Frühling: Des Schwarzen Flieders Wiegenlied
Ein Glas uralten Whiskys ruht wie rauch'ges Gold in meiner Hand
Die Sonne wirft ihr letztes Licht und spiegelt golden sich im Glas
Kühle Luft umspielt mich sanft, ein leichter Hauch von nahter Nacht
Wiegt sich in Abendwärme und mein Tritt spürt wieder weiches Gras
Irgendwo hinter den Wäldern weht ein vager Hauch Anis
Weit entfernt und dennoch klar ein Schatten alter Lieder
Zwielicht wandelt zwischen Sträuchern, farbenfroh in grau gewandt
Und zwischen Tag und Nacht hängt süßer Duft von schwarzem Flieder
Die Kälte alter, dunkler Gräber weicht aus meinen müden Knochen
Ich schreite schlendernd fort und fort durchs Leben nach den Grüften
Die Schatten wachsen dunkler nun, wie Boten einer nahen Nacht
Doch der Geruch des Tages liegt noch immer in den Lüften
Das dunkle Blut der Frühlingsnacht entfaltet fruchtig sein Aroma
Im Schatten dunkler Äste, wo verborg'ne, fremde Vögel singen
Vögel, die der Mond sich schuf, sie folgen ihres Schöpfers Ruf
Dem bleichen Herrn des tiefen Firmamentes der Nacht ein Lied zu bringen
Die Dämmerung verschlingt den Tag, durchflutet mich mit Ewigkeit
Mein Geist erblüht in Finsternis und tastet suchend in die Weite
Der Schwarze flieder ruft mein Blut zum nebeligen Wald, und du
Erwartest schweigend mich auf dem murmelnden Baches dunkler Seite
Der schwarze Flieder
Auf ewig lockt mein Herz
Immer und immer wieder
Wie tränen eines vergessenen Gottes
Im Traum einer toten Königin
Der Nebel trägt der schwarzen Tulpe Requiem
- Des schwaren Flieders Wiegenlied
...und schüchterner Nebel schmiegt sich an uns und wabert
In Träumen
Gottlos
Für immer verloren
Doch in Freiheit
Mein Kopf auf deinem Schoß
Mondlicht fällt in meinen blutbenetzten Augen
Regen... oder streicheln Tränen mein Gesicht?
Wird es ein Morgen geben?
Was wird sein für jene, die noch leben?
Die Frühlingsnacht sinkt langsam in ein Nichts
Und längst vergessenes Lachen dringt anheimelnd an mein Ohr...
Ein ferner Duft von Flieder als der Tod uns holt
Falsche Götter höhnen, etwas geht vorbei
Doch dies ist nicht mein erster Tod, die Trauer schmeckt so süß
Denn ich bin wieder frei
Primavera: A Canção de Ninar do Flamboyant Negro
Um copo de uísque antigo repousa como ouro fumê na minha mão
O sol lança sua última luz e se reflete dourado no copo
O ar fresco me envolve suavemente, um leve sopro da noite que se aproxima
Balança-se no calor da noite e meu pé sente novamente a grama macia
Em algum lugar atrás das florestas sopra um vago aroma de anis
Longe, mas ainda claro, uma sombra de canções antigas
Crepúsculo caminha entre os arbustos, colorido em tons de cinza
E entre o dia e a noite paira o doce perfume do flamboyant negro
O frio de antigos e sombrios túmulos se dissipa dos meus ossos cansados
Eu sigo vagando pela vida em direção às sepulturas
As sombras agora crescem mais escuras, como mensageiras de uma noite próxima
Mas o cheiro do dia ainda paira no ar
O sangue escuro da noite de primavera revela seu aroma frutado
Na sombra de galhos escuros, onde pássaros estranhos cantam escondidos
Pássaros que a lua criou, eles seguem o chamado de seu criador
Para trazer uma canção ao pálido senhor do profundo firmamento da noite
O crepúsculo devora o dia, me inundando com eternidade
Minha mente floresce na escuridão e busca tateando a imensidão
O flamboyant negro chama meu sangue para a névoa da floresta, e você
Me espera em silêncio na margem escura do murmúrio do rio
O flamboyant negro
Para sempre atrai meu coração
Sempre e sempre de novo
Como lágrimas de um deus esquecido
No sonho de uma rainha morta
A névoa carrega o réquiem da tulipa negra
- A canção de ninar do flamboyant negro
...e a névoa tímida se enrosca em nós e flutua
Em sonhos
Sem Deus
Para sempre perdida
Mas em liberdade
Minha cabeça em seu colo
A luz da lua cai em meus olhos ensanguentados
Chuva... ou lágrimas acariciam meu rosto?
Haverá uma manhã?
O que será para aqueles que ainda vivem?
A noite de primavera lentamente mergulha em um nada
E risadas há muito esquecidas chegam suavemente ao meu ouvido...
Um perfume distante de flamboyant quando a morte nos busca
Falsos deuses zombam, algo passa
Mas esta não é minha primeira morte, a tristeza tem um gosto tão doce
Pois estou livre novamente