Don't Touch Dead Animals
Part one the song's begun
Around and around the needle slinks
And with each passing bar
The circle shrinks
Round and round and round she goes
And if reversed the circle grows
A hazy regard tethers me to the redbrick hill
Where it's always an early, misty grey
Whose eminence lay in the peas beyond the wall
And corralled its cloudy eye black to bleat
Some held out gusty day compelling me to give up
Constantly moving around buckets in a room
To catch blood only visible to the robin in grey
And blurred into the carpet by the stairs a rosy visionaire
Purposefully early came the ivy-gartered day
Sending to bed all the greater creatures and rousing every ruminant
See each low animal with a stomach on the wane
Each morning baby's eight perfect toes and the eight things they represent
I'm guiding blind and bleeding bodies in the bay
I'm guiding cold and congregating ululates by accident
Part two
We continue
Each tiny groove the needle fill
Contains within what smaller still
Analogous ariel
Becomes a paper
With a hole
Propellor of Death is a lucky whirl
No shiny climby silver stair
Found secret in a book I read
Between pages one and a hundred-one
Reveal a druggy follicle finding
Sweat and pounded'round
Some unliving pile
Evasive with the vigor of vanity
Lapse a dog is symmetrical
Sermon on tape to remind me
Translation of God into a comedy
My constant shady articulation of form
An outside exultante
I feel it's iron and brick to a greater profanation
Here lies the exultation of an ordained aberrant
There isn't any more time to mend all the moss in the mound
Each moist molecule replays the facts in an atomonous web of weary
I'm telling you this because I don't want us to be divided
Sojourn and walk a sightless vocation through the murky mezzanine
I'm standing atop the crystalline winter weaving
That troubles itself to sink in the skyless morning divided
Over and over, again and again, the whistling
Of the spectral bird that I'm riding
A parochial fistula in the furrow of a holy bazaar
Behold the gasp that's my inevitable punctuation
I can't stand in the sight of the eyeless morning divisa
Unpopular methods of cosmogonal factuous inimity uncreatin
What i see is a marble spiralling 'round a negative drain
Não Toque em Animais Mortos
Parte um a música começou
Ao redor e ao redor a agulha desliza
E a cada compasso que passa
O círculo encolhe
Rodando e rodando ela vai
E se inverter, o círculo cresce
Um olhar nebuloso me prende à colina de tijolos vermelhos
Onde sempre é um cinza nevoento e cedo
Cuja eminência estava nas ervilhas além do muro
E cercava seu olho nublado, preto, para balir
Alguns dias ventosos me forçavam a desistir
Movendo-se constantemente ao redor de baldes em uma sala
Para pegar sangue visível apenas para o tico-tico cinza
E borrado no carpete perto da escada, uma visão rosada
Chegou intencionalmente cedo o dia com hera na cinta
Mandando para a cama todas as criaturas maiores e despertando cada ruminante
Veja cada animal pequeno com um estômago em declínio
Cada manhã, os oito dedinhos perfeitos do bebê e as oito coisas que representam
Estou guiando corpos cegos e sangrando na baía
Estou guiando ululações frias e congregadas por acidente
Parte dois
Continuamos
Cada pequeno sulco que a agulha preenche
Contém dentro o que é ainda menor
Análogo aéreo
Torna-se um papel
Com um buraco
O Propulsor da Morte é um giro sortudo
Nenhuma escada prateada brilhante e escalável
Encontrada secreta em um livro que li
Entre as páginas um e cento e uma
Revela um folículo drogado encontrando
Suor e batido
Alguma pilha não viva
Evasivo com o vigor da vaidade
Um cachorro simétrico
Sermão em fita para me lembrar
Tradução de Deus em uma comédia
Minha constante articulação sombria de forma
Um exultante exterior
Sinto que é ferro e tijolo para uma profanação maior
Aqui jaz a exultação de um aberrante ordenado
Não há mais tempo para consertar todo o musgo no monte
Cada molécula úmida reproduz os fatos em uma teia atômica de cansaço
Estou te dizendo isso porque não quero que fiquemos divididos
Peregrine e caminhe uma vocação cega pela meia-luz turva
Estou em pé no topo do inverno cristalino tecendo
Que se preocupa em afundar na manhã sem céu dividida
Repetidamente, de novo e de novo, o assobio
Do pássaro espectral que estou montando
Uma fístula paroquial no sulco de um bazar sagrado
Eis o suspiro que é minha pontuação inevitável
Não consigo ficar à vista da manhã sem olhos dividida
Métodos impopulares de inimizade cosmogônica fátua não criativa
O que vejo é uma mármore girando em um ralo negativo