124
te espera na saída
com o motor aquecido.
Toca no papagaio um anjo
uma rumba dos Chichos.
Livre, livre quero ser.
Quero ser, quero ser livre.