Tradução gerada automaticamente
The Ballad Of Ira Hayes
Kinky Friedman
The Ballad Of Ira Hayes
Kinky Friedman - The Ballad Of Ira Hayes
Gather round me people and a story I will tell
'Bout a brave young Indian lad, you should remember well,
From a tribe of Pima Indians, a proud and peaceful band
Who farmed the Phoenix Valley out in Arizona land.
Down their ditches for a thousand years the sparkling water
rushed
Till the white man stole the water rights and the running water
hushed.
Ira's folks was hungry, their fields grew thick with weeds,
But when war came Ira volunteered and forgot the white man's
greed.
Call him drunken Ira Hayes, he won't answer anymore,
Not that whiskey drinking Indian or Marine who went to war.
Well, they battled up Iwo Jima Hill, two hundred and fifty men
But only twenty-seven lived to walk back down again.
And after the fight was over and Old Glory proudly raised,
Among the men who held her high was an Indian, Ira Hayes.
Call him drunken Ira Hayes, he won't answer anymore,
Not that whiskey drinking Indian or Marine who went to war.
Well, Ira Hayes returned a hero, celebrated throughout the land,
He was wined and speeched and honored, everybody shook his hand.
But he's just a Pima Indian, no food, no friend, no chance,
And nobody cared what Ira did and when do the Indians dance.
Well, Ira took to drinking hard, jail often was his home,
They used to let him raise the flag there and lower it just like
you'd throw a dog a bone.
And Ira died drunk early one morning all alone in the land
he'd fought to save.
Two inches of water in a lonely ditch was the grave for Ira
Hayes.
Call him drunken Ira Hayes, he won't answer anymore,
Not that whiskey drinking Indian or Marine who went to war.
Yeah, call him drunken Ira Hayes, but his land is till as dry
And his ghost, well, that's lying thirsty in the ditch where
Ira died.
Call him drunken Ira Hayes, he won't answer anymore,
Not that whiskey drinking Indian or Marine who went to war.
A Balada de Ira Hayes
Reúnam-se, povo, e uma história eu vou contar
Sobre um jovem índio valente, que você deve lembrar bem,
De uma tribo de índios Pima, um grupo orgulhoso e pacífico
Que cultivava o Vale do Phoenix, lá na terra do Arizona.
Por mil anos, a água brilhante corria em seus canais
Até que o homem branco roubou os direitos da água e a correnteza
silenciou.
A família de Ira estava faminta, seus campos cheios de ervas daninhas,
Mas quando a guerra chegou, Ira se ofereceu e esqueceu a ganância do homem branco.
Chamem-no de Ira Hayes, o bêbado, ele não vai mais responder,
Não aquele índio que bebia uísque ou o fuzileiro que foi à guerra.
Bem, eles lutaram na Colina Iwo Jima, duzentos e cinquenta homens
Mas apenas vinte e sete sobreviveram para descer de novo.
E depois que a luta acabou e a Velha Glória foi orgulhosamente erguida,
Entre os homens que a seguraram alto estava um índio, Ira Hayes.
Chamem-no de Ira Hayes, o bêbado, ele não vai mais responder,
Não aquele índio que bebia uísque ou o fuzileiro que foi à guerra.
Bem, Ira Hayes voltou um herói, celebrado em toda a terra,
Ele foi brindado, fez discursos e foi homenageado, todo mundo apertou sua mão.
Mas ele era apenas um índio Pima, sem comida, sem amigo, sem chance,
E ninguém se importava com o que Ira fazia e quando os índios dançavam.
Bem, Ira começou a beber pesado, a prisão muitas vezes era seu lar,
Eles costumavam deixá-lo erguer a bandeira lá e baixá-la como se jogasse um osso para um cachorro.
E Ira morreu bêbado, cedo uma manhã, sozinho na terra
que ele lutou para salvar.
Duas polegadas de água em um canal solitário foram a sepultura de Ira Hayes.
Chamem-no de Ira Hayes, o bêbado, ele não vai mais responder,
Não aquele índio que bebia uísque ou o fuzileiro que foi à guerra.
É, chamem-no de Ira Hayes, o bêbado, mas sua terra ainda está seca
E seu fantasma, bem, está morrendo de sede no canal onde Ira morreu.
Chamem-no de Ira Hayes, o bêbado, ele não vai mais responder,
Não aquele índio que bebia uísque ou o fuzileiro que foi à guerra.
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