Mornes Soliloques
Comme des ennemis épris
Des amis qui se détestent
En panne de l’autre
Les vieilles rancunes en attestent
Le temps et son ombre abjecte
Rabâche sa lumière acide
Après une gestation narquoise et fanfaronne
Comme une conne
Comme un con
Les nausées rétrospectives
Fruit des promesses bafouées
Sbires de nos égoïsmes respectifs et actifs
Petite raclure acerbe
La vengeance est un plat qui se mange réchauffé
Il est facile de la nommer insouciance ou désarroi
Dans les moments de clémence et d’amour
Il est facile d’offrir sa confiance
On connaît alors des zones de confidences
Aussi larges et denses que la souffrance qui viendra
Quand aura sonné le glas de notre histoire
Avant la tempête il y avait le calme
Avant le calme une entité visiblement soudée
Désormais souillée et dispersée
Sombre kaléidoscope de sentiments
Dans les remous des remords qui s’incrustent
De vastes inutilités increvables
L’esprit entre en transe
Danse nostalgique
Dense goût amer
Danse tétraplégique
Comme un cri étouffé
Une bouffée qui fait tousser
Cracher du sang
Le regard des illuminés
Contemple l’intensité de la perte
Archaïques promesses d’un avant
Détrônées par la simple vérité de l’après
Ineffaçables pages où les jolis mots sont déshonorés
Délaissés et remplacés
Par des ratures glauques
Des tâches obscènes
Attaché aux vices
Par les diktats de la pensée
Les mains enchaînées
Immuables erreurs
Qui courroucent
Pauvre con
Pauvre con
Pauvre conne
Besoin d’entrer dans une autre
D’essayer d’y laisser un peu du spleen
Des envies lubriques
Vaines et petites
Petite fiente
Mornes soliloques
L’âme qui se disloque
Gorge nouée
Ephèbe détrôné
L’amour-propre est bon à salir
Si l’on savait épurer ses peurs
Si l’homme l’emportait sur l’animal hagard
Si nous étions moins roublards
Si l’on savait se vêtir de l’orgueil juste
Si les simulacres n’existaient pas
Si l’on jouissait simplement
Alors on pourrait ouvrir la porte que l’on fait semblant de chercher
Depuis si longtemps
Depuis si longtemps
Pauvre con
Pauvre conne
Pauvre con
Pauvre conne
Pauvre con
Solitários Mournidos
Como inimigos apaixonados
Amigos que se odeiam
Sem um ao outro
As velhas mágoas confirmam
O tempo e sua sombra abjeta
Repetem sua luz ácida
Após uma gestação zombeteira e fanfarrona
Como uma idiota
Como um idiota
As náuseas retrospectivas
Fruto das promessas quebradas
Servos dos nossos egoísmos respectivos e ativos
Pequena escória ácida
A vingança é um prato que se come frio
É fácil chamá-la de despreocupação ou desespero
Nos momentos de clemência e amor
É fácil oferecer sua confiança
Conhecemos então zonas de confidências
Tão largas e densas quanto a dor que virá
Quando soar o sino do nosso fim
Antes da tempestade havia calma
Antes da calma uma entidade visivelmente unida
Agora manchada e dispersa
Sombrio caleidoscópio de sentimentos
Nos redemoinhos dos remorsos que se incrustam
Vastas inutilidades indestrutíveis
A mente entra em transe
Dança nostálgica
Denso gosto amargo
Dança tetraplégica
Como um grito sufocado
Uma tosse que faz engasgar
Cuspir sangue
O olhar dos iluminados
Contempla a intensidade da perda
Promessas arcaicas de um antes
Destronadas pela simples verdade do depois
Páginas inapagáveis onde as palavras bonitas são desonradas
Abandonadas e substituídas
Por rasuras obscenas
Manchas imorais
Preso aos vícios
Pelos ditames do pensamento
Mãos acorrentadas
Erros imutáveis
Que enfurecem
Pobre idiota
Pobre idiota
Pobre idiota
Necessidade de entrar em outra
Tentar deixar um pouco do spleen
Desejos libidinosos
Vãos e pequenos
Pequena merda
Solitários mournidos
A alma que se desmancha
Garganta apertada
Éfebo destronado
O amor-próprio é bom para sujar
Se soubéssemos purificar nossos medos
Se o homem vencesse o animal atordoado
Se fôssemos menos astutos
Se soubéssemos nos vestir de orgulho justo
Se os simulacros não existissem
Se pudéssemos simplesmente desfrutar
Então poderíamos abrir a porta que fingimos procurar
Há tanto tempo
Há tanto tempo
Pobre idiota
Pobre idiota
Pobre idiota
Pobre idiota
Pobre idiota