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Pedras de Outubro Chorando

Maudlin Of The Well

Stones of October Sobbing

Another year dead, and the harvest moon;
Leaves burning is the peasant's legacy.
Knelling, as the cheek of Summer is kiss'd--
Shivering of the elm, she is entomb'd.
The hay wain creaks through the countryside

As poet Autumn's fires scorch all this world.
They are entranced by the turning mill wheel,
Clear and cutting with Proserpine's kiss.
Bless the sun, decked in gorgeous array--
Frost, and the dignity of flameless light,
The hermit's cottage, fashioned rough of stone--
Smoke rolling slow behind the orchard's bloom.

Like a cairn, the stones are aligned in silence;
Arrayed by a bloodless hand, out through veils.
Time is easily torn while pitchforks twist,
Twist as easily through her golden hair.

Seasons that kill years...
Death that mangles hearts...
Loves that lose their shine...
Tombs that are forgot...
Darkness awaits behind the suffering day.
Men that waste lives in search of Heaven.
Stones are sobbing in a vernal field.
Thoughts of spring and cascades before you die.

Pedras de Outubro Chorando

Mais um ano se foi, e a lua da colheita;
Folhas queimando é o legado do camponês.
Ajoelhando, enquanto a face do Verão é beijada--
Tremendo do olmo, ela está sepultada.
A carroça de feno range pelo campo

Enquanto os fogos do poeta Outono queimam todo este mundo.
Eles estão encantados pela roda do moinho girando,
Clara e cortante com o beijo de Proserpina.
Abençoe o sol, adornado em esplendor--
Geada, e a dignidade da luz sem chamas,
A cabana do eremita, feita de pedra bruta--
Fumaça rolando devagar atrás da flor do pomar.

Como um monte, as pedras estão alinhadas em silêncio;
Dispostas por uma mão sem sangue, através de véus.
O tempo é facilmente rasgado enquanto as forquilhas se torcem,
Torcem tão facilmente através de seu cabelo dourado.

Estações que matam anos...
Morte que desfigura corações...
Amores que perdem seu brilho...
Túmulos que são esquecidos...
A escuridão aguarda atrás do dia sofredor.
Homens que desperdiçam vidas em busca do Céu.
Pedras estão chorando em um campo primaveril.
Pensamentos de primavera e cascatas antes de você morrer.

Composição: