The Big
Detroit to D.C. night train, Capitol, parts East.
Lone young man takes a seat.
And by the rhythm of the rails, reading all his mother's mail from a city boy in a jungle town postmarked Saigon.
He'll go live his mother's dream, join the slowest parade he'll ever see.
Her weight of sorrows carried long and carried far.
"Take these, Tommy, to The Wall."
Metro line to the Mall site with a tour of Japanese.
He's wandering and lost until a vet in worn fatigues takes him down to where they belong.
Near a soldier, an ex-Marine with a tattooed dagger and eagle trembling, he bites his lip beside a widow breaking down.
She takes her Purple Heart, makes a fist, strikes The Wall.
All come to live a dream, to join the slowest parade they'll ever see.
Their weight of sorrows carried long and carried far, taken to The Wall.
It's 40 paces to the year that he was slain.
His hand's slipping down The Wall for it's slick with rain.
How would life have ever been the same if this wall had carved in it one less name?
But for Christ's sake, he's been dead over 20 years.
He leaves the letters asking, "Who caused my mother's tears, was it Washington or the Viet Cong?"
Slow deliberate steps are involved.
He takes them away from the black granite wall toward the other monuments so white and clean.
O, Potomac, what you've seen.
Abraham had his war too, but an honest war.
Or so it's taught in school.
A Grande
Trem noturno de Detroit a D.C., Capitólio, partes do Leste.
Um jovem solitário ocupa um assento.
E pelo ritmo dos trilhos, lê toda a correspondência da mãe, de um garoto da cidade em uma cidade-jungla com carimbo de Saigon.
Ele vai viver o sonho da mãe, se juntar ao desfile mais lento que já verá.
O peso de suas tristezas carregado por muito tempo e por longas distâncias.
"Leve isso, Tommy, até O Muro."
Linha do metrô até o Mall com um tour de japoneses.
Ele está vagando e perdido até que um veterano em fardas desgastadas o leva para onde pertencem.
Perto de um soldado, um ex-fuzileiro com uma adaga e uma águia tatuadas tremendo, ele morde o lábio ao lado de uma viúva desmoronando.
Ela pega seu Coração Púrpura, faz um punho, e atinge O Muro.
Todos vêm viver um sonho, se juntar ao desfile mais lento que já verão.
O peso de suas tristezas carregado por muito tempo e por longas distâncias, levado até O Muro.
São 40 passos até o ano em que ele foi morto.
Sua mão escorrega pelo Muro, pois está escorregadia com a chuva.
Como a vida teria sido a mesma se esse muro tivesse um nome a menos gravado?
Mas, pelo amor de Deus, ele está morto há mais de 20 anos.
Ele deixa as cartas perguntando: "Quem causou as lágrimas da minha mãe, foi Washington ou o Viet Cong?"
Passos lentos e deliberados estão envolvidos.
Ele se afasta do muro de granito negro em direção aos outros monumentos tão brancos e limpos.
Ó, Potomac, o que você já viu.
Abraham também teve sua guerra, mas uma guerra honesta.
Ou assim é ensinado na escola.