Tradução gerada automaticamente
It's A Shit Business
Million Dead
It's A Shit Business
Why call it an artform? it's lacquered kareoke with a healthy cocaine habit and a make-up department. why call it composition? it's kids entertainment with a coterie of groupie yes-men pushing 'issues' on the easily bemused. and i wouldn't call it aesthetic or poetic, not even pathetic, but i might call it a spade. industry apothecaries are poring over gaping wounds in my lower abdomen. the blistering remedy retards my recovery - they're cutting out the liver unaware of what it does. can i make a confession? after the operation i am certainly not satisfied with my listening options. there's something moving but the pulse is dead. someone's speaking but the crowd has left. it's so well-packaged and over-sold, but still so tiring, still so old. and every teenage afternoon spent rifling racks in record stores in search of gold, and every compilation tape rerun until it broke on rusted walkman heads, and every single special song it only took two listens through to learn the words - were hours
Cherished and lessons learned. but you're the kids in the playground pulling hair and pointing fingers because your parents couldn't spoil you with self-esteem. it's in the look in the eyes, you are a dog in the hay, but we are kicking you out a single beat at a time.
É um Negócio de Merda
Por que chamar isso de forma de arte? é karaokê envernizado com um vício saudável em cocaína e um departamento de maquiagem.
Por que chamar isso de composição? é entretenimento infantil com um grupo de puxa-sacos empurrando 'questões' para os facilmente confusos.
e eu não chamaria isso de estético ou poético, nem mesmo patético, mas eu poderia chamar de uma pá.
Os farmacêuticos da indústria estão analisando feridas abertas no meu abdômen inferior.
o remédio ardente atrasa minha recuperação - estão cortando o fígado sem saber o que ele faz.
podemos fazer uma confissão? depois da operação, definitivamente não estou satisfeito com minhas opções de audição.
há algo se movendo, mas o pulso está morto.
alguém está falando, mas a plateia já foi embora.
é tudo tão bem embalado e super vendido, mas ainda assim tão cansativo, ainda tão velho.
e cada tarde de adolescente passada revirando prateleiras em lojas de discos em busca de ouro,
e cada fita de compilação repetida até quebrar nas cabeçotes enferrujados do walkman,
e cada música especial que só levou duas escutadas para aprender as letras - foram horas
valiosas e lições aprendidas.
mas vocês são as crianças no parquinho puxando cabelo e apontando dedos porque seus pais não puderam mimar vocês com autoestima.
é no olhar nos olhos, vocês são um cachorro no feno, mas estamos expulsando vocês um batida de cada vez.
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