Baker Street Muse

Muse da Baker Street

Ponto de ônibus ventoso. Clique. Vitrine. Salto.
Cavalheiro sombrio. Botão voador. Sentir.
No viaduto, o cego fica com as mãos frias como flauta.
Vendedor de sinfonia, respiração fora de tempo.
Você pode me ligar em outra linha.

Restaurantes indianos que temperam minha cabeça.
Guerreiros de jornal mudando os nomes.
Eles anunciam da plataforma da estação
com mãos frias de impressão.
Jogador de palavras da sinfonia, serei sua manchete.
Se você me pegar outra hora.

Não a fiz - com meu truque da Baker Street.
Não consegui tirá-la - com meu machucado da Baker Street.
Gostaria de levá-la - sou apenas uma musa da Baker Street.

Vômito de cerveja, poça de bebida - meninos, joguem tudo fora.
Coca e Bacardi os deixam verdes.
Da sala de digitação sai a princesa de mini-saia com grande finesse.
Mãe terra fértil, seu túmulo está a quinze metros abaixo no subsolo da Baker Street.

Que diabos?
Não a fiz - com meu truque da Baker Street.
Não consegui tirá-la - com meu machucado da Baker Street.
Gostaria de levá-la - sou apenas uma musa da Baker Street.

Caminhando pela sarjeta pensando, "Que diabos eu sou hoje?"
Bem, eu realmente não te perguntei, mas valeu do mesmo jeito.

("Porco-e-e a Prostituta")

"Grande Fraulein de garrafa, se apoie em mim,"
disse o porco-e-e para a prostituta,
desperado por mais em seu ataque à montanha.

Homem pequeno, sua juventude uma fonte.
Com saldo negativo e ainda contando.
Vernacular, verboso;
uma tentativa de se aproximar
de onde ele veio.

Na porta das estrelas,
entre a Blandford Street e Marte.
Proposta, acordo.
Sentir o botão voador.
Testando os testículos.
Carteira sempre cheia.

Vestido para a esquerda,
divulgando as rugas de seus anos.
Medos induzidos por sinos de casamento.
Lágrimas de sino caindo
no bolso de sua resistência.

Assistência internacional
fluindo generosa e cheia
para sua ferramenta nunca pronta.
Puxa os olhos dela sobre sua lã.
E ele estremece ao chegar
E meu leme lentamente me transforma na Marylebone Road.

("Valsa da Barreira de Proteção")

E aqui deslizo - arrastando um pé na sarjeta.
No eco da meia-noite da loja que vende rádios baratos.

E lá está ela - sem cama, sem pão nem manteiga.
Na linha dupla amarela onde pode estacionar a qualquer hora.

Dona Grey, valsa da barreira de proteção.
Mãe de um filho único. Casualidade da Baker Street.

Oh, Sr. Policial - mestre de balé de camisa azul.
Pés em gesso - Mova a velha senhora.

Estranho pas-de-deux - Seu Romeu para sua Julieta.
Seu sonífero seu arrependimento envenenado.
Nenhum bêbado permitido a dormir aqui na solidão lotada.

Oh oficial, oh deixe-me mandá-la para um hotel barato.
Eu pago a conta e a deixo bem - como se você fosse fazer isso!
Nada de boa ação exagerada. Devemos ensiná-los a ser ainda mais independentes.

("Devaneio da Mãe Inglaterra")

Não tenho tempo para a Time Magazine ou Rolling Stone.
Não tenho desejo por fontes de desejos ou ossos de desejos.
Não tenho casa no campo, não tenho carro.

E se você acha que estou brincando,
então sou apenas um piadista de uma linha em um bar público.

E parece que não há ninguém mais para jogar tênis;
e sou um homem de uma banda só.

E não quero um funeral no Top Twenty
ou cem mil.

Havia um garotinho em cima de um tronco em chamas,
esfregando as mãos de alegria.
Ele disse: "Oh Mãe Inglaterra, você acendeu meu sorriso;
ou você acendeu este fogo sob mim?"

Um dia serei um trovador na galeria.
E pintarei um retrato da Rainha.
E se às vezes eu cantar de forma cínica,
esse é apenas o nonsense que parece.
Então eu flutuo pelo vale da Baker Street,
em minha realidade inclinada.
E quando tudo for dito e feito - não poderia desejar um melhor.
É uma certeza real e madura - que sou apenas uma musa da Baker Street.

Falando com a sarjeta fedorenta, piscando do mesmo jeito de sempre.
Tentei pegar meu olhar, mas olhei para o outro lado.

Restaurantes indianos que temperam minha cabeça.
Guerreiros de jornal mudando os nomes
eles anunciam da plataforma da estação.
Circuncidados com mãos frias de impressão.

Ponto de ônibus ventoso. Clique. Vitrine. Salto.
Cavalheiro sombrio. Botão voador. Sentir.
No viaduto, o cego fica com as mãos frias como flauta.
Vendedor de sinfonia, respiração fora de tempo.
Você pode me ligar em outra linha.

Não a fiz - com meu truque da Baker Street.
Não consegui tirá-la - com meu machucado da Baker Street.
Gostaria de levá-la - sou apenas uma musa da Baker Street.

Sou apenas uma musa da Baker Street.
Apenas uma musa da Baker Street...