Cesspool Called History
i am an island in the cesspool called history
i inhabit the crippled remains of a place that once was
suffocating in a solitude so fulfilling
that the nearest rendez-vous becomes a crucifixion
my solitude is more chaotic than were
a stoic remains undaunted among the ruins of a world
shattered into atoms
some of us are born weary of being born
were given the gift of life to live obsessed with death
we bury on our souls the corpses we have not yet murdered
like an angel drafted onto the back of a leper
a criminal saint
the hero of yesterday becomes the tyrant of tomorrow
unless he crucifies himself today
the restlessness of sleepless nights digs trenches
where the corpses of memory lay rotting
a creator of lucidity whispers
time, time that slaughterhouse of the universe
is it not in the nature of a man who cannot kill himself
to seek revenge against whatever enjoys existing
Cloaca Chamado História
sou uma ilha na cloaca chamada história
habito os restos aleijados de um lugar que já foi
sufocando em uma solidão tão gratificante
que o encontro mais próximo se torna uma crucificação
minha solidão é mais caótica do que eram
um estoico permanece destemido entre as ruínas de um mundo
esfacelado em átomos
alguns de nós nascem cansados de nascer
recebemos o presente da vida para viver obcecados pela morte
enterramos em nossas almas os corpos que ainda não matamos
como um anjo convocado nas costas de um leproso
um santo criminoso
o herói de ontem se torna o tirano de amanhã
exceto se ele se crucificar hoje
a inquietude das noites sem sono cava trincheiras
onde os corpos da memória apodrecem
um criador de lucidez sussurra
tempo, tempo, esse matadouro do universo
não é da natureza de um homem que não consegue se matar
procurar vingança contra tudo que gosta de existir