Ballad Of The Harp Weaver
Son, said my mother
When I was knee-high
You've need of clothes to cover you
And not a rag have I
There's nothing in the house
To make a boy breeches
Nor shears to cut a cloth with
Nor thread to take stitches
There's nothing in the house
But a loaf-end of rye
And a harp with a woman's head
Nobody will buy
And she began to cry
That was in the early fall
When came the late fall
Son, she said, the sight of you
Makes your mother's blood crawl
Little skinny shoulder-blades
Sticking through your clothes!
And where you'll get a jacket from
God above knows
It's lucky for me, lad
Your daddy's in the ground
And can't see the way I let
His son go around!
And she made a queer sound
That was in the late fall
When the winter came
I'd not a pair of breeches
Nor a shirt to my name
I couldn't go to school
Or out of doors to play
And all the other little boys
Passed our way
Son, said my mother
Come, climb into my lap
And I'll chafe your little bones
While you take a nap
And, oh, but we were silly
For half an hour or more
Me with my long legs
Dragging on the floor
A-rock-rock-rocking
To a mother-goose rhyme!
Oh, but we were happy
For half an hour's time!
But there was I, a great boy
And what would folks say
To hear my mother singing me
To sleep all day
In such a daft way?
Men say the winter
Was bad that year
Fuel was scarce
And food was dear
A wind with a wolf's head
Howled about our door
And we burned up the chairs
And sat upon the floor
All that was left us
Was a chair we couldn't break
And the harp with a woman's head
Nobody would take
For song or pity's sake
The night before Christmas
I cried with cold
I cried myself to sleep
Like a two-year old
And in the deep night
I felt my mother rise
And stare down upon me
With love in her eyes
I saw my mother sitting
On the one good chair
A light falling on her
From I couldn't tell where
Looking nineteen
And not a day older
And the harp with a woman's head
Leaned against her shoulder
Her thin fingers, moving
In the thin, tall strings
Were weav-weav-weaving
Wonderful things
Many bright threads
From where I couldn't see
Were running through the harp-strings
Rapidly
And gold threads whistling
Through my mother's hand
I saw the web grow
And the pattern expand
She wove a child's jacket
And when it was done
She laid it on the floor
And wove another one
She wove a red cloak
So regal to see
She's made it for a king's son
I said
And not for me
But I knew it was for me
She wove a pair of breeches
Quicker than that!
She wove a pair of boots
And a little cocked hat
She wove a pair of mittens
She wove a little blouse
She wove all night
In the still, cold house
She sang as she worked
And the harp-strings spoke
Her voice never faltered
And the thread never broke
And when I awoke
There sat my mother
With the harp against her shoulder
Looking nineteen
And not a day older
A smile about her lips
And a light about her head
And her hands in the harp-strings
Frozen dead
And piled beside her
And toppling to the skies
Were the clothes of a king's son
Just my size
Balada do Tecelão de Harpa
Filho, disse minha mãe
Quando eu era pequeno
Você precisa de roupas pra se cobrir
E eu não tenho um trapo sequer
Não há nada na casa
Pra fazer calças de menino
Nem tesouras pra cortar um pano
Nem linha pra dar pontos
Não há nada na casa
A não ser um pedaço de centeio
E uma harpa com a cabeça de mulher
Ninguém vai comprar
E ela começou a chorar
Isso foi no início do outono
Quando veio o final do outono
Filho, ela disse, a sua aparência
Faz o sangue da sua mãe ferver
Pequenos ombros magros
Saindo pelas suas roupas!
E de onde você vai tirar um casaco
Só Deus sabe
É sorte pra mim, garoto
Seu pai está no chão
E não pode ver como eu deixei
Seu filho vagar!
E ela fez um som esquisito
Isso foi no final do outono
Quando o inverno chegou
Eu não tinha um par de calças
Nem uma camisa pra me chamar de minha
Eu não podia ir à escola
Ou sair pra brincar
E todos os outros meninos
Passavam por aqui
Filho, disse minha mãe
Vem, sobe no meu colo
E eu vou aquecer seus ossinhos
Enquanto você tira um cochilo
E, oh, mas éramos bobos
Por meia hora ou mais
Eu com minhas pernas longas
Arrastando no chão
Balançando, balançando
Ao som de uma rima de mãe ganso!
Oh, mas éramos felizes
Por meia hora de tempo!
Mas lá estava eu, um grande garoto
E o que as pessoas diriam
Ao ouvir minha mãe me cantando
Pra dormir o dia todo
De uma forma tão maluca?
Os homens dizem que o inverno
Foi ruim naquele ano
Combustível era escasso
E comida era cara
Um vento com cabeça de lobo
Uivava em nossa porta
E queimamos as cadeiras
E sentamos no chão
Tudo que nos restou
Foi uma cadeira que não podíamos quebrar
E a harpa com a cabeça de mulher
Ninguém queria levar
Por música ou por pena
Na noite anterior ao Natal
Eu chorei de frio
Chorei até dormir
Como uma criança de dois anos
E na profunda noite
Senti minha mãe se levantar
E olhar pra mim
Com amor nos olhos
Eu vi minha mãe sentada
Na única boa cadeira
Uma luz caindo sobre ela
De onde eu não conseguia ver
Parecendo ter dezenove
E não um dia a mais
E a harpa com a cabeça de mulher
Encostada em seu ombro
Seus dedos finos, se movendo
Nas cordas finas e altas
Estavam tecendo, tecendo
Coisas maravilhosas
Muitos fios brilhantes
De onde eu não conseguia ver
Corriam pelas cordas da harpa
Rapidamente
E fios de ouro assobiando
Pela mão da minha mãe
Eu vi a teia crescer
E o padrão se expandir
Ela teceu um casaco de criança
E quando ficou pronto
Ela o colocou no chão
E teceu outro
Ela teceu uma capa vermelha
Tão régia de se ver
Ela fez para o filho de um rei
Eu disse
E não pra mim
Mas eu sabia que era pra mim
Ela teceu um par de calças
Mais rápido que isso!
Ela teceu um par de botas
E um chapéu de aba levantada
Ela teceu um par de luvas
Ela teceu uma blusinha
Ela teceu a noite toda
Na casa fria e silenciosa
Ela cantava enquanto trabalhava
E as cordas da harpa falavam
Sua voz nunca vacilou
E a linha nunca quebrou
E quando eu acordei
Lá estava minha mãe
Com a harpa contra o ombro
Parecendo ter dezenove
E não um dia a mais
Um sorriso nos lábios
E uma luz ao redor da cabeça
E suas mãos nas cordas da harpa
Congeladas, mortas
E empilhadas ao seu lado
E tombando para o céu
Estavam as roupas de um filho de rei
Justo no meu tamanho
Composição: Edna St. Vincent Millay / Thelma Matesky Moore