Les Picks
Quand les derniers rayons du soleil meurent sous l'horizon
Lorsque le roi du jour s'éclipse de notre ciel lourd
Dans les bars on crie last call
Dans les ruelles les gros chats miaulent
Dans les rêves des jeunes vierges
La verge de Serge émerge
Profitant de cette diversion
Les picks nous font faux bond
La nuit, les picks retournent chez Steve's
Le pick de guitare que les français nomment médiator
Ne va jamais prendre l'air qu'à la lueur des lampadaires
Au clair des constellations
Il entame sa migration
Par les ruelles, les égouts
Il va au rendez-vous
Le boutte de plastique de quinze cents
Retourne rue Saint-Antoine
La nuit, les picks retournent chez Steve's
Chaque fois qu'il voit qu'les sacripants
Ont câlissé leur camp
Le guitariste en larmes
Reprend l'métro jusqu'à Place d'Armes
La nuit, les picks retournent chez Steve's
Tout guitariste honnête leur consacre son chèque de bien-être
Et une part considérable de c'qu'il gagne en dessous de la table
Car la nuit, les picks retournent chez Steve's
Ils vont à la dérive
Et le courant les emporte
Jusqu'en face de la bonne porte
La nuit, les picks retournent chez Steve's
Quand il les voit rentrer chaque fois
Le boss sautille de joie
Le gros Steve est content
De voir revenir son argent
La nuit, les picks retournent chez Steve's
Os Picks
Quando os últimos raios do sol morrem sob o horizonte
Quando o rei do dia se esconde do nosso céu pesado
Nos bares a gente grita último chamado
Nas vielas os gatos grandes miam
Nos sonhos das jovens virgens
A pica do Serge aparece
Aproveitando essa distração
Os picks nos dão o cano
À noite, os picks voltam pra casa do Steve
O palhetinha que os franceses chamam de mediador
Nunca vai pegar ar só à luz dos postes
Sob o brilho das constelações
Ele começa sua migração
Pelas vielas, os esgotos
Ele vai ao encontro
A ponta de plástico de quinze centavos
Volta pra rua Saint-Antoine
À noite, os picks voltam pra casa do Steve
Toda vez que ele vê que os safados
Já meteram o pé
O guitarrista em lágrimas
Pega o metrô até a Praça das Armas
À noite, os picks voltam pra casa do Steve
Todo guitarrista honesto dedica seu cheque de bem-estar
E uma parte considerável do que ganha por baixo dos panos
Porque à noite, os picks voltam pra casa do Steve
Eles vão à deriva
E a corrente os leva
Até a frente da porta certa
À noite, os picks voltam pra casa do Steve
Quando ele os vê entrar toda vez
O chefe pula de alegria
O grande Steve fica feliz
De ver seu dinheiro voltar
À noite, os picks voltam pra casa do Steve