Sunday New York Times
Leaves and the rain falling outside
Taxi waited in the street
Gave you my keys, told you I'd try...
But we both knew better didn't we?
I made my way to jfk in world record time
Hoping I would miss the flight
You and I were fighting sleep
Beautiful wasted, promises we promised to keep
At least 'til we said goodbye
Sometimes you're still mine between the lines
Of the sunday new york times
You were the saint, I was the liar
At least that's how I remember it
Left all our dreams, all our desires
On the steps of your apartment
The brooklyn bridge, your olive skin
Framed in black and white, I miss how simple love could be
When you and I were fighting sleep
Beautiful wasted, promises we promised to keep
At least 'til we said goodbye
Sometimes you're still mine between the lines
Of the sunday new york times
Running wild down st. Marks
Raw and breathless in your arms
Jumping trains to the park
When the world was ours
You and I were fighting sleep
Under the blankets promises we promised to keep
At least 'til we said goodbye
Sometimes you're still mine between the lines
Of the sunday new york times
Domingo no New York Times
Folhas e a chuva caindo lá fora
O táxi esperando na rua
Te dei minhas chaves, disse que ia tentar...
Mas nós dois sabíamos melhor, não sabíamos?
Fui para o jfk em tempo recorde
Esperando não perder o voo
Você e eu estávamos lutando contra o sono
Belo e desperdiçado, promessas que prometemos guardar
Pelo menos até a gente se despedir
Às vezes você ainda é minha entre as linhas
Do domingo no New York Times
Você era a santa, eu era o mentiroso
Pelo menos é assim que eu me lembro
Deixamos todos os nossos sonhos, todos os nossos desejos
Nos degraus do seu apartamento
A ponte do Brooklyn, sua pele oliva
Emoldurada em preto e branco, sinto falta de como o amor poderia ser simples
Quando você e eu estávamos lutando contra o sono
Belo e desperdiçado, promessas que prometemos guardar
Pelo menos até a gente se despedir
Às vezes você ainda é minha entre as linhas
Do domingo no New York Times
Correndo soltos pela St. Marks
Crua e sem fôlego nos seus braços
Pulando trens para o parque
Quando o mundo era nosso
Você e eu estávamos lutando contra o sono
Debruçados sobre os cobertores, promessas que prometemos guardar
Pelo menos até a gente se despedir
Às vezes você ainda é minha entre as linhas
Do domingo no New York Times
Composição: Matt Nathanson