Tradução gerada automaticamente
Und Pan spielt die Flöte (Desîhras Tagebuch - Kapitel II)
Nocte Obducta
Und Pan spielt die Flöte (Desîhras Tagebuch - Kapitel II)
Ein Elexier aus kalten Urnen lebhaft Floss in unserem Blut
Das Kriechervolk im Schlamm sprach falsch und schürte unsre Wut
Wie Märchen kamen Schriften auf uns und vergess'ne Lieder
Besuchten uns in unseren Träumen, kehrten stetig wieder
Und trotz der Flüche und des Zorns war Platz für frohe Worte
Wir lachten, denn wir glaubten noch an andre, bess're Orte
Ein mildes Lächeln ob der eklen Kriecher tumben Possen
Doch bald lag alles weit zurück und schien mir wie zerflossen
Niemals wird Vergessen die Gebeine dieser Tage
Gleich Lethes Flut verschlingen, sind die Zeiten auch verronnen
Denn nichts ward je begraben, und was bleibt sind Kenotaphe
Und ein Blick zurück, den Pfad entlang, der irgendwo begonnen
Auch heute sucht mein Blick nicht lange vor Frühlingserwachen
Auf der anderen Flussseite die großen, kahlen Bäume
Und wenn hinter mir wie Messing blutend sich die Sonne senkt
Dann leuchtet warm das kalte Holz und schickt mir neue Träume
Und dieser Fluss, der viel gesehen, viel mit sich genommen
Was wäre, wenn er ruhte wie ein See, nicht fließend, sondern still
Und alles, was man ihm geschenkt, behielte er und verwahrte
Wäre dann mein Spiegelbild in ihm ein andres Bild...?
Was bleibt, sind viele Worte, deren viele nicht geschrieben
Was bleibt, sind schöne Bilder, die fast alle nicht gemalt
Und Träume, die verwahren, was noch wartet auf Erfüllung
Und die Hoffnung, dass noch irgendwann der alte Glanz erstrahlt
Was bleibt, sind diese Zeilen, die mehr fühlen als sie sagen
Was bleibt, sind diese Lieder, die aus tausen Träumen klingen
Und vieles wird verloren sein, und keiner wird es finden
Doch irgendwer wird irgendwann noch diese Lieder singen
Als eines nachts der Frühling kam, da brachte er die Freude
Schuf Sinnbilder der Lebenslust und nie gekannte Freiheit
Und schrieb in meinen Träumen dennoch Sagen voller Trauer
Und Mythen voller Weltenschmerz toter Vergangenheit
Der Finsternis, die wir erdachten, erwuchsen neue Pfade
Die kannten einen Weg ans Licht, obschon sie voller Schwärze
Der Taumel der Gefühle war der Hirte dieser Wege
Denn das Ziel all jener Reisen war ein Spiegelbild der Herzen
Verzweiflung und Verzückung waren untrennbar verworren
Der Widerspruch in allem schien sich selber zu verspotten
Die Gier, die Pein zu spüren, schrie in meinen heißen Schläfen
Und um unsere Fluchtburg schien ein Weltbild zu verrotten
In kalten Katakomben wuchsen greuliche Visionen
Und unter einem jungen Himmel starb ein alter Frieden
Und dennoch schien ein Zerrbild seiner selbst in sich zu verhöhnen
Und stürtzte sich auf all die Missgeburten, die uns mieden
So waren also Hass und Liebe unzertrennbar verbunden
So war der Weg zu neuen Ufern nicht zu überschauen
So war doch dieser Weg der einz'ge Pfad, den wir verstanden
So spürten wir nicht ohne Qual des Lieben eis'ge Klauen
Und unvermittelt sah ich in den Spiegeln nur noch Schöpfer
Und Welten, die zuletzt ich in der Kinderstube sah
Der Zwiespalt zwischen Traum und Überlebeben schuf ein Chaos
Das unter Schmerzen und doch lächelnd eine neue Welt gebar
Und so entstanden Worte, die auf taube Ohren stießen
Wie Artefarkte eines Traumes in einer toten Welt
Gesten, die dem blinden Mob wie zum verzehr geboten
Was, wenn der letzte Barde unrettbar in Disseits fällt...?
Desîhras Tagebuch
Schreibt in meinem Herzblut
Von Wahnsinn und von Weisheit
In reich verzerrten Lettern
Desîhras Tagebuch
Weiß um einen alten Fluch
Liest zwischen allen Zeilen
In leicht vergilbten Blättern
"Sieh nur die Puppen, sie tanzen
In dämmrigen, kränkelndem Licht
Sieh nur die Augen, dem Schmerz und die Angst
Der Schrecken im lächelnden Puppengesicht
Sieh nur die lieblichen Kleidchen
Das Zucken auf zitternden Füßen
Der Missklang der Töne, die Kakophonie
Ein erschreckendes Bild, sich die Zeit zu versüßen"
Süß sind die Früchte, doch faulten die Wurzeln
Schon als voller Omen der Frühling begann
In den Ästen die Vögel mit eiskalten Augen
Sie singen von nichts als dem Weltuntergang
So bringt uns die goldenen Äpfel, denn die, an die der Norden glaubt
Sind fabelhafte Gärtner,... obschon uns vor dem "ewig" graut
Doch nichts ist mehr so, wie es einstmals war
Und so ist auch das "ewig" gestorben
Die Früchte, die brachten, wonach alle trachten
Sind schön, doch schon lange verdorben
Weit fort von den Zinnen verblendeten Lärms
Dort draußen, weit hinter den Toren
Liegt fast unerreichbar das Land, das wir suchten
Das "morgen" ist noch nicht verloren
...und Pan spielt die Flöte
E Pan Toca a Flauta (O Diário de Desîhra - Capítulo II)
Um elixir de urnas frias fluía vibrante em nosso sangue
O povo rastejante na lama falava errado e alimentava nossa ira
Como contos de fadas, escritos surgiram e canções esquecidas
Nos visitavam em nossos sonhos, voltavam sempre de novo
E apesar das maldições e da raiva, havia espaço para palavras alegres
Ríamos, pois ainda acreditávamos em outros lugares melhores
Um sorriso ameno diante das tolices dos rastejantes
Mas logo tudo parecia distante e me parecia como se tivesse derretido
Nunca será esquecido os ossos desses dias
Como a inundação de Lete, mesmo que os tempos tenham passado
Pois nada foi realmente enterrado, e o que resta são cenotáfios
E um olhar para trás, ao longo do caminho, que começou em algum lugar
Ainda hoje meu olhar não demora antes do despertar da primavera
Do outro lado do rio, as grandes árvores peladas
E quando atrás de mim a luz do sol se põe como se sangrasse em latão
Então a madeira fria brilha quente e me envia novos sonhos
E este rio, que viu muito, levou muito consigo
O que seria se ele descansasse como um lago, não fluindo, mas em calma
E tudo o que lhe foi dado, ele guardasse e preservasse
Seria então meu reflexo nele uma imagem diferente...?
O que resta são muitas palavras, muitas não escritas
O que resta são belas imagens, quase todas não pintadas
E sonhos que guardam o que ainda espera por realização
E a esperança de que algum dia o antigo brilho resplandeça
O que resta são estas linhas, que sentem mais do que dizem
O que resta são estas canções, que ecoam de mil sonhos
E muito se perderá, e ninguém encontrará
Mas alguém ainda cantará essas canções algum dia
Quando numa noite a primavera chegou, trouxe a alegria
Criou símbolos de prazer e liberdade nunca conhecida
E ainda assim escreveu em meus sonhos lendas cheias de tristeza
E mitos cheios da dor do mundo de um passado morto
Da escuridão que imaginamos, surgiram novos caminhos
Que conheciam um caminho para a luz, embora cheios de escuridão
A embriaguez das emoções era o pastor desses caminhos
Pois o objetivo de todas essas viagens era um reflexo dos corações
Desespero e êxtase estavam inseparavelmente entrelaçados
A contradição em tudo parecia zombar de si mesma
A ganância de sentir a dor gritava em minhas têmporas quentes
E ao redor de nosso refúgio parecia um mundo em decomposição
Assim, ódio e amor estavam inseparavelmente ligados
Assim, o caminho para novas margens não era claro
Assim, esse caminho era o único que entendíamos
Assim, não sentíamos sem dor as garras geladas do amor
E de repente vi nos espelhos apenas criadores
E mundos que vi por último no berço da infância
O conflito entre sonho e sobrevivência criou um caos
Que sob dor e ainda sorrindo deu à luz um novo mundo
E assim surgiram palavras que encontraram ouvidos surdos
Como artefatos de um sonho em um mundo morto
Gestos que o povo cego oferecia como se fossem para devorar
E se o último bardo cair irremediavelmente no além...?
O diário de Desîhra
Escreve em meu sangue
Sobre loucura e sabedoria
Em letras ricamente distorcidas
O diário de Desîhra
Sabe de uma antiga maldição
Lê entre todas as linhas
Em folhas levemente amareladas
"Veja só as marionetes, elas dançam
Na luz crepuscular e doente
Veja só os olhos, a dor e o medo
O terror no rosto sorridente da marionete
Veja só os vestidos adoráveis
O tremor em pés trêmulos
A dissonância das notas, a cacofonia
Uma imagem assustadora, adoçando o tempo"
Doces são os frutos, mas as raízes estão podres
Já como um sinal, a primavera começou
Nos galhos, os pássaros com olhos gelados
Cantam sobre nada além do fim do mundo
Assim, nos trazem as maçãs douradas, pois aquelas em que o norte acredita
São jardineiros fabulosos,... embora nos assuste o "eterno"
Mas nada é mais como antes era
E assim o "eterno" também morreu
Os frutos que trouxeram o que todos desejam
São belos, mas já estão há muito estragados
Longe das torres do barulho ofuscante
Lá fora, muito além dos portões
Está quase inatingível a terra que procuramos
O "amanhã" ainda não está perdido
...e Pan toca a flauta
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