La canaille
Dans la vieille cité française
Existe une race de fer
Dont l'âme comme une fournaise
A de son feu bronzé la chair.
Tous ses fils naissent sur la paille,
Pour palais ils n'ont qu'un taudis,
C'est la canaille, eh bien j'en suis.
Ce n'est pas le pilier de bagne,
C'est l'honnête homme dont la main
Par la plume ou le marteau gagne
En suant son morceau de pain.
C'est le père enfin qui travaille
Les jours et quelquefois les nuits,
C'est la canaille, eh bien j'en suis.
C'est l'artiste, c'est le bohème
Qui sans souffler rime rêveur,
Un sonnet à celle qu'il aime
Trompant l'estomac par le cœur.
C'est à crédit qu'il fait ripaille,
Qu'il loge et qu'il a des habits,
C'est la canaille, eh bien j'en suis.
C'est l'homme à la face terreuse,
Au corps maigre, à l'œil de hibou,
Au bras de fer, à main nerveuse,
Qui sortant d'on ne sait pas où,
Toujours avec esprit vous raille
Se riant de votre mépris,
C'est la canaille, eh bien j'en suis.
C'est l'enfant que la destinée
Force à rejeter ses haillons
Quand sonne sa vingtième année,
Pour entrer dans nos bataillons.
Chair à canon de la bataille,
Toujours il succombe sans cri,
C'est la canaille, eh bien j'en suis.
Ils fredonnaient la Marseillaise,
Nos pères, les vieux vagabonds,
Attaquant en quatre-vingt-treize
Les bastilles dont les canons
Défendaient la muraille
Que de trembleurs ont dit depuis
"C'est la canaille, eh bien j'en suis"
Les uns travaillent par la plume,
Le front dégarni de cheveux,
Les autres martèlent l'enclume
Et se saoûlent pour être heureux
Car la misère en sa tenaille
Fait saigner leurs flancs amaigris,
C'est la canaille, eh bien j'en suis.
Enfin c'est une armée immense
Vêtue en haillons, en sabots
Mais qu'aujourd'hui la vieille France
Les appelle sous ses drapeaux
On les verra dans la mitraille,
Ils feront dire aux ennemis
"C'est la canaille, eh bien j'en suis".
A Canalha
Na velha cidade francesa
Existe uma raça de ferro
Cuja alma como uma fornalha
Tem na carne o fogo bronzeado.
Todos os seus filhos nascem na palha,
Para palácios só têm um barraco,
É a canalha, pois eu sou um deles.
Não é o pilar do presídio,
É o homem honesto cuja mão
Ganha com a caneta ou o martelo
Suando seu pedaço de pão.
É o pai que finalmente trabalha
Os dias e às vezes as noites,
É a canalha, pois eu sou um deles.
É o artista, é o boêmio
Que sem soprar rima sonhador,
Um soneto para quem ama
Enganando o estômago com o coração.
É a crédito que ele faz festança,
Que se aloja e tem roupas,
É a canalha, pois eu sou um deles.
É o homem de cara suja,
Corpo magro, olho de coruja,
Braço forte, mão nervosa,
Que saindo de não se sabe onde,
Sempre com espírito te provoca
Rindo do seu desprezo,
É a canalha, pois eu sou um deles.
É a criança que o destino
Força a abandonar seus trapos
Quando soa sua vigésima ano,
Para entrar em nossos batalhões.
Carne de canhão da batalha,
Sempre sucumbe sem gritar,
É a canalha, pois eu sou um deles.
Eles cantavam a Marselhesa,
Nossos pais, os velhos vagabundos,
Atacando em noventa e três
As bastilhas cujos canhões
Defendiam a muralha
Que muitos tremem desde então
"É a canalha, pois eu sou um deles."
Uns trabalham com a caneta,
A testa careca de cabelo,
Outros martelam a bigorna
E se embriagam para serem felizes
Pois a miséria em sua tenaz
Faz sangrar seus flancos emagrecidos,
É a canalha, pois eu sou um deles.
Finalmente é um exército imenso
Vestido em trapos, em tamancos
Mas que hoje a velha França
Os chama sob suas bandeiras.
Veremos eles na metralha,
Fazendo os inimigos dizerem
"É a canalha, pois eu sou um deles."