The Art Of Ritual
The Art of Ritual and Masquerade
line the skin like artificial nerves.
Sin is just a trick on niggers
broken on the wheel of fate.
Shackled to what never was...
what never will be.
Haunted again and again
by the ghosts of a murdered conscience.
Where sex is now an act of Murder.
The Noose looms...
I feel like I'm being crushed
under the immense gravity
of all the dead buried on top of me.
Punished again and again
for the crimes of my mother
my father, our brothers and lovers
those fuckers.
Crimes against Nature
Crimes against Reason
That fetish for Hate fucking...
The smell of a sick cunt
brings the sick fucks around every time...
And there I go again...
Delirious spasms
Toxic hallucinations
of all the beautiful young soldiers
who have come to soil my battlefield
with their heavy artillery
pumping into me like bullets
fired at point blank range
anointed with the hot molten lead
which would mingle
with the blood and cum
letting it flow
letting it flower into
small muddy puddles
at my bound feet
Whipped into ritual frenzy by blood sucking fuckers
who practice Sex as a Black Mass, Witchcraft, Wicca...
Seduced by mirrors, Tarot, Slight of Hand into the Harem
sucking in the poison of others.
That perfume of Death...of Blood.
The beauty of the Wounds perpetrated, perpetuated...
Not ever able to get far enough away from the inside of the body.
From the slow rot which takes root...sick in the center of every single cell.
Contagions multiplying in upon themselves. Muscles loosening. The Flesh withers.
The delicious languor of Disintegration. I can smell in coming.
Like fallout from some terrible explosion, scattered by the wind.
A Siren sings out calling me...recognize the song from the tombs...
It's calling you Ricocheting off the raw wounds.
Wounds, which will never, ever heal.
A Arte do Ritual
A Arte do Ritual e da Máscara
cobrem a pele como nervos artificiais.
O pecado é só uma armadilha para pretos
quebrados na roda do destino.
Acorrentados ao que nunca foi...
ao que nunca será.
Assombrados repetidamente
pelos fantasmas de uma consciência assassinada.
Onde o sexo agora é um ato de assassinato.
A corda se aproxima...
Sinto que estou sendo esmagado
sob a imensa gravidade
de todos os mortos enterrados em cima de mim.
Punido repetidamente
pelos crimes da minha mãe
meu pai, nossos irmãos e amantes
esses filhos da puta.
Crimes contra a Natureza
Crimes contra a Razão
Aquele fetiche por sexo de ódio...
O cheiro de uma vagina doente
atrai os doentes toda vez...
E lá vou eu de novo...
Espasmos delirantes
Alucinações tóxicas
de todos os belos jovens soldados
que vieram sujar meu campo de batalha
com sua pesada artilharia
bombardeando em mim como balas
disparadas a queima-roupa
ungidas com o chumbo derretido
que se misturaria
com o sangue e o sêmen
deixando fluir
deixando florescer em
pequenas poças lamacentas
aos meus pés amarrados
Chicoteados em frenesi ritual por filhos da puta vampiros
que praticam Sexo como uma Missa Negra, Feitiçaria, Wicca...
Seduzidos por espelhos, Tarô, Truques de Mão para o Harém
sugando o veneno dos outros.
Aquele perfume de Morte...de Sangue.
A beleza das Feridas perpetradas, perpetuadas...
Nunca conseguindo se afastar o suficiente do interior do corpo.
Da lenta decomposição que se enraíza...doente no centro de cada célula.
Contágios se multiplicando sobre si mesmos. Músculos se afrouxando. A Carne murcha.
A deliciosa languidez da Desintegração. Consigo sentir se aproximando.
Como a poeira de alguma explosão terrível, espalhada pelo vento.
Uma Sereia canta chamando-me...reconheço a canção dos túmulos...
Está te chamando Ricocheteando nas feridas expostas.
Feridas, que nunca, jamais cicatrizarão.