You Got Asperger's
You got Asperger's, this ain't a barbecue.
It's your whole afternoon though, lost down a rabbit hole,
looking for a timepiece, wonder when your date's at,
wonder if she'll visit you at all today - relax.
Wonder how many ribbons to expect in her hair -
to deflect talk of triplets in respect for the pair
or to stare at the bow made of four different colors -
didn't notice someone talking to you: there were others
in the room, out in the gloom of the periphery.
To shift your focus for a moment is to give the ribbons liberty,
and that's to suggest they make escape.
This is a secret from the future: can't rewind like a tape.
Got to make the best and the most of each moment as it happens,
got to keep your eyes on those bows, got to trap in
your vision all four of them 'cause this is a first:
she might have noticed last time that you like ribbons that are hers.
And sometimes you wish you didn't. Sometimes it slips your mind.
But when she's supposed to visit isn't one of those times,
and you're on one of those lines of thought that you encounter
when you'd rather your surroundings were quieter instead of louder
so that you could focus on other than a clock tick.
You don't want to talk shit but the one who made the clock made the cog stick.
Minutes are violent noise,
obliterating what you thought of as silent poise .
Miles of boys before you done got crushed
out on a girl like that, her hair flush
with ribbons on all occasions and every day.
If only making study of the bow could stem its getaway.
Letter A S P E R G E R S:
wonder whether she's so confident with alphabets
that she'd do it backwards skipping alternate letters.
If you offer demonstration, would she consider that clever?
This bitter endeavor: trying to predict a reaction.
You know you're supposed to try to give the notion traction
but it don't do nothing 'cept make the clock tick.
It don't even do that. Yo, you got Asperger's, kid.
And I feel for you, son. I know love is hard.
Can't even write down all the answers on the back of a card.
From the back and the far end of a cafeteria line
you seem to catch sight of a ribbon. Fabric shines,
and you abandon your tray, leave it clatter on the floor.
You haven't planned it this way. You can't look at her no more.
You don't know what her eyes are like, whether she ever smiles,
whether anything other than how she wears her hair beguiles.
And while some apron ladies holler at you,
you clutch your left ear and stand still like a statue.
You could count cut corn on the floor without subtracting
misplaced fish sticks like Dustin Hoffman overacting.
Ain't this already a scene in need of a fast forward?
Why won't the lunch people hush, do they court discord?
You think you see a flash of color fleeing; it could be worse:
you could have known how many ribbons there are, if they were hers.
Você Tem Asperger
Você tem Asperger, isso não é um churrasco.
É toda a sua tarde, perdida em um buraco de coelho,
procurando um relógio, se perguntando a que horas é o encontro,
se perguntando se ela vai te visitar hoje - relaxa.
Se perguntando quantas fitas esperar no cabelo dela -
para desviar a conversa sobre trigêmeos em respeito ao casal
ou para olhar o laço feito de quatro cores diferentes -
não percebeu que alguém estava falando com você: havia outros
na sala, na penumbra da periferia.
Desviar seu foco por um momento é dar liberdade às fitas,
e isso sugere que elas fazem uma fuga.
Esse é um segredo do futuro: não dá pra rebobinar como uma fita.
Tem que aproveitar o melhor e o máximo de cada momento enquanto acontece,
tem que manter os olhos nesses laços, tem que prender
sua visão em todos os quatro porque essa é a primeira vez:
ele pode ter notado da última vez que você gosta das fitas que são dela.
E às vezes você gostaria de não gostar. Às vezes isso escapa da sua mente.
Mas quando ela deveria visitar não é uma dessas vezes,
e você está em uma daquelas linhas de pensamento que encontra
quando preferiria que seu entorno fosse mais silencioso em vez de barulhento
para que pudesse se concentrar em algo além do tique-taque do relógio.
Você não quer falar besteira, mas quem fez o relógio fez a engrenagem travar.
Minutos são um barulho violento,
aniquilando o que você pensava ser uma postura silenciosa.
Milhas de garotos antes de você já foram esmagados
por causa de uma garota assim, com o cabelo cheio
de fitas em todas as ocasiões e todos os dias.
Se ao menos estudar o laço pudesse impedir sua fuga.
Letra A S P E R G E R S:
se pergunta se ela é tão confiante com o alfabeto
que faria isso ao contrário, pulando letras alternadas.
Se você oferecer uma demonstração, ela consideraria isso inteligente?
Esse esforço amargo: tentando prever uma reação.
Você sabe que deveria tentar dar tração à ideia
mas não faz nada além de fazer o relógio tique-taquear.
Não faz nem isso. Yo, você tem Asperger, garoto.
E eu sinto por você, filho. Eu sei que o amor é difícil.
Não dá nem pra anotar todas as respostas no verso de um cartão.
Do fundo e da extremidade de uma fila de cafeteria
você parece avistar uma fita. O tecido brilha,
e você abandona sua bandeja, deixa ela cair no chão.
Você não planejou isso. Você não consegue mais olhar pra ela.
Você não sabe como são os olhos dela, se ela sorri alguma vez,
se algo além de como ela usa o cabelo a encanta.
E enquanto algumas mulheres de avental gritam com você,
você segura sua orelha esquerda e fica parado como uma estátua.
Você poderia contar milho cortado no chão sem subtrair
palitos de peixe fora do lugar como Dustin Hoffman exagerando.
Isso já não é uma cena que precisa de um avanço rápido?
Por que as pessoas da cantina não se calam, será que elas buscam discórdia?
Você acha que vê um flash de cor fugindo; poderia ser pior:
você poderia saber quantas fitas existem, se fossem dela.