Sky Is Not Blue
I made you these construction paper dolls,
connected by the hands with tiny little faces,
and now I'll hang them on the walls
so you can see the people filling up the spaces.
I think I am the only one to ever realize that I am
the only one to realize what's true.
When all the world is stuck in a jam:
The sky is not blue.
I made you this defective little song,
connected by the chords, connected and melodic,
and if you think I sing it wrong,
or if you think it sounds a little too robotic,
Just let me know. I'll understand, and maybe when I play next week
I'll think of you and make it pristine,
as long as you repeat after me:
The grass is not green.
I might have stated what I thought before.
I might have kept it in, my memory is failing.
I might have stumbled through the door.
You might have stared and asked what I had been inhaling.
I might have blinked. I might have sighed.
I might have been a has-might-have-been,
but if you really heard what I said
you'd understand the mindset I'm in,
where roses aren't red.
I'm setting up my tiny little town,
a Lego set in which I'm planning to retire.
It's really time I settled down,
but not before I set everything on fire,
Put on my boots, and stamp it out.
The little yellow people don't care.
They never did, and they never do,
and yet they seem to speak with their stare.
They tell me things I can't deny.
They tell me I'm a sap, I'm a square.
They tell me things I already knew.
The greatest of the the secrets they share:
The sky is not blue.
O Céu Não É Azul
Eu fiz pra você essas bonecas de papel,
conectadas pelas mãos com carinhas pequenas,
e agora vou pendurá-las nas paredes
pra você ver as pessoas preenchendo os espaços.
Acho que sou o único que percebeu que eu sou
o único a perceber o que é verdade.
Quando o mundo todo tá preso num engarrafamento:
o céu não é azul.
Eu fiz essa cançãozinha defeituosa pra você,
conectada pelos acordes, unida e melódica,
e se você acha que eu canto errado,
ou se acha que soa um pouco robótico,
Só me avisa. Eu vou entender, e talvez quando eu tocar na próxima semana
eu pense em você e faça tudo perfeito,
contanto que você repita depois de mim:
a grama não é verde.
Eu posso ter dito o que pensava antes.
Eu posso ter guardado isso, minha memória tá falhando.
Eu posso ter tropeçado na porta.
Você pode ter olhado e perguntado o que eu andava inalando.
Eu posso ter piscado. Eu posso ter suspirado.
Eu posso ter sido um poderia-ter-sido,
mas se você realmente ouviu o que eu disse
você entenderia a mentalidade em que estou,
de onde rosas não são vermelhas.
Estou montando minha cidadezinha,
um conjunto de Lego onde planejo me aposentar.
É realmente hora de eu me estabelecer,
mas não antes de colocar tudo em chamas,
Colocar minhas botas e apagar o fogo.
As pessoas amarelas não se importam.
Nunca se importaram, e nunca vão se importar,
e ainda assim parecem falar com o olhar.
Elas me dizem coisas que não posso negar.
Elas me dizem que sou um otário, que sou quadrado.
Elas me dizem coisas que eu já sabia.
O maior dos segredos que elas compartilham:
o céu não é azul.