La Station
Comme j'aimais le dimanche,
Quand dans la R9 blanche
De papa nous allions visiter la station.
En famille on partait,
Mais jamais il n'avouait
Que c'était la station
La vraie destination.
Pour ce genre d'aventure
Il faut une couverture,
Une balade officielle
Un peu plus consensuelle.
Un but pédagogique,
Un prétexte classique.
Une simple sortie de fin d'après-midi.
Marcher en contournant l'hippodrome ou l'étang,
Dire bonjour à grand-père dans l'allée du cimetière.
Alors on y allait comme si de rien n'était,
Et puis sur le retour on faisait le détour.
Mieux que le vent d'été,
Que les embruns salés,
Mieux que l'herbe coupée,
O effluve adoré de la station d'épuration.
Pour vérifier une vanne,
Pour constater une panne
Ou par pure précaution,
Tout mobile était bon
Même après dix-neuf heures.
Même le jour du seigneur,
Aller à la station c'était sa dévotion.
Alors je jubilais.
Car avec lui, j'entrais
Dans l'inquiétant palais
Dont il avait les clefs.
Devant les eaux stagnantes
Je me sentais vivante,
Dans l'odeur de moisi
Je me trouvais jolie.
Je n'allais pas, enfant,
Regarder l'océan
Pour dans l'azur me perdre,
Mais au bord de la merde.
Et sachez qu'en hiver,
Inhaler au grand air
Le ventre de la terre,
On dirait du Baudelaire.
Mieux que le vent d'été,
Que les embruns salés,
Mieux que l'herbe coupée,
O effluve adoré de la station d'épuration.
Depuis ces heureux jours,
Je nourris un amour
Pur et immodéré
Pour les éviers bouchés,
Les restes de savon
Qui engluent les siphons,
Les cheveux par poignées
Qui obstruent les bidets.
J'ai acquis la passion
Des canalisations.
Rien à mon coeur ne vaut
La vue d'un château d'eau.
Quand d'autres ont le dégoût
Des remontées d'égouts,
Je n'aime rien tant que
Leur doux parfum aqueux.
Qu'un lavabo douteux
Se présente à mes yeux,
Qu'une baignoire inonde
Le sol d'une eau immonde,
J'ai la ventouse au poing
Et la technique au point.
Intensément, j'aspire.
On dirait du Shakespeare.
Mieux que le vent d'été,
Que les embruns salés,
Mieux que l'herbe coupée,
O effluve adoré de la station d'épuration.
A Estação
Como eu amava o domingo,
Quando no R9 branco
do papai íamos visitar a estação.
Em família partíamos,
Mas ele nunca admitia
Que era a estação
A verdadeira destino.
Para esse tipo de aventura
É preciso uma cobertura,
Um passeio oficial
Um pouco mais consensual.
Um objetivo pedagógico,
Um pretexto clássico.
Um simples passeio de fim de tarde.
Caminhar contornando o hipódromo ou o lago,
Dizer oi ao vovô na alameda do cemitério.
Então íamos como se nada fosse,
E depois na volta fazíamos o desvio.
Melhor que o vento de verão,
Que as brisas salgadas,
Melhor que a grama cortada,
Ó efígie adorada da estação de tratamento.
Para verificar uma válvula,
Para constatar uma pane
Ou por pura precaução,
Todo móvel era bom
Mesmo depois das dezenove horas.
Mesmo no dia do Senhor,
Ir à estação era sua devoção.
Então eu me alegrava.
Pois com ele, eu entrava
No palácio inquietante
Cuja chave ele tinha.
Diante das águas paradas
Eu me sentia viva,
No cheiro de mofo
Eu me achava bonita.
Eu não ia, criança,
Olhar o oceano
Para me perder no azul,
Mas à beira da merda.
E saibam que no inverno,
Inalar ao ar livre
O ventre da terra,
Parecia Baudelaire.
Melhor que o vento de verão,
Que as brisas salgadas,
Melhor que a grama cortada,
Ó efígie adorada da estação de tratamento.
Desde aqueles dias felizes,
Eu nutro um amor
Puro e desmedido
Por pias entupidas,
Os restos de sabão
Que grudam nos sifões,
Os cabelos em punhados
Que obstruem os bidês.
Eu adquiri a paixão
Pelas canalizações.
Nada no meu coração vale
A vista de um reservatório.
Quando outros têm nojo
Das ressacas de esgoto,
Eu não amo nada tanto quanto
Seu doce perfume aquoso.
Que uma pia duvidosa
Se apresente aos meus olhos,
Que uma banheira inunde
O chão com uma água imunda,
Eu tenho a desentupidora na mão
E a técnica na ponta.
Intensamente, eu aspiro.
Parece Shakespeare.
Melhor que o vento de verão,
Que as brisas salgadas,
Melhor que a grama cortada,
Ó efígie adorada da estação de tratamento.