Dédé Slovinski
Tiens, je viens d'avoir un coup de fil de François, il s'agit de cette émission
Qu'on doit enregistrer jeudi, et lundi commenceront les répétitions
Et il a même pu m'avoir les musiciens que je lui avais demandés
D'ailleurs, il paraît que c'est la même équipe qui était là l'année passée.
Puis il m'a demandé de tes nouvelles et il a dit que sa femme allait mieux
Qu'un de ces soirs, il faudrait qu'on organise un gentil petit dîner chez eux
Et juste quand j'ai voulu raccrocher, il me dit comme ça en passant,
Que Dédé Slovinski s'est flingué, hier matin, dans son appartement.
Ce n'est pas vrai ! Mais non de Dieu, c'est une blague ! Ça ne peut pas être vrai.
C'est impossible comme histoire ! C'est trop bête, mais pourquoi l'aurait-il fait ?
Ca, c'est le genre d'incident qui se trouve en dernière page du journal,
Entre la météo et le tiercé, parmi les faits divers les plus banals.
Et ça se lit d'un oeil distrait et en fin de compte on s'en fiche éperdument.
Ca n'arrive jamais qu'aux autres et d'ailleurs ce n'est vraiment pas bien passionnant.
Et du même coup, on survole l'horoscope et les annonces en bâillant.
Et Dédé Slovinski s'est flingué, hier matin, dans son appartement.
Je me souviens parfaitement de lui, sans avoir été de ses familiers,
De sa moustache rousse et raide, un monument de bonne humeur et de gaieté.
Avec son pantalon vaste et des souliers qui promettaient des orteils immenses
Il ressemblait à un croisement entre Obelix et un commandant d'Air France.
Je me souviens qu'il m'a écrasé la main en me saluant le premier soir
Et je me demandais quand il jouait du piano avec ses deux battoirs
"Mais comment fait-il pour ne pas se coincer les doigts entre les touches en jouant !"
Et Dédé Slovinski s'est flingué, hier matin, dans son appartement.
Tout ce que je sais de sa vie c'est lui qui a dû me le raconter,
Et il ne m'a vraiment pas laissé l'impression d'un tourmenté, d'un angoissé.
Il me parlait de sa famille, de quelques bons gueuletons, de ses projets
Et des parties qu'il s'offrait avec le train électrique de son fils cadet ;
Et qu'en Indochine il était parachutiste, qu'il avait été blessé ;
Et il disait que rien au monde et que personne ne le ferait plus sauter,
A part peut-être le chef d'orchestre pour état d'ébriété permanent.
Et Dédé Slovinski s'est flingué, hier matin, dans son appartement.
Puis je l'ai rencontré encore une fois en juillet sur le périphérique.
J'ai vu un dingue derrière moi qui faisait des appels de phares frénétiques.
Et à la porte de Saint-Cloud il descendit de sa coccinelle rouillée
Et il m'a tapé sur l'épaule à m'en faire souvenir pendant tout l'été.
Il m'a payé un coup à boire et nous avons commencé à parler métier
Et entre deux demis il m'a dit " Tu sais pas qu'on vient enfin de publier
De la musique à moi. C'est drôle, paraît qu'ça marche fort, vraiment le truc dément !"
Et Dédé Sovinski s'est flingué, hier matin, dans son appartement.
Tu sais, je me dis qu'au fond toute l'histoire ne nous regarde même pas.
On ne le connaissais qu'à peine et on n'a pas de reproches à se faire je crois.
Et pourtant, quand j'y pense j'ai une impression de froid et le cœur gros
C'est comme si j'avais gagné en lui un ami pour le reperdre aussitôt,
Comme s'il était de ma famille depuis ce coup de fil de tout à l'heure.
"Mais bon Dieu qu'est-ce qui s'est passé dans la tête de ce sacré vieux farceur ?"
Plus je me pose de questions et plus j'essaye de comprendre moins je comprends.
Dédé Slovinski s'est flingué, hier matin, dans son appartement.
Dédé Slovinski
Olha, acabei de receber uma ligação do François, é sobre aquele programa
Que a gente vai gravar na quinta, e na segunda começam os ensaios
E ele até conseguiu os músicos que eu pedi pra ele
Aliás, parece que é a mesma equipe que estava aqui no ano passado.
Então ele me perguntou como você estava e disse que a mulher dele estava melhor
Que uma dessas noites a gente tinha que organizar um jantar legal na casa deles
E justo quando eu ia desligar, ele me diz assim de passagem,
Que o Dédé Slovinski se matou, ontem de manhã, no apartamento dele.
Não é verdade! Mas não, pelo amor de Deus, é uma piada! Não pode ser verdade.
É impossível essa história! É muito idiota, mas por que ele faria isso?
Isso é o tipo de incidente que aparece na última página do jornal,
Entre a previsão do tempo e as apostas, entre as notícias mais banais.
E a gente lê com um olho distraído e no fim das contas não tá nem aí.
Isso nunca acontece com a gente e, aliás, não é nada interessante.
E logo em seguida, a gente dá uma olhada no horóscopo e nas propagandas, bocejando.
E o Dédé Slovinski se matou, ontem de manhã, no apartamento dele.
Eu me lembro perfeitamente dele, sem ter sido próximo,
Da sua barba ruiva e rígida, um monumento de bom humor e alegria.
Com suas calças largas e sapatos que prometiam dedos enormes
Ele parecia uma mistura de Obelix com um comandante da Air France.
Me lembro que ele quase quebrou minha mão me cumprimentando na primeira noite
E eu me perguntava como ele tocava piano com aquelas duas baquetas
"Mas como ele não se machuca os dedos entre as teclas enquanto toca!"
E o Dédé Slovinski se matou, ontem de manhã, no apartamento dele.
Tudo que sei da vida dele foi ele quem me contou,
E ele realmente não me deixou a impressão de ser um angustiado, um atormentado.
Ele falava da família, de algumas boas comilanças, dos planos dele
E das brincadeiras que ele fazia com o trenzinho elétrico do filho mais novo;
E que na Indochina ele foi paraquedista, que foi ferido;
E ele dizia que nada nesse mundo e ninguém o faria pular de novo,
A não ser talvez o maestro por estar sempre bêbado.
E o Dédé Slovinski se matou, ontem de manhã, no apartamento dele.
Depois eu o encontrei de novo em julho no periférico.
Vi um maluco atrás de mim fazendo sinais de luz frenéticos.
E na porta de Saint-Cloud ele desceu do seu fusquinha enferrujado
E me deu um tapinha no ombro que eu vou lembrar o verão todo.
Ele me convidou pra beber e começamos a falar de trabalho
E entre dois copos ele me disse "Você não sabe que finalmente publicaram
Uma música minha. É engraçado, parece que tá bombando, realmente é uma parada insana!"
E o Dédé Slovinski se matou, ontem de manhã, no apartamento dele.
Sabe, eu fico pensando que no fundo toda essa história nem nos diz respeito.
A gente mal o conhecia e não temos nada a nos recriminar, eu acho.
E mesmo assim, quando penso nisso, sinto um frio e meu coração aperta
É como se eu tivesse ganho um amigo e o perdido na mesma hora,
Como se ele fosse da minha família desde aquela ligação de agora há pouco.
"Mas, meu Deus, o que aconteceu na cabeça desse velho palhaço?"
Quanto mais eu me pergunto e mais tento entender, menos eu entendo.
Dédé Slovinski se matou, ontem de manhã, no apartamento dele.