Murundu

O homem é feito de pó
E ao pó ele retornará
Mas como, se o pobre não tem
Nem terra para plantar?

O pão é feito de trigo
Sem terra, o trigo não dá
Sem ela não há milagre
Que faça o pão multiplicar

Sete vidas, sete palmos
Com mais sete, vinte e um
Sete dias de trabalho
Deus do céu, homem comum

Sete vidas, sete palmos
Com mais sete, vinte e um
O suor rega a semente
Plantada no murundu

O homem é feito à imagem
Daquele que um dia o criou
A vida na terra é passagem
Ninguém leva o que juntou

E eis que o homem semeou
Palavra, semente da ação
Sem trabalho e sem justiça
Não se constrói uma nação