Desîhra Mogontiacum
Das Grün der Zitadellen
Der erste Abend eines Jahres
An dem noch die Vögel singen
Soll in Dankbarkeit verklingen
Wo blinde Schatten lauern
Die ihren eigenen Weg kaum kennen
Und dies auch nicht bedauern
Bei Dornenwerk, Gestrüpp und Stein
Von Moos gewürgte Mauerkronen verfallener Zitadellen
Am großen Strom
Seit Jahren schon
Der Wandel kommt, der Wandel bleibt
Der Wandel feiert seinen eigenen Tod
Vom anderen Flussufer schallen aus den fernen Bergen
Süße Rufe, die ungehört verhallen
Der Wandel bleibt
Dies sind unsere Straßen
Die mehr Wege derer kennen, die wir hassen
Als derer, die wir lieben
Haben wir uns längst dem Hass verschrieben?
Wurden wir schon Zerrbilder der Wege, die wir gehen wollten?
Sind Straßen nur noch Grenzen, die einst neues bringen sollten?
Was ist dann geblieben?
Pythias Grab
Das dunkle, fein gewebte Seidentuch der lauen Nacht
Troff vom nokturnen Nektar, und der fahle Mond warf weiche Schatten
Auf die Grabinschrift von Pythias Ruhestätte und zwei Raben
Die dort schon seit vielen Monden stumm wartend gesessen hatten
Ihre Stimmen krächzten menschengleich herauf zu mir vom Grabe
Jener Weissagung, die sinnend schweigt seit zäh zerronn'nen Zeiten
Glücklich, wer mit Liebe selbst die dunkle Kraft des Hasses formt
Denn der vermag bar jeder Last zu wandeln auf den Schattenseiten
Die alternden Kinder des Zweifelns
Das Leben schlug gern uns die Fänge ins Fleisch
Denn der zweifelnde Leib ist ein schmackhafter Bissen
Und oft hat der Nachtwind die Wunden geleckt
Und wir haben das Fleisch wieder an uns gerissen
Solange das Herz an den Sommer noch glaubt
Gibt es immer den Waldsee, in dessen Gesicht
Sich durch Astwerk das Silber des milchigen Mondlichts
Sanft spiegelt und flüstert Vergesst eurer nicht
Doch Herzen sind wankelmütige Gesellen
Und Licht ist oft nur Schein
Wir
Wir sind die Kinder
Einer fast vergessenen Zeit
Wir
Wir singen allzu oft von damals
Doch damals sangen wir viel seltener von der Vergangenheit
Denn damals war der Morgen oft das Vorbild eines Traumes
Und die Vergangenheit der Hüter alter Schätze
Wir
Wird sind die Schatten
Die unsere Kindheit wirft
Wir sind das Abbild eines Traumes
Wann sind wir die Totengräber in der Galgendämmerung?
Wann sind wir nur noch die Gemälde längst Verblichener?
Was, wenn der Aschefrühling kommt, an dem kein Phönix sich erhebt?
Und von den Nordgöttern kein Wind mehr zu uns weht
In Mittsommernachtsschatten
Die Vorahnung eines Mittsommernachtsschauers
Schwebt schwer aus den Himmeln, aus denen auch bald
Ein zersplitternder Mondstrahl in wiegende Farne
Sich stürzt und sein Nachtlager findet im Wald
Wo Blüten von tagesscheuen Sommerblumen
Wie Augen der Nacht in die Finsternis tasten
Und dösend im Nachgeschmack des Sommertages
Die Wunschträume still unter Blätterwerk rasten
Zwischen Hügeln und Wehrtürmen
Es säumten verwitterte Steine die Straßen
Zum Hügel, von dem man auf Feindesland blickte
Das jenseits des Flusses in Bergwald erstickte
Und aus dem uns doch so viel Gutes ereilte
Und wenn wir am Ufer an Wehrtürmen saßen
Bei Wagenburgen vor schäbigen Spelunken
Dann schien es manchmal, unser Stern sei gesunken
In Tiefen, in denen man fortan verweilte
Wir
Wir sind die Schatten
Zwischen längst gefällten Bäumen, die jene Straße säumten
Zwischen längst geschleiften Steinen hinauf zum Hügel
Hinauf zum Wetterleuchten, das aus Träumen sickert
Wir
Wir sind die Kinder
Die das Kind sein sich bewahren müssen
Die verdursten, wenn der Quell der Träume
Allzu sehr bereichert wird mit Wissen
Weil Reichtum Raum greift und verdrängt
Desîhra Mainz
O verde das cidadelas
A primeira noite de um ano
Em que os pássaros ainda estão cantando
Deve desaparecer em gratidão
Onde sombras cegas se escondem
Quem mal conhece o seu próprio caminho
E não me arrependo disso também
Para plantas espinhosas, arbustos e pedras
Coroas de paredes de cidadelas em ruínas, sufocadas por musgo
No grande fluxo
Por anos
A mudança está chegando, a mudança permanece
Mudança celebra sua própria morte
Da outra margem do rio ressoam das montanhas distantes
Chamadas doces que não são ouvidas
A mudança permanece
Estas são as nossas ruas
Conheça as maneiras de quem odiamos
Como aquele que amamos
Comprometemo-nos a odiar há muito tempo?
Tornamo-nos imagens distorcidas dos caminhos que queríamos seguir?
As estradas são apenas fronteiras que antes deveriam trazer algo novo?
Então o que resta?
Sepultura de Pitia
O lenço de seda escuro e finamente tecido da noite amena
Pingava do néctar noturno, e a lua pálida lançava sombras suaves
No epitáfio do local de descanso de Pythia e dois corvos
Aqueles que estavam esperando lá silenciosamente por muitas luas
Suas vozes coaxaram humanamente até mim desde o túmulo
Essa profecia, que está em silêncio por um longo tempo desde tempos tênues
Feliz quem forma a força sombria do ódio com o próprio amor
Porque pode suportar qualquer carga no lado escuro
Os filhos idosos da dúvida
A vida gostava de nos pegar na carne
Porque o corpo que duvida é uma mordida saborosa
E muitas vezes o vento da noite lambia as feridas
E nós pegamos a carne novamente
Enquanto o coração ainda acredita no verão
Há sempre o lago da floresta em seu rosto
A prata do luar leitoso através dos galhos
Reflete suavemente e sussurra Não se esqueça dos seus
Mas os corações são companheiros inconstantes
E a luz é frequentemente apenas uma ilusão
Nós
Nós somos as crianças
Um tempo quase esquecido
Nós
Cantamos com muita frequência a partir desse momento
Mas naquela época cantávamos com muito menos frequência do passado
Porque naquela época, a manhã costumava ser o modelo para um sonho
E o passado dos guardiões de tesouros antigos
Nós
Serão as sombras
O que lança nossa infância
Nós somos a imagem de um sonho
Quando somos os coveiros no crepúsculo da forca?
Quando é que apenas as pinturas desapareceram há muito tempo?
E se a primavera de cinzas chegar, onde nenhuma Phoenix surgir?
E nenhum vento está soprando dos deuses do norte para nós
À sombra da noite de verão
A premonição de um espectador noturno de verão
Flutua pesadamente para fora do céu, a partir do qual em breve também
Um raio de lua lascando em samambaias balançando
Joga a si mesmo e seu acampamento noturno ocorre na floresta
Onde as flores do verão são tímidas
Sinta os olhos da noite no escuro
E cochilando no final do dia de verão
Os sonhos dos seus sonhos descansam sob as folhas
Entre colinas e torres defensivas
Pedras resistidas alinhadas nas ruas
Para a colina de onde se olhava o território inimigo
Que se afogou do outro lado do rio na floresta da montanha
E a partir do qual tivemos tantas coisas boas
E se sentássemos em torres de defesa na margem
Nos castelos dos vagões em frente a mergulhos surrados
Às vezes parecia que nossa estrela havia afundado
Em profundidade, em que as pessoas ficaram a partir de então
Nós
Nós somos as sombras
Entre árvores derrubadas que ladeavam a rua
Entre pedras desgastadas até a colina
Até as luzes do tempo que vazam dos sonhos
Nós
Nós somos as crianças
Que a criança deve preservar
O dado da sede quando a fonte dos sonhos
O conhecimento é enriquecido demais
Porque a riqueza aproveita e desloca o espaço