Tradução gerada automaticamente
Final Boss
Mc Frontalot
Final Boss
Yo! I crack the whip, you play the game.
Every encounter that's obstructionary comes in my name,
so that you came to become obsessed with my location.
Clues to my identity: denied to the impatient.
Step up! I sense you're on the precipice of something.
Me, I'm on the brink of delivering your lumpings:
make you load your save up for the fifty fifth time,
make you scroll through unskippable dialog lines,
and you still ain't any closer to discovering why.
Got technology for lackeys that can hover and fly.
Got them other two guys in their sights and apt to wreck them.
Give the beatdown to you quicker than your finger in Tekken.*
I crack the whip, you play the game...
you're not going to get the final boss tamed.
Elevated? I don't give a drip if you celebrate it.
Every time you level up it's 'cause I delegated
your demise to the wrong size of minions.
Got a bigger batch coming. Statisticians got a dim opinion
of your chance to survive. Make your time.
I got a hundred billion of them and they're standing in line
to make you shine light out your special move hole
(cause you got hit so hard by the energy bolt).
And it's a moat you can't cross, a key you can't get.
Ain't done the right NPC's subquest yet.
Got to collect bullshit that I done littered in the realm.
I aim the whole game at you to fatigue and overwhelm.
Final boss is the be-all end-all class of society:
very exclusive but not higher than me. All the sobriety
of the day and age might prove indecent,
cause me to find and strangle the baby of Jackie Gleason.**
But then I'm evil and puissant, unpleasant and bent on my ends.
At the final reckoning: too late to make amends.
It's too late to make friends; I'm infuriated already.
Primest cut of minion, double-corrugated and steady,
stands between Fe and Fi, so go whistle.
Go huddle a hobo corpse. Nestle his bristle.
This towers as your obstacle: my will will never bend!
Doesn't matter how you struggle, never gets you past the end.
I crack the whip, you play the game...
you're not going to get the final boss tamed.
I crack the whip, you play the game...
How can you defeat me, you don't even know my name?
"...aw, boot skidoot. You gotta get outta here."
* We assume your finger moves rapidly when you play Tekken. But this beatdown is promised to be even more speedy.
** We use "the baby of Jackie Gleason" here to mean "Jackie Gleason in baby form," as opposed to "a baby sired by Jackie Gleason." It being 1922, Mr. Gleason is nearing or has recently enjoyed his sixth birthday, and while hardly an infant, he is not yet old enough to produce issue. It is only with the most evil and horrid prescience that the final boss would seek to rob the world of the young Mr. Gleason's impending comic output. Perhaps the repeal of prohibition will dampen the final boss's murderous zeal before it is too late.
Chefe Final
Yo! Eu estalo o chicote, você joga o jogo.
Cada encontro que é um obstáculo vem em meu nome,
para que você fique obcecado pela minha localização.
Pistas sobre minha identidade: negadas aos impacientes.
Aumenta! Eu sinto que você está à beira de algo.
Eu, estou prestes a te dar uma surra:
fazer você carregar seu save pela quinquagésima quinta vez,
fazer você rolar por diálogos que não podem ser pulados,
e você ainda não está mais perto de descobrir o porquê.
Tenho tecnologia para capangas que podem flutuar e voar.
Tenho aqueles outros dois caras na mira e prontos para acabar com eles.
Dou uma surra em você mais rápido do que seu dedo em Tekken.*
Eu estalo o chicote, você joga o jogo...
você não vai conseguir domar o chefe final.
Elevado? Eu não tô nem aí se você comemora isso.
Toda vez que você sobe de nível é porque eu deleguei
a sua queda para o tamanho errado de capangas.
Tem um lote maior vindo. Estatísticos têm uma opinião sombria
sobre suas chances de sobreviver. Aproveite seu tempo.
Eu tenho cem bilhões deles e eles estão na fila
para fazer você brilhar com seu golpe especial
(porque você foi atingido tão forte pelo raio de energia).
E é um fosso que você não pode atravessar, uma chave que você não consegue pegar.
Ainda não fez a subquest do NPC certo.
Tem que coletar besteiras que eu espalhei pelo reino.
Eu miro o jogo todo em você para cansar e sobrecarregar.
Chefe final é a classe suprema da sociedade:
muito exclusiva, mas não mais que eu. Toda a sobriedade
do dia e da época pode se mostrar indecente,
me fazer encontrar e estrangular o bebê de Jackie Gleason.**
Mas então eu sou maligno e poderoso, desagradável e focado nos meus fins.
Na contagem final: tarde demais para fazer as pazes.
É tarde demais para fazer amigos; eu já estou enfurecido.
Corte prime de capanga, duplo e resistente,\nfica entre Fe e Fi, então vai assobiar.
Vai se aconchegar em um cadáver de mendigo. Aninhe seus pelos.
Essa torre é seu obstáculo: minha vontade nunca vai ceder!
Não importa o quanto você lute, nunca vai passar do final.
Eu estalo o chicote, você joga o jogo...
você não vai conseguir domar o chefe final.
Eu estalo o chicote, você joga o jogo...
Como você pode me derrotar, se você nem sabe meu nome?
"...ah, sai fora. Você tem que sair daqui."
* Assumimos que seu dedo se move rapidamente quando você joga Tekken. Mas essa surra promete ser ainda mais rápida.
** Usamos "o bebê de Jackie Gleason" aqui para significar "Jackie Gleason em forma de bebê," ao invés de "um bebê gerado por Jackie Gleason." Sendo 1922, o Sr. Gleason está perto ou já desfrutou de seu sexto aniversário, e embora não seja um infante, ele ainda não é velho o suficiente para gerar descendência. É apenas com a mais maligna e horrenda presciência que o chefe final buscaria roubar o mundo da iminente produção cômica do jovem Sr. Gleason. Talvez a revogação da proibição diminua o ímpeto assassino do chefe final antes que seja tarde demais.
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