Un Padre Nuestro Latinoamericano
Padre nuestro que estás en los cielos,
con las golondrinas y con los misiles,
quiero que vuelvas antes de que olvides
cómo se llega al sur de Río Grande.
Padre nuestro que estás en el exilio,
casi nunca te acuerdas de los míos,
de todos modos, dondequiera que estés,
santificado sea tu nombre
no quienes santifican en tu nombre
cerrando un ojo para no ver las uñas sucias de la miseria.
En junio de mil nueve setenta y cinco
ya no sirve pedirte venga a nos el tu reino,
porque tu reino también está aquí abajo,
metido en los rencores y en el miedo,
en las vacilaciones y en la mugre,
en la desilusión y en la modorra,
en este ansia de verte pese a todo.
Cuando hablaste del rico, la aguja y el camello
y te votamos todos, por unanimidad, para la gloria,
también alzó la mano el indio silencioso
que te respetaba pero se resistía a pensar hágase tu voluntad.
Sin embargo una vez cada tanto
tu vountad se mezcla con la mía,
la domina, la enciende ,la duplica,
más arduo es conocer cuál es mi voluntad
cuando creo de veras lo que digo creer,
así en tu omnipresencia como en mi soledad,
así en la tierra como en el cielo,
siempre estaré más segura de la tierra que piso
que del cielo intratable que me ignora.
Pero, quién sabe, no voy a decidir
que tu poder se haga o se deshaga.
Tu voluntad igual se está haciendo en el viento,
en el Ande de nieve,
en el pájaro que fecunda a su pájara,
en los cancilleres que murmuran "Yes sir",
en cada mano que se convierte en puño.
Claro, no estoy segura si me gusta el estilo
que tu voluntad elige para hacerse;
lo digo con irreverencia y gratitud,
dos emblemas que pronto serán la misma cosa.
Lo digo, sobre todo, pensando en el pan nuestro de cada día
y de cada pedacito de día.
Ayer nos lo quitaste, dánosle hoy.
O al menos el derecho de darnos nuestro pan,
no sólo el que era símbolo de algo,
sino el de miga y cáscara,
el pan nuestro.
Y ya que nos quedan pocas esperanzas y deudas
perdónanos, si puedes, nuestras deudas,
pero no nos perdones la esperanza;
no nos perdones nunca nuestros créditos.
A más tardar mañana saldremos a cobrar a los fallutos,
tangibles y sonrientes forajidos.
A los que tienen garras para el arpa.
Poco importa que nuestros acreedores perdonen
así como nosotros, una vez, por error,
perdonamos a nuestros deudores.
Todavía nos deben como un siglo de insomnios y garrote,
como tres mil kilómetros de injurias,
como veinte medallas a Somoza,
como una sola Guatemala muerta.
Y no nos dejes caer en la tentación
de olvidar o vender este pasado,
o arrendar una sola hectárea de su olvido,
ahora que es la hora de saber quiénes somos
y han de curzar el río el dolar y su amor contra-reembolso
arráncanos el alma el último mendigo
y líbranos de todo mal de conciencia.
Amén.
Um Pai Nosso Latino-Americano
Pai nosso que estás nos céus,
com as andorinhas e com os mísseis,
quero que voltes antes que esqueças
como se chega ao sul do Rio Grande.
Pai nosso que estás no exílio,
quase nunca te lembras dos meus,
de qualquer forma, onde quer que estejas,
santificado seja o teu nome
não quem santifica em teu nome
fechando um olho pra não ver as unhas sujas da miséria.
Em junho de mil novecentos e setenta e cinco
não adianta pedir que venha a nós o teu reino,
porque o teu reino também está aqui embaixo,
metido nos rancores e no medo,
nas hesitações e na sujeira,
na desilusão e na letargia,
neste anseio de te ver apesar de tudo.
Quando falaste do rico, da agulha e do camelo
e todos nós te votamos, por unanimidade, para a glória,
também levantou a mão o índio silencioso
que te respeitava mas se recusava a pensar que se faça a tua vontade.
No entanto, uma vez a cada tanto
a tua vontade se mistura com a minha,
a domina, a acende, a duplica,
mais difícil é saber qual é a minha vontade
quando realmente acredito no que digo acreditar,
assim na tua onipresença como na minha solidão,
assim na terra como no céu,
sempre estarei mais certa da terra que piso
que do céu intratável que me ignora.
Mas, quem sabe, não vou decidir
que o teu poder se faça ou se desfaça.
A tua vontade já está se fazendo no vento,
nos Andes de neve,
no pássaro que fecunda sua fêmea,
nos chanceleres que murmuram "Sim, senhor",
em cada mão que se transforma em punho.
Claro, não estou certa se gosto do estilo
que a tua vontade escolhe pra se fazer;
digo isso com irreverência e gratidão,
duas emblemas que logo serão a mesma coisa.
Digo isso, sobretudo, pensando no nosso pão de cada dia
e em cada pedacinho de dia.
Ontem nos tiraste, dá-nos hoje.
Ou pelo menos o direito de nos dar nosso pão,
não só o que era símbolo de algo,
senão o de miolo e casca,
o nosso pão.
E já que nos restam poucas esperanças e dívidas
perdoa-nos, se puderes, nossas dívidas,
mas não nos perdoes a esperança;
não nos perdoes nunca nossos créditos.
A mais tardar amanhã sairemos a cobrar dos caloteiros,
tangíveis e sorridentes foras da lei.
Aqueles que têm garras para a harpa.
Pouco importa que nossos credores perdoem
assim como nós, uma vez, por erro,
perdoamos nossos devedores.
Ainda nos devem como um século de insônias e porrada,
como três mil quilômetros de injúrias,
como vinte medalhas a Somoza,
como uma única Guatemala morta.
E não nos deixes cair na tentação
de esquecer ou vender este passado,
ou arrendar uma única hectare de seu esquecimento,
hora de saber quem somos
e devem cruzar o rio o dólar e seu amor contra-reembolso
arranca-nos a alma o último mendigo
e livra-nos de todo mal de consciência.
Amém.
Composição: Benedetti / Favero