Day Of Wine And Thorns
"What matter the victims, provided the gesture is beautiful?
What matters the death of vague human beings,
If thereby the individual affirms himself?"
[Laurent Tailhade]
The black Idol emerges as a silver lining in a dust cloud of death,
Eerie parallel tongues and the piping of heaven
The culture of transgression is mine and my descent
Makes me ascend in a repugnant swirl:
Sic volo,
Sic jubeo,
Stat pro ratione voluntas
The black Idol fills the veil of flesh with noxious smoke,
Depicting primal human experiences indifferently,
Contemptuous of moral concerns, dehumanized
The howling of wolves and the destructive sword are portions of Eternity,
Too great for the eyes of merely a man:
Transcendence of thresholds occurs with violence
And will for Vice is like the mind's dark radiance
Which blinds and of which I'm dying
Corruption is the spiritual cancer reigning in the depths of things
And it fills until the last cell of my vivid being
Dissolution and putrefaction, prevailing Aesthetic experience,
The splendor of the obscene and inhuman;
For what matters the death of a vague human beings
If thereby the individual affirms himself?
Violence exists I the moment when the eye turns upwards into the head,
When inversion is complete and total
The darkness of the upturned eye is not the absence of light
But the process of seeing being taken to its limit
That thorough derangement of the senses,
Way beyond the deceptive conflict between darkness and light
Opens perceptions to the tyranny of the Chekhinah:
Si non credideritis,
Non inteligetis
The dimension of ethereal totalitarianism discloses itself
And takes possession of the quintessential human soul
Like a nail hammered through most tender flesh
Aeons separate the one whose eyes have seen through the night of the spirit
The king, the Lord of hosts, draped in terrifying magnificence
From the gleaming clot of trembling vermin
If a faith and a belief aren't nurtured by the moist of blood
They do not grow, nor do they live
It is at the magnitude of daily murders, massacres and mass graves
That we do measure the propagation of our faith
Hearken and recognize, that hideous carrion
Legs in the air, like a whore - displayed, indifferent to the last
A belly slick with lethal sweat and swollen with foul gas:
This is you, nourishing
The grand Mass Grave Aesthetics!
Dia de Vinho e Espinhos
"Que importam as vítimas, desde que o gesto seja belo?
Que importa a morte de seres humanos vagos,
Se assim o indivíduo se afirma?"
[Laurent Tailhade]
O ídolo negro surge como um raio de luz em uma nuvem de poeira e morte,
Línguas paralelas e estranhas e o canto do céu
A cultura da transgressão é minha e minha origem
Me faz ascender em um redemoinho repugnante:
Sic volo,
Sic jubeo,
Stat pro ratione voluntas
O ídolo negro preenche o véu da carne com fumaça nociva,
Retratando experiências humanas primordiais de forma indiferente,
Desdenhoso das preocupações morais, desumanizado
O uivo dos lobos e a espada destrutiva são partes da Eternidade,
Grandes demais para os olhos de um mero homem:
A transcendência dos limiares ocorre com violência
E a vontade pelo vício é como o brilho sombrio da mente
Que cega e da qual estou morrendo
A corrupção é o câncer espiritual que reina nas profundezas das coisas
E preenche até a última célula do meu ser vívido
Dissolução e putrefação, experiência estética prevalente,
O esplendor do obsceno e do desumano;
Pois que importa a morte de seres humanos vagos
Se assim o indivíduo se afirma?
A violência existe no momento em que o olho se volta para cima na cabeça,
Quando a inversão é completa e total
A escuridão do olho virado não é a ausência de luz
Mas o processo de ver levado ao seu limite
Aquela completa desordem dos sentidos,
Muito além do conflito enganoso entre escuridão e luz
Abre percepções para a tirania da Chekhinah:
Si non credideritis,
Non inteligetis
A dimensão do totalitarismo etéreo se revela
E toma posse da essência da alma humana
Como um prego cravado na carne mais tenra
Éons separam aquele cujos olhos viram através da noite do espírito
O rei, o Senhor dos exércitos, envolto em uma magnificência aterradora
Do aglomerado brilhante de vermes trêmulos
Se uma fé e uma crença não são nutridas pelo sangue úmido
Elas não crescem, nem vivem
É na magnitude dos assassinatos diários, massacres e fossas comuns
Que medimos a propagação da nossa fé
Ouça e reconheça, aquele carniça horrenda
Pernas para o ar, como uma prostituta - exposta, indiferente até o fim
Uma barriga escorregadia com suor letal e inchada com gás fétido:
Este é você, nutrindo
A grandiosa Estética da Grande Fossa Comum!