Cambalache
Que el mundo fue y será una porquería, ya lo sé,
En el quinientos seis y en el dos mil también;
Que siempre ha habido chorros, maquiavelos y estafaos,
Contentos y amargaos, valores y dublé.
Pero que el siglo veinte es un despliegue
De maldá insolente ya no hay quien lo niegue,
Vivimos revolcaos en un merengue
Y en el mismo lodo todos manoseaos.
Hoy resulta que es lo mismo ser derecho que traidor,
Ignorante, sabio, chorro, generoso, estafador.
¡Todo es igual, nada es mejor,
Lo mismo un burro que un gran profesor!
No hay aplazaos ni escalafón,
Los inmorales nos han igualao...
Si uno vive en la impostura
Y otro afana en su ambición,
Da lo mismo que sea cura,
Colchonero, rey de bastos,
Caradura o polizón.
¡Qué falta de respeto, qué atropello a la razón!
¡Cualquiera es un señor, cualquiera es un ladrón!
Mezclaos con stavisky van don bosco y la mignon,
Don chicho y napoleón, carnera y san martín.
Igual que en la vidriera irrespetuosa
De los cambalaches se ha mezclao la vida,
Y herida por un sable sin remache
Ves llorar la biblia contra un calefón.
Siglo veinte, cambalache, problemático y febril,
El que no llora no mama y el que no afana es un gil.
¡Dale nomás, dale que va,
Que allá en el horno se vamo a encontrar!
¡No pienses más, tirate a un lao,
Que a nadie importa si naciste honrao!
Si es lo mismo el que labura
Noche y día como un buey
Que el que vive de las minas,
Que el que mata o el que cura
O está fuera de la ley.
Cambalache
Que o mundo foi e será uma porcaria, já sei,
No quinhentos e seis e no dois mil também;
Que sempre teve ladrões, maquiavélicos e enganadores,
Felizes e amargurados, valores e dublê.
Mas que o século vinte é um despliegue
De maldade insolente, já não há quem negue,
Vivemos revirados em um merengue
E no mesmo lamaçal todos se tocam.
Hoje resulta que é a mesma coisa ser honesto ou traidor,
Ignorante, sábio, ladrão, generoso, estelionatário.
Tudo é igual, nada é melhor,
A mesma coisa um burro que um grande professor!
Não há rebaixados nem escalafão,
Os imorais nos igualaram...
Se um vive na impostura
E outro rouba na ambição,
Dá na mesma se é padre,
Colchonero, rei de copas,
Caradura ou polizón.
Que falta de respeito, que atropelo à razão!
Qualquer um é um senhor, qualquer um é um ladrão!
Misturados com Stavisky vão Dom Bosco e a Mignon,
Dom Chicho e Napoleão, Carnera e San Martín.
Igual que na vitrine desrespeitosa
Da cambalache, a vida se misturou,
E ferida por uma espada sem ponta
Vê a Bíblia chorar contra um calefón.
Século vinte, cambalache, problemático e febril,
Quem não chora não mama e quem não rouba é um otário.
Dá-lhe, vai, dá-lhe que vai,
Que lá no forno a gente vai se encontrar!
Não pense mais, se joga de lado,
Que a ninguém importa se você nasceu honrado!
Se é a mesma coisa quem labuta
Noite e dia como um boi
Que quem vive das minas,
Que quem mata ou quem cura
Ou está fora da lei.