Soneto a un malevo que no leyó a Borges
No recibió la herencia del cuchillo
y con la droga reemplazó al coraje.
Se enroló en el moderno malevaje
de inconscientes con dedo en el gatillo.
Lo trataba a su padre de "masoca"
porque supo ser siempre un laburante,
mientras él era sólo un delirante
que pensaba en tener "la mosca loca".
Pero un mal día se escurrió la suerte
y boca abajo lo escrachó la muerte
vestido de polera y metralleta.
Es la historia de siempre, se me antoja.
Que al que cruza el destino con luz roja,
no le falta quien le haga la boleta.
Soneto a um marginal que não leu Borges
Não recebeu a herança da faca
E com a droga trocou a coragem.
Se meteu no moderno submundo
De inconscientes com o dedo no gatilho.
Chamava o pai de "masoquista"
Porque sempre foi um trabalhador,
Enquanto ele era só um delirante
Que sonhava em ter "a mosca louca".
Mas um dia a sorte escorregou
E de bruços a morte o pegou
Vestido de blusa e metralhadora.
É a história de sempre, me parece.
Que quem cruza o destino com luz vermelha,
Não falta quem faça a conta.