Inflammatory Writ
Oh, where is your inflammatory writ?
Your text that would incite a light; 'be lit'
Our music deserving
Devotion unswerving
Cried; 'do i deserve her?'
With unflagging fervor
Well, no we do not, if we cannot get over it
But what's it mean when suddenly we're spent? - tell me true
Ambition came and reared its head and went - far from you
Even mollusks have weddings
Though solemn and leaden
But you dirge for the dead
And take no jam on your bread
Just a supper of salt and a waltz through your empty bed
And all at once
It came to me
And i wrote in hunch 'til four-thirty
But that vestal light
It burns out with the night
In spite of all the time that we spend on it
Om one bedraggled ghost of a sonnet
While outside the wild boars root
Without bending a bough underfoot
Oh, it breaks my heart - i don't know how they do it
So don't ask me!
And as for my inflammatory writ?
Well i wrote it and i was not inflamed one bit
Advice from the master
Derailed that disaster
Said; 'hand that pen over to me, poetaster!'
While across the great plains
Keening lovely & awful
Ululate the last great american novels
An unlawful lot left, to stutter and freeze floodlit
But at least they didn't run, to their undying credit
Escrita Inflamatória
Oh, onde está sua escrita inflamatória?
Seu texto que acenderia uma luz; 'seja aceso'
Nossa música merece
Devoção inabalável
Gritou; 'eu mereço ela?'
Com fervor incansável
Bem, não, nós não merecemos, se não conseguimos superar isso
Mas o que significa quando de repente estamos esgotados? - me diga a verdade
A ambição veio e levantou a cabeça e foi - longe de você
Até moluscos têm casamentos
Embora solenes e pesados
Mas você faz luto pelos mortos
E não passa manteiga no seu pão
Apenas um jantar de sal e uma valsa pelo seu leito vazio
E de repente
Veio até mim
E eu escrevi em um impulso até quatro e meia
Mas aquela luz vestal
Se apaga com a noite
Apesar de todo o tempo que gastamos com isso
Oh, um fantasma desgastado de um soneto
Enquanto do lado de fora os javalis fuçam
Sem dobrar um galho sob os pés
Oh, isso parte meu coração - não sei como eles fazem isso
Então não me pergunte!
E quanto à minha escrita inflamatória?
Bem, eu escrevi e não estava inflamado nem um pouco
Conselho do mestre
Desviou aquele desastre
Disse; 'me passe essa caneta, poeta medíocre!'
Enquanto pelas grandes planícies
Lamentando linda e horrivelmente
Uivam os últimos grandes romances americanos
Um bando ilegal ficou, gaguejando e congelando sob a luz
Mas pelo menos eles não correram, para seu crédito eterno
Composição: Joanna Newsom