Cujos Olhos São Flores

The disasters numb within us, caught in the chest, rolling in the brain like pebbles

The feeling resembles lumps of raw dough, weighing down a child's stomach on baking day

Or Rilke said it: My heart

Could I say of it, it overflows with bitterness

But no, as though its contents were simply balled into formless lumps, thus do I carry it about

The same war continues

We have breathed the grits of it in all our lives

Our lungs are pocked with it, the mucous membrane of our dreams coated with it

The imagination filmed over with the gray filth of it

The knowledge that humankind; delicate man

Whose flesh responds to a caress, whose eyes are flowers that perceive the stars

Whose music excels the music of birds, whose laughter matches the laughter of dogs

Whose understanding manifests designs fairer than the spider's most intricate web

Still turns without surprise, with mere regret

To the scheduled breaking open of breasts whose milk runs out over the entrails of still-alive babies

Transformation of witnessing eyes to pulp-fragments

Implosion of skinned penises into carcass-galleys

We are the humans, men who can make

Whose language imagines mercy, loving kindness

Believed one another, mirrored forms of a God we felt as good

Who do these acts, who convince ourselves it is necessary

These acts are done to our own flesh

Burned human flesh is smelling in Vietnam as I write

Yes, this is the knowledge that jostles for space in our bodies along with all we go on knowing of joy, of love

Our nerve filaments twitch with its presence day and night

Nothing we say has not the husky phlegm of it in the saying

Nothing we do has the quickness, the sureness, the deep intelligence living at peace would have

Os desastres adormecem dentro de nós, presos no peito, rolando no cérebro como seixos

A sensação lembra caroços de massa crua, pesando no estômago de uma criança no dia do cozimento

Ou como Rilke disse: Meu coração

Devo dizer, transborda com amargura

Mas não, como se seu conteúdo estivesse simplesmente amontoado em caroços informes, é assim que eu o carrego. "

A mesma guerra continua

Nós respiramos o cascalho disso em todas as nossas vidas

Nossos pulmões estão repletos dele, a membrana mucosa dos nossos sonhos é revestida com ele

A imaginação filmada com sua sujeira cinzenta

O conhecimento de que a humanidade; homem delicado

Cuja carne responde à carícia, cujos olhos são flores que percebem as estrelas

Cuja música supera a dos pássaros, cujo riso combina com o riso dos cães

Cujo entendimento manifesta designs mais justos que a teia de aranha mais intricada

Ainda se vira sem surpresas, com mero arrependimento

À abertura programada de seios cujo leite escorre pelas entranhas do bebê ainda vivo

Transformação de olhos testemunha para fragmentos de polpa

Implosão de pênis esfolados em ravinas de carcaças

Nós somos os humanos, homens que podem fazer

Cuja linguagem imagina misericórdia, bondade

Fez acreditar um ao outro, espelhou formas de um Deus que percebemos como bom

Que realiza esses atos, que nos convence de que é necessário

Estes atos são feitos para nossa própria carne

Carne humana queimada está fedendo no Vietnam enquanto eu escrevo

Sim, este é o conhecimento que disputa espaço em nossos corpos junto com tudo o que conhecemos de alegria, de amor

Nossos filamentos nervosos se contorcem com sua presença dia e noite

Nada do que dizemos não tem a fleuma rouca do ditado

Nada do que fazemos tem a rapidez, a segurança, a inteligência profunda que uma vida em paz teria