L'enfant aux cheveux blancs
Il écoute les oiseaux chanter
Dans son transistor japonais
Il cueille des fleurs en papier
Dans des drugstores trop glacés
{Refrain:}
On ne sait pas
D'où il vient
Où il va
Et s'il chante quelquefois
L'enfant aux cheveux blancs
Ne trouve rien de bizarre
Dans tous ces néons
Qui clignotent sur le boulevard
L'enfant aux cheveux blancs
Semble aujourd'hui habitué
A dormir dans le bruit,
A courir dans la fumée
Il a lu la Bible en secret
Dans une bande dessinée
Il possède même le monde entier
En cassettes enregistrées
{au Refrain}
L'enfant aux cheveux blancs
Ne trouve rien de bizarre
Dans tous ces avions
Qui décollent sans rien voir
L'enfant aux cheveux blancs
Semble aujourd'hui habitué
A cette vile précision
Qui tue peu à peu le hasard
Les étoiles sont électrifiées
Le dernier arbre est au musée
On a fini par goudronner
Même les chemins bien dessinés
{au Refrain}
L'enfant aux cheveux blancs
Ne trouve rien de bizarre
Dans tous ces avions
Qui décollent sans rien voir
L'enfant aux cheveux blancs
Semble aujourd'hui habitué
A cette vile précision
Qui tue peu à peu le hasard
A Criança dos Cabelos Brancos
Ele escuta os pássaros cantando
No seu rádio japonês
Ele colhe flores de papel
Em drugstores muito frios
{Refrão:}
Não sabemos
De onde ele vem
Para onde vai
E se ele canta às vezes
A criança dos cabelos brancos
Não acha nada estranho
Em todos esses néons
Que piscam na avenida
A criança dos cabelos brancos
Parece hoje acostumada
A dormir no barulho,
A correr na fumaça
Ele leu a Bíblia em segredo
Em uma história em quadrinhos
Ele até possui o mundo inteiro
Em fitas gravadas
{no Refrão}
A criança dos cabelos brancos
Não acha nada estranho
Em todos esses aviões
Que decolam sem ver nada
A criança dos cabelos brancos
Parece hoje acostumada
A essa vil precisão
Que mata pouco a pouco o acaso
As estrelas estão eletrificadas
A última árvore está no museu
Acabaram asfaltando
Até os caminhos bem desenhados
{no Refrão}
A criança dos cabelos brancos
Não acha nada estranho
Em todos esses aviões
Que decolam sem ver nada
A criança dos cabelos brancos
Parece hoje acostumada
A essa vil precisão
Que mata pouco a pouco o acaso