In Arrears
I stay up too late as a matter of habit.
It's when the clucking in the head is signaling a think's gravid
and going to drop an egg out; better not sleep through.
Better hope to have a microphone handy, too.
Here's a handy clue: it's a two part story.
Go to bed in the end, get up in the morning,
but don't ask the third act, it happened as I slept.
Meant to maintain consciousness, wasn't adept.
What was it I kept meaning to do, make happen,
from quarter to two until Gm come tapping,
like "Frontalot, you ought to come on out of your room."
Says through the crack in the door that he can smell my perfume,
that I haven't been to bed in a week. Come, come.
That's a slight exaggeration and I'm almost done
with a brand new record, if I could just locate
the edit window that I first intended to create.
Spin around.
What does it do to your inner ear?
Your account:
don't pay the dues?
You are in arrears.
What I've found
is we get just another day or two.
Falling down?
Dizziness does that to you.
Eventually give up on any thought that I got;
settle into the rotation of the loves-me-not.
And the bed's right there but it don't quite beckon;
try to sit upright for another couple seconds
and another knuckle reckons itself uncracked.
Can't remember what I'm looking at, rewinding it back.
Trying to find an exact definition for the phobia
of getting into bed, I think instead I'm about to go to the
all night Brooklyn coffee supply.
Making terrible decisions and I don't know why.
And my oh me oh, what is it to be oh?
Digital clock come creeping on the three-o-o,
but lying in the dark is worse,
and I may be in arrears with the sleep but averse
to trying to accomplish (is epic how I fail).
In opposition to the pillow, pillow prevails.
Em Atraso
Eu fico acordado até tarde por hábito.
É quando o barulho na cabeça sinaliza que uma ideia está a ponto de nascer
e vai soltar um ovo; melhor não dormir.
É bom ter um microfone por perto também.
Aqui vai uma dica: é uma história em duas partes.
Vou pra cama no final, acordo de manhã,
mas não pergunte sobre o terceiro ato, aconteceu enquanto eu dormia.
Queria manter a consciência, mas não consegui.
O que era que eu queria fazer, fazer acontecer,
das duas até as três, até o Gm vir batendo,
como "Frontalot, você deveria sair do seu quarto."
Diz pela fresta da porta que ele consegue sentir meu perfume,
que eu não fui pra cama em uma semana. Vem, vem.
Isso é uma leve exageração e estou quase terminando
um disco novinho, se eu conseguisse apenas localizar
a janela de edição que eu pretendia criar.
Gire.
O que isso faz com seu ouvido interno?
Sua conta:
não pagou as dívidas?
Você está em atraso.
O que eu descobri
é que temos só mais um ou dois dias.
Caindo?
Tontura faz isso com você.
Eventualmente desisto de qualquer pensamento que eu tenha;
me acomodo na rotação do "não me ama".
E a cama está bem ali, mas não me chama;
tento me sentar ereto por mais alguns segundos
e outro nó se apresenta sem estar estalado.
Não consigo lembrar o que estou olhando, voltando atrás.
Tentando encontrar uma definição exata para a fobia
de ir pra cama, acho que em vez disso estou prestes a ir ao
fornecedor de café de Brooklyn que fica aberto a noite toda.
Tomando decisões terríveis e não sei por quê.
E meu Deus, o que é isso?
O relógio digital vem se arrastando até as três,
mas ficar no escuro é pior,
e eu posso estar em atraso com o sono, mas sou avesso
a tentar realizar (é épico como eu falho).
Em oposição ao travesseiro, o travesseiro prevalece.