La Mazamorra
La mazamorra
La mazamorra, sabes
Es el pan de los pobres
Y leche de las madres
Con los senos vacios
Yo le beso las manos
Al inca Viracocha
Porque inventó el maiz
Y enseñó su cultivo
En una artesa viene
Para unir la familia
Saludada por viejos
Festejada por niños
Allá donde las cabras
Remontan en silencio
Y el hambre es una nube
Con las alas de trigo
Todo es hermoso en ella
La mazorca madura
Que desgranan en noches
De vientos campesinos
El mortero y la moza
Con trenzas sobre el hombro
Que entre los granos mezcla
Rubores y suspiros
Si la quieres perfecta
Busca un cuenco de barro
Y espésala con leves
Ademanes prolijos
Del mecedor cortado
De ramas de la higuera
Que a la siesta da sombra
A benteveos e higos
Y si quieres, agrégale
Una pizca de ceniza de jume
Esa planta que resume
Los desiertos salinos
Y deja que la llama
Le transmita su fuerza
Hasta que adquiera un tinte
Levemente ambarino
Cuando la comes sientes
Que el pueblo te acompaña
A lo largo de valles
Por recodos de ríos
Cuando la comes, sientes
Que la tierra es tu madre
Más que la anciana triste
Que espera en el camino
Tu regreso del campo
Es madre de tu madre
Y su rostro es una piedra
Trabajada por siglos
Hay ciudades que ignoran
Su gusto americano
Y muchos que olvidaron
Su sabor argentino
Pero ella será siempre
Lo que fue para el inca
Nodriza de los pueblos
En el paramo andino
La noche en que fusilen
Poetas y cantores
Por haber traicionado
Por haber corrompido
La música y el polen
Los pájaros y el fuego
Quizás a mí me salven
Estos versos que digo
A Mazamorra
A mazamorra
A mazamorra, você sabe
É o pão dos pobres
E o leite das mães
Com os seios vazios
Eu beijo as mãos
Do inca Viracocha
Porque inventou o milho
E ensinou seu cultivo
Em uma bacia vem
Para unir a família
Saudada pelos velhos
Festejada pelas crianças
Lá onde as cabras
Sobem em silêncio
E a fome é uma nuvem
Com as asas de trigo
Tudo é lindo nela
A espiga madura
Que desgranam nas noites
De ventos rurais
O pilão e a moça
Com tranças sobre o ombro
Que entre os grãos mistura
Rubores e suspiros
Se a quer perfeita
Busque um pote de barro
E engrosse-a com leves
Gestos cuidadosos
Do balanço cortado
De ramos da figueira
Que à tarde dá sombra
A benteveos e figos
E se quiser, adicione
Uma pitada de cinzas de jume
Essa planta que resume
Os desertos salgados
E deixe que a chama
Transmita sua força
Até que adquira um tom
Levemente âmbar
Quando a come, sente
Que o povo te acompanha
Ao longo dos vales
Por recantos de rios
Quando a come, sente
Que a terra é sua mãe
Mais que a velha triste
Que espera no caminho
Seu retorno do campo
É mãe da sua mãe
E seu rosto é uma pedra
Trabalhada por séculos
Há cidades que ignoram
Seu gosto americano
E muitos que esqueceram
Seu sabor argentino
Mas ela será sempre
O que foi para o inca
Nutriz dos povos
No altiplano andino
Na noite em que fuzilem
Poetas e cantores
Por terem traído
Por terem corrompido
A música e o pólen
Os pássaros e o fogo
Talvez a mim me salvem
Esses versos que digo