Les maudits français
Y parlent avec des mots précis
Puis y prononcent toutes leurs syllabes
À tout bout d'champ, y s'donnent des bis
Y passent leurs grandes journées à table
Y ont des menus qu'on comprend pas
Y boivent du vin comme si c'était de l'eau
Y mangent du pain pis du foie gras
En trouvant l'moyen d'pas être gros
Y font des manifs aux quart d'heure
À tous les maudits coins d'rue
Tous les taxis ont des chauffeurs
Qui roulent en fous, qui collent au cul
Et quand y parlent de venir chez nous
C'est pour l'hiver ou les Indiens
Les longues promenades en Ski-Doo
Ou encore en traîneau à chiens
Ils ont des tasses minuscules
Et des immenses cendriers
Y font du vrai café d'adulte
Y avalent ça en deux gorgées
On trouve leurs gros bergers allemands
Et leurs petits caniches chéris
Sur les planchers des restaurants
Des épiceries, des pharmacies
Y disent qu'y dînent quand y soupent
Et y est deux heures quand y déjeunent
Au petit matin, ça sent l'yaourt
Y connaissent pas les œufs-bacon
En fin d'soirée, c'est plus choucroute
Magret d'canard ou escargots
Tout s'déroule bien jusqu'à c'qu'on goûte
À leur putain de tête de veau
Un bout d'paupière, un bout d'gencive
Un bout d'oreille, un bout d'museau
Pour des papilles gustatives
De québécois, c'est un peu trop
Puis, y nous prennent pour un martien
Quand on commande un verre de lait
Ou quand on demande: La salle de bain
Est à quelle place, s'il vous plait?
Et quand ils arrivent chez nous
Y s'prennent une tuque et un Kanuk
Se mettent à chercher des igloos
Finissent dans une cabane à sucre
Y tombent en amour sur le coup
Avec nos forêts et nos lacs
Et y s'mettent à parler comme nous
Apprennent à dire: Tabarnak!
Et bien saoulés au caribou
À la Molson et au gros gin
Y s'extasient sur nos ragoûts
D'pattes de cochon et nos plats d'binnes
Vu qu'on n'a pas d'fromages qui puent
Y s'accommodent d'un vieux cheddar
Et y se plaignent pas trop non plus
De notre petit café bâtard
Quand leur séjour tire à sa fin
Ils ont compris qu'ils ont plus l'droit
De nous appeler les Canadiens
Alors que l'on est québécois
Y disent au revoir, les yeux tout trempés
L'sirop d'érable plein les bagages
On réalise qu'on leur ressemble
On leur souhaite bon voyage
On est rendu qu'on donne des becs
Comme si on l'avait toujours fait
Y a comme un trou dans le Québec
Quand partent les maudits français
Os malditos franceses
Eles falam com palavras precisas
Depois pronunciam todas suas sílabas
A toda hora, eles dão repetidos beijinhos no rosto
Eles passam seus longos dias à mesa
Eles tem cardápios que não entendemos
Eles bebem vinho como se fosse água
Eles comem pão e foie gras
Encontrando formas de não ficarem gordos
Eles fazem manifestações a cada quinze minutos
Em cada maldita esquina
Todos os táxis têm motoristas
Que dirigem como loucos, que ficam na sua cola
E quando eles falam de vir nos conhecer
É pelo inverno ou pelos indígenas
Os longos passeios de Ski-Doo
Ou ainda pelos trenós puxados por cachorros
Eles têm copos minúsculos
E cinzeiros gigantes
Eles fazem o verdadeiro café
Eles o tomam em dois goles
Há os seus grandes pastores alemães
E seus poodles pequenos e amados
Sobre os pisos dos restaurantes
Nas mercearias, nas farmácias
Eles dizem que jantam quando fazem uma ceia
E para eles, o almoço dura duas horas
De manhã cedo, cheira a iogurte
Eles não sabem o que é ovos e bacon
No final da noite, tem mais chucrute
Peito de pato ou escargots
Está tudo bem, até você sentir o gosto
Da porra da cabeça de bezerro
Um pedaço de pálpebra, um pedaço de gengiva
Um pedaço de orelha, um pedaço de nariz
Para as papilas gustativas
Dos quebequenses, é um pouco demais
Então, eles pensam que somos um marciano
Quando você pede um copo de leite
Ou quando pergunta: O banheiro
Onde é, por favor?
E quando eles vem nos conhecer
Eles pegam uma boina e um casaco de frio
Começam a procurar por iglus
Acabam em uma cabana de açúcar
Eles se apaixonam na hora
Pelas nossas florestas e lagos
E começam a falar como nós
Aprendem a dizer: Filho da puta!
E completamente bêbados de caribu
De Molson e de gin
Eles deliram com nossos guisados
Com os pés de porco e nossos pratos com feijão
Como não temos nenhum queijo fedido
Eles podem ser servidos com um queijo cheddar velho
E também não reclamam muito
Do nosso pequeno café estranho
Quando sua estadia chega ao fim
Eles entendem que não têm mais direito
De nos chamar de canadenses
Enquanto estivermos no Quebec
Eles se despedem, com os olhos marejados
O xarope de maple nas suas malas
Percebemos que somos como eles
Lhes desejamos uma boa viagem
Chegamos ao ponto que estamos dando beijinhos no rosto
Como se sempre tivéssemos feito isso
Há um buraco no Quebec
Quando os malditos franceses partem