Dark Ages
Darlings are you ready for the long winter's fall?
Said the lady in her parlor
said the butler in the hall.
Is there time for another?
Cried the drunkard in his sleep.
Not likely said the little child.
What's done the Lord can keep.
And the vicar stands a-praying.
And the television dies
as the white dot flickers and is gone
and no-one stops to cry.
Dark Ages
shaking the dead
Closed pages
better not read
Cold rages
burn in your head.
The big jet rumbles over runway miles
that scar the patchwork green
where slick tycoons and rich buffoons
have opened up the seam
of golden nights and champagne flights
ad-man overkill
and in the haze
consumer crazed
we take the sugar pill.
Dark Ages
shaking the dead
Closed pages
better not read
Cold rages
burn in your head.
Jagged fires mark the picket lines
the politicians weep
and mealy-mouthed down corridors of power on tip-toe creep.
Come and see bureaucracy
make its final heave
and let the new disorder through
while senses take their leave.
Dark Ages
shaking the dead
Closed pages
better not read
Cold rages
burn in your head.
Families screaming line the streets
and put the windows through
in corner shops
where keepers kept
the country's life-blood blue.
Take their pick
and try the trick
with loaves and fishes shared
and the vicar shouts
as the lights go out,
and no-one really cares.
Dark Ages
shaking the dead
Closed pages
better not read
Cold rages
burn in your head.
Darlings are you ready for the long winter's fall?
Said the lady in her parlor
said the butler in the hall.
Dark Ages
shaking the dead
Closed pages
better not read
Cold rages
burn in your head.
Idades Sombras
Queridos, vocês estão prontos para a longa queda do inverno?
Disse a dama em seu salão
Disse o mordomo no corredor.
Há tempo para mais um?
Gritou o bêbado em seu sono.
Provavelmente não, disse a criança pequena.
O que foi feito, o Senhor pode guardar.
E o vigário está em oração.
E a televisão morre
enquanto o ponto branco pisca e desaparece
e ninguém para pra chorar.
Idades Sombras
abalando os mortos
Páginas fechadas
melhor não ler
Rage fria
que queima na sua cabeça.
O grande jato ruge sobre as milhas da pista
que marcam o patchwork verde
onde magnatas escorregadios e bufões ricos
abriram a costura
de noites douradas e voos de champanhe
publicitário em excesso
e na névoa
consumidor enlouquecido
nós tomamos a pílula de açúcar.
Idades Sombras
abalando os mortos
Páginas fechadas
melhor não ler
Rage fria
que queima na sua cabeça.
Fogo irregular marca as linhas de piquete
os políticos choram
e com palavras moles pelos corredores do poder, na ponta dos pés, se arrastam.
Venham ver a burocracia
fazer seu último esforço
e deixar a nova desordem passar
enquanto os sentidos se afastam.
Idades Sombras
abalando os mortos
Páginas fechadas
melhor não ler
Rage fria
que queima na sua cabeça.
Famílias gritando enchem as ruas
e quebram as janelas
nas lojas de esquina
onde os guardiões mantinham
a vida do país azul.
Pegam o que podem
e tentam o truque
com pães e peixes compartilhados
e o vigário grita
quando as luzes se apagam,
e ninguém realmente se importa.
Idades Sombras
abalando os mortos
Páginas fechadas
melhor não ler
Rage fria
que queima na sua cabeça.
Queridos, vocês estão prontos para a longa queda do inverno?
Disse a dama em seu salão
disse o mordomo no corredor.
Idades Sombras
abalando os mortos
Páginas fechadas
melhor não ler
Rage fria
que queima na sua cabeça.