Tras El Ventanal
Guardó sus cosas y miró el reloj
abandonado en la pared azul.
Abrió el periódico para no ver.
Tocó otra vez la mano del adiós.
Prendió un cigarro y sin comprender
en dónde estaba, ni cómo llegó;
volvió a mirar la cara del reloj,
cuánta distancia hasta el amanecer.
Afuera la luna, alta, alada, árabe,
más lejos las calles vacías de la ciudad
y un hombre que mira
la noche que gira.
Quitó despacio el frío pasador
que lo apartaba del pasillo gris.
Contó los pasos hasta el ascensor,
bajó a la calle solo y esperó.
Cuando el semáforo le dio la luz
cambió de esquina y abordó sin ver
la escalinata de aquel autobús.
Iba sin rostro hacia el amanecer.
Rodando la luna, alta, alada, árabe,
más lejos las calles vacías de la ciudad
y un hombre que mira
la noche que gira.
Pisos arriba tras el ventanal
una mirada sabe que acabó
la historia vaga de alguien que partió
dejando abierto el frío pasador.
La historia simple de alguien que se fue
dejando algún cigarro sin fumar,
algún periódico sin comprender,
un rostro seco que no quiso ver.
Y mira la luna, alta, alada, árabe,
más lejos las calles vacías de la ciudad
y ella tan despierta
Cierra bien la puerta.
Atrás da Janela
Guardou suas coisas e olhou o relógio
abandonado na parede azul.
Abriu o jornal pra não ver.
Tocou mais uma vez a mão do adeus.
Acendeu um cigarro e sem entender
onde estava, nem como chegou;
voltou a olhar a face do relógio,
quanta distância até o amanhecer.
Lá fora a lua, alta, alada, árabe,
muito mais longe as ruas vazias da cidade
e um homem que observa
a noite que gira.
Tirou devagar o frio puxador
que o afastava do corredor cinza.
Contou os passos até o elevador,
desceu pra rua sozinho e esperou.
Quando o semáforo deu a luz
mudou de esquina e entrou sem ver
a escadaria daquele ônibus.
Ia sem rosto em direção ao amanhecer.
Rodando a lua, alta, alada, árabe,
muito mais longe as ruas vazias da cidade
e um homem que observa
a noite que gira.
Andares acima, atrás da janela
um olhar sabe que acabou
a história vaga de alguém que partiu
deixando o frio puxador aberto.
A história simples de alguém que se foi
deixando algum cigarro sem fumar,
algum jornal sem entender,
um rosto seco que não quis ver.
E olha a lua, alta, alada, árabe,
muito mais longe as ruas vazias da cidade
e ela tão acordada
Fecha bem a porta.
Composição: Fidel / Jaime