The Gatecrasher
He shows up at the party in a pair of dark glasses
His grandfather wore in the war
Saying nothing to no-one, just drinks as if that's
What God gave him his ugly mouth for
And he doesn't make passes at the girls in the corner
In their Bolshevik glasses and black
When they giggle a little and look at him funny
The gatecrasher only looks back
He takes in the faces, never quite placing them
Squinting his short-sighted eyes
And each one reminds him of someone he's known
Or someone he faintly dislikes
And he can't understand the naive curiosity
Forcing two strangers to talk
When language is always and everywhere language
And people are like cheese and chalk
So he lifts himself out of his squatting position
And gets up for something to eat
But the ham is too pink and the turkey is cardboard
And the plate is as floppy as meat
So he fills up his glass with a bottle of vodka
Snatched from some new arrivals who stare
As he tips back his head like a man seized with laughter
And spits the drink into the fire
And he looks so appealing with eyes like a bloodhound
And hair like the 'Quatre Cent Coups'
With the holes in his trousers designed to arouse us
He looks like he'd know what to do
On the rims of his eyes there's a trace of infection
Or maybe the mark of a tear
Is it mascara or is it bacteria, there where the white disappears?
And which of those girls isn't scared of him
And which of us isn't the same
And maybe that's why, of the four of them
No one remembers the gatecrasher' s name
Absentmindedly licking the tip of a finger
He's just used for scratching his ear
He wrinkles his nose at the taste of the wax
Which, like him, is acidic and sour
And just for a second something comes back to him
Something so real and remote
That he flings back his vodka to blank out the thought
And he grins as it scorches his throat
Maybe he thinks of his mother, how she kicked out his father
When he'd pushed her around once too much
And how he'd pretended to sleep as she hugged him
And how he'd been calmed by her touch
Or he's sad with nostalgia for a little Italian
Who worked in a bar in Milan
While they swept up the glass on Piazza Fontana
He knew she'd be thinking of him
She'd be thinking of him
Or he wonders why Hitler liked lemon verbena
And whether he loved Eva Braun
Or maybe he thinks of his cheap bed and breakfast
On the far side of town
O Intruso
Ele aparece na festa com um par de óculos escuros
Que seu avô usou na guerra
Sem dizer nada a ninguém, só bebe como se isso
Fosse o que Deus deu pra sua boca feia
E ele não dá em cima das garotas no canto
Com seus óculos bolcheviques e pretos
Quando elas riem um pouco e olham pra ele de um jeito estranho
O intruso só olha de volta
Ele observa os rostos, nunca conseguindo reconhecê-los
Esfregando os olhos míopes
E cada um lembra alguém que ele conheceu
Ou alguém que ele levemente não gosta
E ele não consegue entender a curiosidade ingênua
Forçando dois estranhos a conversar
Quando linguagem é sempre e em todo lugar linguagem
E as pessoas são como queijo e giz
Então ele se levanta da posição de cócoras
E vai procurar algo pra comer
Mas o presunto tá muito rosa e o peru é de papelão
E o prato é tão mole quanto carne
Então ele enche seu copo com uma garrafa de vodka
Roubada de alguns novos chegados que ficam olhando
Enquanto ele inclina a cabeça pra trás como um homem tomado pela risada
E cospe a bebida na fogueira
E ele parece tão atraente com olhos de cão de caça
E cabelo como o de 'Quatre Cent Coups'
Com os buracos nas calças feitos pra nos provocar
Ele parece saber o que fazer
Nas bordas dos seus olhos há um traço de infecção
Ou talvez a marca de uma lágrima
É rímel ou é bactéria, ali onde o branco desaparece?
E qual dessas garotas não tem medo dele
E qual de nós não é igual
E talvez seja por isso que, dos quatro
Ninguém se lembra do nome do intruso
Lambendo distraidamente a ponta de um dedo
Que ele acabou de usar pra coçar a orelha
Ele faz careta com o gosto da cera
Que, como ele, é ácido e azedo
E só por um segundo algo volta à sua mente
Algo tão real e distante
Que ele joga a vodka pra apagar o pensamento
E sorri enquanto queima sua garganta
Talvez ele pense na mãe, como ela expulsou o pai
Quando ele a empurrou uma vez a mais
E como ele fingiu dormir enquanto ela o abraçava
E como ele foi acalmado pelo toque dela
Ou ele tá triste com nostalgia de uma italiana
Que trabalhava em um bar em Milão
Enquanto eles varriam o vidro na Piazza Fontana
Ele sabia que ela estaria pensando nele
Ela estaria pensando nele
Ou ele se pergunta por que Hitler gostava de verbena
E se ele amava Eva Braun
Ou talvez ele pense em seu barato bed and breakfast
Do outro lado da cidade