Hoyo 17
Su voz, algo tan evocador,
se apagará a las diez,
ya no hay ganas de hablar,
se duerme su ciudad.
Y cada noche la misma función,
los mismos lugares,
los mismos personajes
y ella está tan cansada ...
... de no hacer nunca nada
o siempre hacer lo mismo,
que más dará si al final
siempre todo, todo es igual.
Que hay hoy para cenar,
sentimientos congelados,
vida precocinada,
corazón y alma enlatados.
Habrá que salir a comprar
algo de ilusión,
mejor disimular
sonriendo de par en par.
Como se puede cambiar
principio y final son igual,
no hay nada más que lo que hay,
círculo vicioso donde ella girará,
qué real es mi mundo, qué real,
hay tanto que quemar, otro día más,
y ahora qué vamos a hacer, dímelo tú, yo no lo sé,
nunca lo supe y nunca lo sabré.
Tu casa es tan fría como el hielo,
el polvo lo cubre todo,
no hay ganas de limpiar,
el vacío crece, a nadie le parece importar.
Y se cuela como un aro de esperanza
por las entreabiertas ventanas,
tal vez medio cerradas, que más da,
a ella ya todo le parece igual.
Acabará su jornada bebiendo a escondidas,
se ahogará en la mediocridad,
esquizofrénica actualidad donde ella girará,
qué real es mi mundo, qué real,
hay tanto que quemar, otro día mas
y ahora qué vamos a hacer, dímelo tu, yo no lo sé,
nunca lo supe y nunca lo sabré.
Qué real, qué real es mi mundo, qué real,
hay tanto que limpiar, hay tanto que quemar.
Hoyo 17
Sua voz, algo tão evocador,
se apagará às dez,
já não há vontade de falar,
a cidade dela dorme.
E toda noite a mesma peça,
os mesmos lugares,
os mesmos personagens
e ela está tão cansada...
... de nunca fazer nada
o sempre fazer a mesma coisa,
que importa se no final
tudo, tudo é igual.
O que tem pra jantar hoje,
sentimentos congelados,
vida pré-cozida,
coração e alma enlatados.
Vai ter que sair pra comprar
algo de ilusão,
melhor disfarçar
sorrindo de orelha a orelha.
Como se pode mudar
começo e fim são iguais,
não há nada além do que há,
círculo vicioso onde ela girará,
quão real é meu mundo, quão real,
há tanto pra queimar, mais um dia,
e agora o que vamos fazer, me diz você, eu não sei,
jamais soube e nunca saberei.
Sua casa é tão fria quanto o gelo,
o pó cobre tudo,
não há vontade de limpar,
o vazio cresce, a ninguém parece importar.
E entra como um aro de esperança
pelas janelas entreabertas,
talvez meio fechadas, que importa,
para ela já tudo parece igual.
Ela vai acabar seu dia bebendo escondido,
se afogará na mediocridade,
a atualidade esquizofrênica onde ela girará,
quão real é meu mundo, quão real,
há tanto pra queimar, mais um dia
e agora o que vamos fazer, me diz você, eu não sei,
jamais soube e nunca saberei.
Quão real, quão real é meu mundo, quão real,
há tanto pra limpar, há tanto pra queimar.