Chanson, con !
Je suis née à la capitale,
C'est pourquoi je parle pointu
Mais quand je vais au Capitole
A Jolimont, aux Trois-Cocus,
Toulouse appelle son accent
Même le mien, de fabrication
On finit ses phrases en chantant
Et "con" c'est la ponctuation
Ce n'est pas un gros mot
C'est un léger accroc
Point d'interrogation
Ou point de suspension
Deux consonnes une voyelle
C'est un péché véniel
Un peu oui, un peu non
Une promesse de Gascon, con !
On dit que le Verbe de Dieu
A commencé toutes les choses
C'est un petit mot malicieux
Qui les termine ici en rose,
Ne croyez pas qu'on vous insulte
Ces petits cons sont sans complexe,
Rien qu'un coup de pied au culte
Rien qu'une syllabe, rien qu'un sexe !
C'est un genre de mot doux
Qui s'accorde au bagout,
Une proposition
Qui n'en dit pas plus long
Et quand j'étais jeunette,
Roméo pour Juliette,
J'aimais que les garçons
L'envoient sous mon balcon, con !
Pourtant, je constate, un peu triste,
Qu'à part quelques vieux Toulousains,
Quelques occitans qui persistent
Plus de virgules à la fin !
Et dans ma ville s'est perdu,
Noyé sous les coups de klaxons,
Le petit mot après "boudu"
Même s'il y reste encore des cons
Et un paquet, con !
Et ce n'est pas un crime
De ne pas chercher de rimes
Pour faire une chanson
Puisque tout rime en "on"
Promesse de Gascon
Juliette à son balcon
Qu'importe le flacon !
Moi j'veux jouer de l'héli... con !
Canção, seu idiota!
Eu nasci na capital,
Por isso falo com sotaque
Mas quando vou ao Capitólio
Em Jolimont, nos Três-Cucos,
Toulouse chama seu sotaque
Até o meu, de fabricação
A gente termina as frases cantando
E "idiota" é a pontuação
Não é uma palavra pesada
É um leve deslize
Ponto de interrogação
Ou ponto de suspensão
Duas consoantes, uma vogal
É um pecado venial
Um pouco sim, um pouco não
Uma promessa de Gascon, seu idiota!
Dizem que a Palavra de Deus
Começou todas as coisas
É uma palavrinha travessa
Que as termina aqui em rosa,
Não acredite que estamos te ofendendo
Esses idiotas não têm complexo,
Só um chute no culto
Só uma sílaba, só um sexo!
É um tipo de palavra doce
Que combina com a lábia,
Uma proposta
Que não diz mais nada
E quando eu era novinha,
Romeu para Julieta,
Eu gostava que os garotos
Mandassem pra mim no meu balcão, seu idiota!
No entanto, eu percebo, um pouco triste,
Que além de alguns velhos Toulousains,
Alguns occitanos que persistem
Não há mais vírgulas no final!
E na minha cidade se perdeu,
Afogado sob os toques de buzina,
A palavrinha depois de "boudu"
Mesmo que ainda tenha alguns idiotas
E um monte, seu idiota!
E não é um crime
Não procurar rimas
Para fazer uma canção
Já que tudo rima em "on"
Promessa de Gascon
Julieta no seu balcão
Que importa o frasco!
Eu só quero tocar o hélio... seu idiota!